blog de L. Javier Fernández

Trasgo altanero

Agathos — Fri, 25 Sep 2009 01:22:27 UT

Bien, el ritual se desmadeja

y ya se adhieren al aire

los almizclados humores ventrales,

bien, lo estoy bordando.

He ido trepando cada estación

con su "In nomine patris.." medido

con su caballo y su rey, incluso

he caido, en las caidas programadas

con
......mi
..........gracia
...................felina
...........................en
................................piruetas

verbales, no se perdió la noche

y ya es hora; altanero, mi trasgo lo dicta:
.
.
.

de jugar a desabrochar pertrechos

de deslizar excusas convenientes

de salivar mentiras sabrosas

de contonear ilusiones de cariño

de socavar puntillas revoltosas

de humedecer conciencias algo ebrias

de acariciar los principios de mis fines

de arañar promesas de fidelidad

de morder mi vidas y te deseos

de atravesar verguenzas inconfesables

de embestir futuros entrelazados

de embestir poemas de sobrefalda

de embestir delirios de complacencia

de embestir anhelos de ser amados

de embestir atardeceres otoñales

de estallar en delirios burgueses de piso y coche

y eyacular

otro "te quiero" negro

y saciarse de flor de un día,
regada con besos de ajo.

Homilía del parroco de Valpinto por San Blás

Agathos — Thu, 04 Jun 2009 11:55:47 UT

Vayamos por partes, y que naide se menee hasta que acabe ¿tendido?

A ver. Primero:

Creemos en la existencia de un ser divino y omnipotente, que nos ha creado, nos juzga y nos ampara y es origen y fin de toda vida ¿no?. Y eso lo creemos porque otorgamos la máxima credibilidad a los únicos textos compilados a traves de los siglos, con un criterio surgido de las propias enseñanzas contenidas en ellos que dicen que les otorgan veracidad y basados asimismo en el poder de la tradición que perpetúa los esquemas por éste propuestos ¿voy bien?

Segundo:

Creemos tambien en un pèrsonaje de difusa documentación histórica y cuyos hechos y relaciones apenas vienen reseñados en otro lugar que en otra serie de textos, ligados de forma artificial e igualmente arbitraria a los anteriores. En estos escritos, en los que se revisa y se renuevan dogmas y principios teosóficos y filosóficos, se da cuenta pormenorizada de la biografía de este sujeto, autoproclamado "hijo" de la divinidad anteriormente descrita. Creemos en todas y cada una de sus acciones y palabras ya que atribuimos un origen divino a aquellos que glosaron su vida a pesar de que .
- Hay evidentes contradicciones de forma y fondo entre las únicas cuantro versiones de su vida.
- Sólamente hay especulaciones con que lo conociera personalmente uno de ellos, aunque no hay certeza ni siquiera en los estudios realizados de forma oficial.
- Los otros tres hablan por boca de fuentes imprecisas y hay investigaciones que datan los originales hasta un siglo más tarde de la muerte del protagonista. A ver.. no sus dormais que ya acabo, leñe.

Tercero:

Basandonos en esos textos y en la divinidad del profeta y retorciendo el principio de causalidad, otorgamos ascendencia y características divinas a su madre;

(Break)
- o siguiendo los principios dogmáticos, la madre de la forma humana de una de las tres personas, la cual se engendró a si misma por mediación de otra de sus representaciones o entidades espirituales con el beneplácito de si misma en su representación principal, puro malabarismo metafisico patrocinado por Trinidad S.L (Si tú tienes uno, te lo hacemos 'trino') -
(Break end)

Y con la misma justicia, otorgamos a esa madre, de la que destacamos precisamente cualidades que poco o nada tienen que ver con el ejercicio de la maternidad y de la procreación, ya que negamos por completo la genitalidad de la concepción y del alumbramiento, ensalzando precisamente su virginalidad.
Como decía, otorgamos a este personaje, un poder de mediación o intercesión ante la divinidad lo que hace que le solicitemos favores con la esperanza de que sean concedidos de forma sobrenatural, sin pararnos a pensar en las consecuencias de modificar de forma intencionada la realidad en nuestro beneficio. Creo que no me dejo nada ¿no? A ver ese de la primera fila, como te vuelvas a sobar te dos dos ostias, cagonlaputa ya.

Y cuarto y último:

Al dotar de entidad digna de veneración a esta figura femenina, le suponemos tambien la posibilidad de hacerse visible en nuestra realidad para hacer patente su origen divino, como explicación irracional de cualquier suceso inexplicable, invención intencionada e interesada, o síntoma poco común de manifestaciones patológias de desequilibrios mentales o funcionales. A esas apariciones les damos una entidad separada del modelo original, con características independientes, y les llamamos advocaciones. y por ello, somos capaces de rendir un culto exacerbado a una de estas, digamos 'versiones' por encima de otras de origen similar pero con otra ubicación o patronazgo ¿no?

En resumen: Esa es la razón de que, como los mozos de Toledilla de Alviento no nos dejaron sacar a la patrona el viernes pasao por las rogativas y estuvieron tirando petardos en la romería, nos hayamos juntao pa medirles las costillas a varazos y eslomarles a pedrás. ¿no? ¿es eso, o no es eso?

Pues vale, así lo tenemos tos más claro ¿dacuerdo?

¡Por la Virgen de las Almadreñas!

¡¡Maricón el último!!

Mentiras a medias

Agathos — Sun, 15 Feb 2009 00:33:27 UT

"Mira, ¿sabes lo que mas odio en esta vida? La falseda'. Eso de ir con la cara sonriente de frente y, en cuanto te das la vuelta, que estén ahí run-rún, run-run... soltándote to la bilis y poniendote a caldo. Porque yo soy una persona que voy de cara ¿sabes? Y si tengo algo que decir, pues lo digo y punto, le joda a quien le joda. Vamos... ¡pues buena soy yo...! Ahí y sin medias tintas. Y si tengo que decirte a ti ahora mismo que eres un mierda,.pues voy y te lo digo y me quedo tan ancha ¿sabes? Porque lo que hay que hacer es decir las cosas y no andar con hipocresías y falsedades.
Porque la falsedad hace mucho daño, que a mi me han jodido mucho en esta vida. Y yo antes no era así... que me callaba mucho, pero a base de hostias yo cambié y dije ¡Una y no más! y ahora lo que digo.. lo digo y no hay más que hablar."

Y gesticulaba y alzaba una voz con curioso deje aguardentoso y estentoreo, acompañaba tambien cada frase con palmetazos en las rodillas y floreos casi flamencos de bofetada simulada al alire. Seguía hilvanando argumentos sin dejar de parlotear, anecdota tras anécdota y razón tras razón. Rehuía mi mirada serena y me hacía gestos de complicidad. Yo me fijaba en la curvatura de su boca, hacia abajo como la máscara triste del teatro, como si ese rictus - que me recordaba a alguna foto de Mussolini - remarcara de forma más tajante su diatriba.

A mi, que suelo evitar las generalizaciones, me jode que me las pongan a huevo y encotrar reflejos a su actitud en tantos estereotipos. En patios de luces de barrios obreros, entre las madonnas napolitanas, en un mercado en La Habana o las tipicas madres judías de Queens.

Y ella se lo creía; estaba compeltamente convencida de su verdad y no se daba cuenta de que se mentía.

Lo que duele, lo que hace daño, es la verdad.

Se puede vivir muy feliz rodeado de mentirosos (siempre y cuando no usen la mentira contra tu integridad) de la misma manera que hay quien vive en su particular mentira metafísica aferrada a un Diós hecho a su medida.

Pero líbreme la vida de un sincero. Sus palabras sangran antes incluso de llegar a la herida.

Fábula

Agathos — Wed, 04 Feb 2009 01:18:27 UT

El dolor me parecía insoportable, intenso pero impreciso como un atardecer industrial. Mis ojos acuosos, casi licuados por las lágrimas y el humo apenas podían perfilar lo que tenía delante de mi. El cuerpo no me respondía, estaba inmovil y el sufrimiento me paralizaba y me impedía avanzar. Lo peor es que no sabía qué era lo que me tenía en ese estado y día tras día el peso del bajo vientre, casi entumecido por la presión me clavaba en una existencia miserable y rota.
Ellos estaban ahí casi desde el principio. Podía sentir sus palabras de aliento, su apoyo y su preocupación. Sus manos en mi hombro, sus caricias en la espalda, sus miradas asertivas de quien ve degollar un cordero... Sus mensajes volaban a mi alrededor como moscas en verano. "Debes seguir adelante", "No mires atrás", "no te rindas, avanza", "Tú puedes hacerlo, te ayudaremos a dar el siguiente paso", "Venga, ánimo, no te pares, no te dejes vencer..". Yo no quería defraudarles, ¡Tenía tantas ganas de dejar de llorar!, ¡Tenía tánto por lo que enpeñarme en salir del miedo, del dolor y del vacio...! Y lo intente, cada momento, con cada abrazo, sabiendo que, como me decían, la felicidad estaba allí adelante, que el futuro me esperaba. Probablemente mañana o al día siguiente consiguiera vencer.. solo hacía falta otro pasito más, y otro.. y otro.

Entonces alguien, no sé ni quién, me abrió los ojos. Me hizo parar un momento y mirarme a mi mismo... y entonces lo vi claro.

Vi que lo que me hacia daño era una larga lanza. Una lanza de hierro que estaba clavada en mi vientre y que tenía el otro extremo fuertemente anclado en el suelo, que me estaba sosteniendo de pié, pero que, a cada paso, abría y se adentraba en mis entrañas. Y vi que, además, lo que tenía que hacer era precisamente retroceder, mirar atrás, alejarme y dejar que la terrible pulla resbalara suavemente de mi cuerpo y cayera al suelo con un sonido metálico.

Lo comprendí demasiado tarde. Había avanzado tanto gracias a su apoyo, a sus consejos y a su amor, que la punta de mi vida me había atravesado el corazón.

Podemos arreglarlo

Agathos — Tue, 13 Jan 2009 09:10:17 UT

Joder, que fuerte colegas. Esta es otra de las cosas que no suelo hacer porque no soy de los que le gustan ciertas moñerías panfletarias pero esto que he encontrado en youtube me ha dejado pijo.
Fijaos, la cantante israelí Noa, que me encanta desde hace años, presentando en un concierto la cantante palestina Mira Awad -con la que me acabo de enterar que participará en el Euroleches- y yo que me pongo a escuchar y ¿que les da por cantar..?, nada menos que el "We can work it out" de mis queridísimos Beatles. Según se han puesto al tema me ha dado un subidón que se me ha alojado en la gargante y ha empujado a hostias la emoción a los lagrimales... Muy fuerte, de veras.

http://www.youtube.com/watch?v=B9csbv-0A04

P.D- Ah, la letra, pa los que no la conocen (la traducción se la pedis a Collins o a Wordreference.com)

Try to see it my way,
Do I have to keep on talking till I can't go on?
While you see it your way,
Run the risk of knowing that our love may soon be gone.

Chorus:

We can work it out,
We can work it out.

Verse #2
Think of what you're saying.
You can get it wrong and still you think that it's all right.
Think of what I'm saying,
We can work it out and get it straight, or say good night.

Chorus:
We can work it out,
We can work it out.

Bridge:
Life is very short, and there's no time
For fussing and fighting, my friend.
I have always thought that it's a crime,
So I will ask you once again.

Verse #3
Try to see it my way,
Only time will tell if I am right or I am wrong.
While you see it your way
There's a chance that we might fall apart before too long.

Chorus:
We can work it out,
We can work it out.

Bridge:
Life is very short, and there's no time
For fussing and fighting, my friend.
I have always thought that it's a crime,
So I will ask you once again.

Verse #4
Try to see it my way,
Only time will tell if I am right or I am wrong.
While you see it your way
There's a chance that we might fall apart before too long.

Chorus:
We can work it out,
We can work it out.

Piernas

Agathos — Sun, 07 Dec 2008 17:03:06 UT

Igual que el perfume del jazmín que un tiempo
Fue la antesala del verano y de sudores juguetones
Y con el tiempo y el levante quedó borrado y seco
Y solamente evoca melancólicos atardeceres.
Del mismo modo que elevaba mi alma al cielo
Al clarín perfumado del incienso sagrado
Y ahora se conserva un olor sórdido y
Pesado de antiguas represiones
La visión de la suave superficie
De las jóvenes columnas torneadas a golpe
De nuevas sensaciones y placeres antiguos
se transforma, de un borroso recuerdo de sutil deseo
en una tortura ciega, un malestar hirviente
que pesa bajo el hinchado vientre de un marchito amor propio

Hasta mi curiosidad se vuelve suave
Si se topa con la curva de tus hombros
Quien superara el vértigo de deslizarse
Por esa piel de humo y de naranjas
Qué senos serán dulces a mis ansias
Qué pies darán cobijo a mis caricias
Y alzar en tu contorno la cintura
De afroditas, ninfas y ondinas
Guiada por los ojos más profundos
Hasta ese mar de olas pervertidas
Que ruge silencioso de tu boca
Hasta el rincón oscuro de tu vientre.

P.D. - Pedante y recargado, como casi todo lo que me sale; pero lo publico por ese íntimo afan de reconocimiento que arrebaño/arrebañamos en cada post quienes nos apetece extraerle a las palabras otros significados a base de la hipodérmica aguja del ingenio.

Que aproveche.

Ciertas felicidades

Agathos — Thu, 02 Oct 2008 00:32:09 UT

Fue ya al final de la explicación, cuando iban a ensayar otra vez las oraciones. Los niños del grupo se movían inquietos en el banco de madera y alguno de los extremos empezaba a juguetear con el reclinatorio. El joven seminarista, sin abandonar su sonrisa trataba de remedar aquella colorida visión de las penas infernales que un par de días antes había escuchado en la voz de su confesor en los ejercicios espirituales aunque, a juzgar por las caras de aburrimiento de los chavales, sin mucho éxito. Sobre todo porque no le parecía adecuado, para oidos de menos de nueve años, algunas de las jugosas descripciones que recordaba. Aquellas llagas supurantes; aquella sensación de intenso dolor por el fuego eternamente purificador, aquel hacinamiento de los cuerpos desencajador y retorcidos de los condenados, sin apenas espacio para mover sus maltratadas carnes; aquel sollozo continuo y aterrador, aquellas eternas burlas de los siervos del Maligno mientras flagelaban a los impíos.... nadie lo pintaba como Don Saturio. Y el no podía, no quería que los pobres comulgandos tuvieran las pesadillas que el llevaba dos días padeciendo, y quizá los padres... "Pero.." - pensó- "quizá lo de los diablos y sus torturas, un poco rebajado, si podía darles algo de ese santo miedo al mal, que tan bien les va a servir" y decidió rematar su clase con varias pinceladas groseras sobre demonios horribles que reian mientras azotaban, que se burlaban y se aprovechaban de pecadores y pecadoras por los siglos de los siglos.

Ya se sabe como son estos críos... lo mismo están jugando con el catecismo como se les ve absortos con un relato cualquiera.

Una voz, inocente y curiosa se alzó entre el murmullo de los compañeros

- "¿Y entonces...?, Los demonios se lo pasan bien haciendo que los que son malos sufran eso que dices?"

- "¡Claro!.. Para ellos el dolor de los hombre y su condenación es lo que más les divierte"- siguió el catequista animado por la pregunta - "Hacen lo que sea para que los hombre pequemos y así puedan torturarnos y hacernos sangrar por toda la enternidad"

Esto último, ahuecando la voz y agitando los brazos como si ya se viera en el púlpito.

Y así, con toda la inocencia de la niñez, con el ceño fruncidito por la duda y y unos enormes ojos oscuros enmarcados en una cara redonda embutida en el traje de los domingos.. la pregunta cayó como una maza sobre la ínquebrantable fe del profesor.

"¿entonces.. los demonios son felices?"

Ofrezco la noche que deseas en secreto

Agathos — Thu, 01 May 2008 00:11:12 UT

Abstenerse niñas buenas, reprimidas, vergonzosas, sin curiosidad y con sentimiento de culpa.

Hoy me siento travieso y juguetón. Hoy tengo a mi sol en la casa de Jove y tengo ganas de descorchar el nectar de los domingos, el hidromial de cosecha.
Hoy no soy yo, soy intrigante y seductor armado de letras y sinónimos, que son mis mejores aliados. Hoy me convierto en olvido y paso a dedicarme un hechizo de luna de los que encierran sólamente sudores experimentados. De los que se sellan con labios ciegos y se liberan con el olor de madrugada tiñendo sexo y conciencia, de los que hacen que las novatas pierdan el control, la razón y las energías; de los que hacen rozaduras en el corazón de las incaurtas demasiado niñas y sólamente se graben a fuego en la ropa interior de quienes no quieren tener nada que perder.

Hoy no quiero prometer nada puesto que soy el prometido y la esencia de la noche. Esta noche abro mis manos y ejercito los pases hipnóticos, de magia ancestral delante de tus ojos para ayudarte a zambullirte sólo hasta saber que sabes nadar en mi misma luz, beber de mis mismas ideas, y estar a un tiempo hambrienta de mis mismos tesoros y ahita de la vida tal y como queda tras el dintel...
Como ves, abro la puerta de mi cubículo, donde el aroma a sándalo y almizcle, el rumor de seda y agua y el gusto acre a beso arrancado te dan la bienvenida. Te recibo y me recibes de huésped y te vendo los ojos porque la vista es inutil, no soy lo que ves, sino lo que sentirás.
El único mañana que te importa es la seguridad de que saldrás de aquí llena. Que la llave que te encierra a partir de ahora la hallarás en tu regazo cubierta de memorias que desearás mantener y nunca compartir. Y que eso será mañana, cuando dejes de desear no mirar y no tener más dueño que a quien posees.
Ya te lo voy advirtiendo, si te has acercado a mi con el calor vibrando, latiendo a pulsos bajo el pantalón y la blusa; si, con sed de hombre, te cubres tus pudores en un último gesto mecánico de invitación y protesta ante tu propio impulso, olvidate. Las partes que cubres no serán tu sexo, sino que verás que tienes mucho más cuerpo que darme y que los mayores latigazos de placer están aún por descubrir, en sitios que no conocías en una piel que creerás que no es la tuya. Yo no soy otro más. Soy la noche.

A partir de aquí no quiero decir nada más porque será darles alas e imágenes a los torpes y a las envidias. El comienzo y el fin de la noche se unirán en tu memoria y será la comunión de tu alma y la mía, la fusión de las conciencias mientras mezclamos nuestros miembros con el ambiente. Sólo nos acordaremos de nosotros con cada explosión. Y todo quedará tras la cortina.

Es realmente nocivo y estimulante el sentirse juguetón. Otros en mi lugar se derraman entre los dedos como mandriles y babosas. Yo me crezco y me vuelvo sueño. Me agarro al interior y lo hago implosionar como un delicioso cuento arabe.

De veras, no me hago responsable. Abstenerse principiantes, mojigatas, enamoradizas, infantiles, novias sempiternas, calientabraguetas, inexpertas, obnubiladas o de corazón débil, por vuestro propio bien.

No querreis que la imagen de esa noche que nunca existió y que nunca volverá sea vuestra sonrisa satisfecha de colmillo goteante en el espejo de vuestra conciencia....

.. y en el album de mi memoria.

Paseo

Agathos — Thu, 17 Apr 2008 01:45:52 UT

Si los pasos fueran golpes de un metrónomo, Dylan estaría ejecutando un moderato con sus pies sobre el resbaladizo empedrado. El ritmo justo para dejarse mecer por él y que resultara tan hipnótico como el rumor de un coche en una larga autopista o el cloqueo intermitente de un tren a toda velocidad. Y precisamente hoy necesitaba esa seguridad, ese entorno neutro que le dejara no tener que fijarse demasiado en el y ocupar sus fuerzas en si mismo y en su tristeza. El Barrio húmedo le proporcionaba esa íntima seguridad, tipo manta, que tiene los lugares habituales. Aquí, sentía que podía expresar sus emociones, gesticular sus pensamientos, sonreír bobalicón a sus recuerdos y anestesiar su sentido del ridículo un par de grados, Justo aquello que él consideraba que entraba dentro de la denominación genérica de “ser yo mismo”.
Se cruzó con un grupo de chicas, alborotadas y ansiosas, y las desechó de mano por parecerle demasiado jóvenes. Por supuesto, el rechazo fue mental e íntimo, como todo lo que escogía. La imaginación fraudulenta de Dylan siempre trataba de recrear apasionadas aventuras sexuales con las mujeres con las que entraba en contacto, casi siempre visual. Eran aventuras tórridas e instantáneas, de las que apenas tienen su paralelismo en las películas pornográficas. Siempre tenían en común el hecho de que eran expresiones de un deseo, o de una actitud, o de una personalidad que siempre quiso tener y que nunca fue capaz de sacar. En concreto las tres muñequitas que acababan de entrar en el “Michi” lo que hicieron fue activar su alarma interna de pederastia (no tendrían más de 16) que culpabilizaba cualquier ensoñación de muslos, pezones, pubis afeitados, nalgas vibrantes o lengüitas sonrosadas que hubiera aplicado inmediatamente a cualquier otra mujer de más edad. Por eso las olvidó pronto y siguió pensando en su segundo tema favorito mientras los adoquines de la plaza de San Martín desaparecían bajo sus pies: En si mismo y en sus problemas de personalidad. Precisamente acababa de decidir por tercera vez la estrategia psicológica a seguir para poder por fin controlar sus ansiedades y su necesidad de cerveza mientras atravesaba el umbral del “Pozo” y se acercaba a la barra, ojeando las tapas y levantando el índice al camarero.
¡Ponme una caña! – su voz se rompió justo al final de la frase al volver a sentirse como un mierda sin voluntad y, como para curar su herida mental, añadió – y una bolsa de Chitos…

Una frase que me lo dice todo

Agathos — Thu, 17 Apr 2008 01:43:06 UT

Y, por favor, no caigas en la trampa del “yo soy así, esta es mi forma de
comportarme y de expresarme” o “si cambiase en esto, dejaría de ser yo”.
A fin de cuentas, prácticamente todo lo que hacemos —incluida nuestra
voz, nuestra forma de movernos, hablar, mirar, etc.— lo hemos aprendido a
lo largo de nuestra vida. La única diferencia entre dicho aprendizaje y aquel
que yo te propongo es que, a diferencia del otro, este último lo habrás
elegido tú.

Mario Luna "Sex Code"

Mi vida sin él

Agathos — Wed, 06 Feb 2008 23:44:49 UT

Y, lo reconozco, aún me hace falta. Amque sea precisamente para aquello que la conocida falacia existencialista le atribuye entidad. Para negarlo. ¿por qué? Poruqe vivo en un mundo en el que su imagen y su esencia lo impregna todo. Un mundo en el que el miedo salvaje, combinado con los miles de estimulos y ofertas y con la retórica demagoga más vil hacen que su esencia, dentro de su intexistencia, sea casi palpable. Igual que con Papá Noel en navidades que, para no existir el puñetero gordo no hace más que aparecer hasta en la forma de los fideos. Pues con él pasa lo mismo pero siempre, en todo lugar y en todo momento. Por algo se le atribuyen propiedades, omnipresentes, omnipotentes y omiscientes. ¿no?
Es el paradigma del viejo principio que se oye a veces referido a algo especialmente remarcable: "Es tan bueno que si no existiera habría que inventarlo" con la particularidad de que, se podría transmutar por "Es tan RENTABLE que, dado que NO EXISTE, hay que REINVENTARLO UNA Y OTRA VEZ". Y así es.
La estabilidad emocional, metafísica, política, económica y social de tanta genta; la justificación nacional, social, religiosa, teórica y`práctica de tantas instituciones y macroestructuras dependen tanto de su existencia, de ese axioma culturalemte imbricado en nuestra conciencia que, si no se escatimas gastos pra hacer que millones de hombres pogan su confiaza en Audi, Coca-cola, Nike o Disney, ¡cuánto más cuando lo que está en juego es tan necesario, tan imprescindible...!

A veces son meras estupideces. Incoongruencias de sentido común que sólo te das cuenta de ellas cuando alguien te llama la atención ¿no? Como el hecho de plantearse que Todo el tinglado esta´basado en algo tan subjetivo y tan personal como la creencia intima de una persona. Como si, metafóricamente hablando, el hecho de que una persona tenga una seguridad ciega de que existe un enorme ser verde y peludo que habla inglés y le protege de todo mal justificase la existencia de la Gran Repçublica Independiente de Muzzy (Big Muzzy) en la que estuviera explicado hasta el porqué de los grados de inclinación de sus antenas.... ¿Absurdo? No sé... yo lo veo muy real.
Otras veces oigo hablar de santos, milagros, apariciones, prodigios, creencias, advocaciones... algo tan absurdamente arbitrario, tan lejos del sentido común que me resulta hasta insultante hacer notar las incongruencias; hasta de mal gusto para una persona medianamente razonable.. y me pasmo y me obnubilo cuando veo a muchas personas de las que no cabe duda de su capacidad y de su raciocinio siguiendo a pies juntillas y sin el menor atisbo de planteamiento las tradiciones seculares. ¡y defendiéndolas como bienes propios de la humanidad!. No doy crédito. Ni lo daré.

Cualquier día de estos sigo. Y mucho me temo que en el mismo plan... no ´se que me ha dado ultiamente que tengo la apostasía a flor de piel.

Un saludo a todos.

Intermezzo

Agathos — Fri, 11 Jan 2008 09:04:29 UT

Ya hace tiempo que no puedo ni pasar por la página. Os mando un saludo a quienes aún me visitais y os comento que esto va para largo. Mi aparato de ordenar (alias PC) ha hecho "plof". Creo que debe de ser algo de la hernia o de la tarjeta gráfica, no sé. Los reyes no entendieron la letra de mi carta y, en vez de arreglarlo o traerme uno nuevo me han traido colonia y un trabajo "a tomá pol culo".
A si que, en un mes o por ahí volveré a escribir y a visitar. Un saludo a todos y no olviden supervitaminarse y mineralizarseeee!!!

La vuelta al hogar (poema)

Agathos — Thu, 06 Dec 2007 02:39:04 UT

La fiesta bendita y maldita de sangre
ya cedió ante el peso de la madrugada
las sombras se quiebran, aladas, huidizas
y empujan mis pasos al amor de la cripta.

Ya me encuentro ahíto, ya rezumo suero
por las comisuras de la cueva angosta
detrás quedan yertos, livianos, vacios
los sacos de vida que apuró mi hambre

¡Que noche gozosa de vicio y ternura!
¡que dolor sublime!, ¡Que luna de plata!
¡ah del dulce plasma, tibio en cada orgasmo!
¡salvaje sangría entre mis riñones!

Zumban en mis sienes llantos y suspiros
lujuria y delirio, sexo y hambre y miedo
y se callan tenues con la bruma clara
que invita al rocío a salpicar el día.

Ya abrazo mi lecho y el beso de piedra
calma progresivo la fiebre, el tropismo
la risa volcánica se vuelve apacible
y cierro mis ojos a morir de nuevo

El olor a tierra arropará mi sueño
de rigor podrido, de frío cadáver
hasta que el ocaso llame nuevamente
a sacar mis dientes a brillar desnudos.

Curioso...

Agathos — Thu, 29 Nov 2007 22:53:29 UT

"Tenía tan poca necesidad de Dios como Él de mi y a menudo me decía qu, si Dios existiera, tranquilamente iría hacia Él y le escupiría en la cara"

Henry Miller "Trópico de Capricornio"

El buen avío

Agathos — Mon, 12 Nov 2007 10:59:14 UT

El principio de un cuento que tengo ahí aparcado...

El gallo rajó la madrugada alborotando el corral. La mísera luz se abría paso allá tras el otero Maillo y desperezaba progresivamente la naturaleza de las granjas de los aledaños. Las que más bulla hacían, las golondrinas. El chillido picaba en los oídos de los durmientes del pueblo, aunque Joaquín el panadero llevaba ya un rato amasando.

Macario abrió el ojo al tercer canto, lo paseó por la mesita y lo fijó en el reloj que fosforescía serio. Las seis y diez. “¡cagüen...!”. Cinco horas de sueño no le habían cundido nada y seguía baldado. Pero había que levantarse, que hoy venía el proveedor de Villaza y había que pasar antes por la huerta.
Rebulló un poco entre las sábanas y echó la mano atrás hasta palmearle el culete para que dejara de roncar. Fermín soltó un quejido de entresueño y se empezó a desperezar.

- “¡Venga..!, ¡P’arriba, ostia...!” – Macario ya se estaba incorporando y Fermín se dio la vuelta para abrazarle en plan juguetón.
- “Vente pa’acá un ratín, anda...”
- “No empieces, que estoy hecho polvo.” – Fermín ya se le había enganchado al cuello y se dejó hacer, divertido. Su morro raspó como el belcro entre las dos caras sin afeitar. – “Que estoy baldao, joer..” – Fermín le metió la mano en el calzoncillo.
– “Deja que te haga yo...”

Tras la faena y el arrumaco, ambos se fueron levantando, cada uno por un lado de la cama. La rutina de todos los días. “Dónde está mi calcetin”, “Voy yo primero, que me meo”, “¿Vas pa la era?”, “ Luego, ahora voy arriba”, “Dale un besín a Merce y al niño de mi parte y si ves a Valentina, dile que me traiga mudas, que ya no me quedan”, “Vaale, ya se lo digo”, “Joder que bestia eres, macho.. me diste ayer una hostia aquí en la cadera...”, “ Fue sin querer, no seas nenaza”.
Mientras Macario se pegaba una ducha, Fermín, abrochándose el pantalón, subió al piso de arriba a despertar a las mujeres.

Se las encontró haciendo la cama entre las dos. Merche se dio la vuelta y besó en la mejilla a Fermín.
– “¿qué hay cielo?, Uff.. que peste” – se separó violentamente, - “habeis estado dándole ¿eh?. Apestas a cama. Anda.. date una ducha ahora mismo que ya te hago yo el café”.
Fermín se rió:
– “Cagüento... como si vosotras fuerais aquí las santas del pueblo, no te jode..”
– “a ti te vamos a decir lo que hacemos o no, gañán” - remedó Valentina dándole un azotito cariñoso según pasaba a su lado.

-“Ah, por cierto, Valen...” – le dio el recado de Macario. – “¿Mas mudas?, Pero ¿qué hacéis con ellas?, ¿os las coméis?” - Fermín carcajeó aprovechando la oportunidad
- “¡A ti te lo voy a decir.. gañana!”.

Merce le acompaño la carcajada pero Valentina siguió como si no hubiera dicho nada, a lo suyo.
-“Le compro luego un par donde Manuela, según baje ¿me acompañas Merce?”
-“Venga, vale, que tengo que ir a por un par de lechugas y pescao. Ayúdame ahora con el café”
-“Calla, que Macario tiene que estar ya bufando por el cola–cao” – Las chicas se besaron golosamente y se alejaron mirándose a los ojos. Merche terminó de recoger la ropa y le puso un traje limpio a Fermín encima de la cama, para cuando saliera.

Mientras tanto, el día seguía estirándose y despabilando bostezos en la vieja meseta castellana. El rugido de los tractores y de los motores de las acequias le iban dando el pulso acelerado a la mañana y el sacristán ya saltaba abrazando la soga de la campana de la primera misa. Las comadres trotaban apuradas esquivando las reses de Damián y el calor del sol avivaba los olores del heno y las boñicas que se mezclaban con el del humo, el café con leche y los primeros sofritos de las cocinas.

CSA

Agathos — Fri, 26 Oct 2007 23:46:35 UT

Otro número en la pantalla:

- "¿Si?..."

- "Buenos días, le llamo de MoviStar, mi nombre es Ramiro Reyes, ¿Es usted el usuario de la línea 652234318?"

- "Si, pero ahora no puedo atenderle..." -

La voz tenía un cierto matiz de urgencia. Ansioso aunque sin perder la corrección. Extranjero seguro. Del Este por ese acento que sonaba a eslavo, seguro que tendría que ofrecerle Tarjeta. Durante una décima de segundo barajé el deseo de que no hubiera problemas con el idioma.

- "Solamente necesito unos minutos nada más para presentarle nuestra oferta. Se trata de cambiar a nuestra compañía de forma totalmente gratuita..."

- "De veras que ahora no puedo atenderle, señor. Perdoneme..".

La verdad es que odio que me interrumpan. Me saca de mis casillas porque me rompe el ritmo del guión, me pierdo y no sé que decir ni cómo seguir. A este se le nota un poco atragantado, debo pensar en algo rápido antes de que me cuelgue que tengo una mañanita hoy.... Además mi media está por los suelos este mes, necesito vender un par de ellas cuanto antes y encima los de calidad ya me han tocado los huevos hoy...

- "Solamente será un momento nada más, no le haré perder mucho tiempo, de veras. Sólo quiero que escuche nuestra oferta." - Hablare´rápido a ver si así no me cuelga - "Me gustaría hacerle unas preguntas para poder adecuar nuestros servicios a sus necesidades. ¿Le importaría decirme con qué compañía tiene usted contratada la telefonía móvil?...".

- "De veras que lo siento pero..." - oigo de fondo el resuello ¿Estará corriendo o algo?Joder qué gente - "le aseguro que en este momento me resulta im...".

¡POW!

Un estallido seco, reverberante. Pego un respingo en el box. Me doy un manotazo para quitarme el headset, no lo consigo y queda colgando de un auricular en mi oreja. Sigo escuchando. Una serie de sonidos van tomando forma, creando una imagen en mi imaginación a medida que se suceden: Un fardo, un cuerpo, algo pesado y blando golpea el suelo.

//(Lo reconstruyo en medio del shock, como se desliza y se desploma, el susurro de la ropa que lleva puesta, el golpe algo más granuloso de la cabeza contra el asfalto, el rumor de la forma que se asienta sobre el suelo tras caer desequilibrada y un intenso color negro en las nubes, y gris en el cielo, gris piedra en las paredes y ocre arenoso en el aire. Gris en unos ojos que no veo, que aparecen en mi mente y que se rompen, que se vuelven acuosos brillantes, y el color azul plata en el brillo del objeto que se desprende de su mano...)//

Un tamborileo estrepitoso en el auricular,

//(La tapa, gris plomo, se desprende pero la batería, milagrosamente continúa en su sitio. La pantalla, brillante con el aviso de llamada en curso aún en ella, se rasga de arriba a abajo con un corte de vidrio que la divide en dos, pero no llega a desarmarse)//.

Entonces, ruido blanco...(la ciudad sigue su rutina ajena a lo que sucede en un descampado del suburbio).

- "¿Oiga..?, ¿Sigue ahí...?, ¿Buenos dias...?" -

La ciudad que imagino en mi cabeza no me sabe responder, en el fondo sé que no necesito una respuesta, pero la costumbre y la rutina son poderosas fuerzas que arrastran mis palabras como la marea. Acerco mi dedo al botón que libera la línea mientras imágenes rebotan entre los auriculares, una cara sin rostro, sangre y quietud, mietras acierto a recitar con voz nerviosa, como un autómata la retahila de despedida. Irónico el acordarse ahora de las auditorías:

- "Bien, le recuerdo que si desea más información puede dirigirse al número gratuito 14 85..." -

Se oyen pasos sobre la grava, se acercan.

- "...o bien en nuestra página web..." -

susurros de tela frotada, ropa que se roza al rebuscar, un ruido corredizo en primer plano, el terminal que retumba al res recogido del suelo.

- "tres uves dobles punto Movistar punto com o en nuestros distribuidores..."

Otra voz, rasposa, me interrumpe:

- "¿Si..? ¿Quién es...?- Me deja unos segundos en blanco...

- "Ajá"- continúo despistado...- "Veo que sigue con nosotros..."

- "Lo siento, pero el usuario de esta linea ya no puede contestarle" - me contesta con tono silbante - "Ya no se encuentra... operativo".

Un escalofrío recorre mi espinazo. Juraría que hasta he notado su sonrisa. Trago saliva mientras acerco nuevamente el brazo al botón de finalizar la llamada.

Me detengo.

La idea me golpea en un instante. Respiro hondo...

- "Y usted, ¿Con qué compañía tiene su telefonía móvil..?"

He aquí el hombre

Agathos — Fri, 21 Sep 2007 17:34:17 UT

“Triste día para la muerte de un hombre”, pensaba para si.. Le miró al rostro ensangrentado por las espinas y sintió una pena infinita. Una profunda melancolía acompañada de un cierto sentimiento de afecto por el rostro sereno de ese profeta barbado. Durante unos segundos se quedó embobado mirando la cara que en su imaginación lavaba con agua y despojaba de sangre y de sudor. Las lágrimas no habían lacerado la perfección de esas mejillas. “Ya es suficiente” siguió pensando, su mirada disimulaba vistazos fugaces a las aberturas que la postura postra y cansina del reo dejaba en la túnica. Músculos, piel brillante por el sudor... Entonces Jesús alzó los ojos y le miró fijamente. La erección fue fulminante. Hasta tal punto que le cubrió de rubor las mejillas. Miró a su alrededor. Quizá los soldados hubieran apercibido el bulto debajo de la toga. Impensable, decía la razón.
Avergonzado trató de salir de la situación. Miró al público. Sintió el odio de decenas de ojos clavados en sus labios, esperando el resultado de su sentencia romana. La voz se le engoló en un gallo al mandar silencio. Se sentía desnudo frente a ellos, desnudo y con un pene erecto y desafiante, prueba indiscutible de su pecado. Su mirada seguía enviando huidizas pasadas al flanco ensangrentado del Mesías.
“¡No encuentro falta en el!” – anunció en voz menos alta de lo que desearía, - “Este hombre es libre. ¡Soldados, lleváosle, curadle las heridas y dejadlo marchar!”.
De pronto, todo se transformó. La cara dulce y tranquila del Nazareno empalideció en cuestión de segundos. Sus ojos le miraron desorbitados y su mandíbula comenzó a temblar. “¿¿Qué??” parecía decir “¿qué estás haciendo, insensato?”. Por unos instantes el despojo humano pareció desorientado, como si hubiera recibido una bofetada. A la confusión le siguió el odio, que se disparó por doquier. El reo lanzó un grito agónico. Mucho más escalofriante del que hubiera proferido de haber sido condenatoria la sentencia. Así no debían ser las cosas, algo iba mal. Algo se había roto.
En la mente del Salvador comenzaron a pasar, como en una proyección vertiginosa, siglos de historia futura. Los primeros cristianos, las persecuciones de Roma, la consolidación, los primeros concilios, las herejías, el proselitismo, la hegemonía medieval, el vaticano, los jesuitas, el poder, los rezos, la beatería, los santos, los papas, el control, las iglesias, los reyes, las traiciones, las órdenes, el Santo Designio... todo se iba disolviendo en una neblina vacía por unas palabras de un procurador romano.

El maldito maricón no sabe lo que ha hecho. Sobre el Gólgota, una cruz se iba desmenuzando y conviertiendo en polvo del desierto.

Un mal día en O.C. - 3

Agathos — Wed, 19 Sep 2007 01:09:11 UT

Siempre empieza con un "beep", claro. ¿Cómo iba a ser si no? El comienzo es uno de esos pitidos intermitentes y espaciados que emite el SPV. Exactamente igual que los que, a lo largo del día, se hacen inapreciables por su continuo y monótono barrido de nuestro universo sonoro. Ojalá fuera un "beep" diferente; un poco más agudo, unas milésimas mas prolongado, quizá con una cadencia o algún matiz que lo diferenciara del resto. Si así fuera no estaríamos aquí. Seguramente, si pudiéramos preverlo, estaríamos quizá en cualquier otro lugar más seguro o menos incómodo. Debajo de la escalera o el cuartito de los detergentes podría ser alguno de los lugares. Y con Sofi, claro, que ahora se ha quedado tras el simple respaldo de su asiento. Madera de contrachapado y una mano de acrílico. Puñeteras subvenciones al equipo de baloncesto.
Ya van tres veces, o al menos ésta es la tercera vez y creo que, al menos en el fondo de mi cabeza, estoy aprendiendo a diferenciar el puñetero pitido de sus hermanos. Demasiado tarde pero es como si el zumbido inmediatamente anterior tuviera una ligera reverberación, como un posgusto auditivo que, pasados unos segundos (vitales, cruciales segundos) te hace intuir que no ha provenido del mismo altavoz del SPV, que el origen es otro aunque muy cercano...
Y yo, ridículo, con mi cara pegada al teclado del ordenador y las manos debajo del escritorio, aferradas a las patas. Aguantando. Subo un brazo y abro la mano contra la tabla del pupitre.
Parece que esta vez está doliendo menos que la anterior, que me pilló diciéndole algo a Dalsy el de la entrada y lo noté, más que verlo, en la mejilla izquierda. Vamos, al menos creo que duele menos, porque aun no ha terminado. ¿o si? El ruido continúa y.. mierda, mi mano... joder, ostia como duele, la pu... ¡Dios! Duele como si ¡ay! estuviera hecha de pulmones en un incendio. Como si me cortaran con un papel. Aprieto los dientes. Dolor. Es rojo. Araña. Chilla la mano. Se abren las yemas como bocas hambrientas. Rojo. Intenso y brilla. Mi mano es un cólico nefrítico. Aúlla, bombea, vomita rojas lanzas. Duele. Una migraña en la palma. No tengo mano, el dolor la difumina y mi brazo es dolor. Comienzo a serlo yo. Duele el sudor y la tensión me agarrota cuello, espalda, piernas, tendones, latidos, latidos, sangre, rojo, latidos, madre, Sofi, latidos, rojo... Mi yo-dolor ya no sabe retorcerse. El dolor danza y revolotea como una llama en San Juan.

Bruscamente cesa y caigo, contra el asiento y me desgrano contra el suelo, exhausto. No me atrevo a moverme en un rato y tampoco escucho a mis compañeros. Respiro atropelladamente. Abro los ojos y compruebo que mi mano sigue ahí, entera, sin señales ni heridas. Continúa el silencio.

Creo que es Paz, la de Audio la primera que hace un ruido, un sorber intenso por la nariz, que para mi suena a gloria. A vida más allá de mi piel y de mi propio terror. Mi inconsciente, absurdamente sugiere "al menos quedamos dos en pié" cuando sé perfectamente que no hay bajas, que los demás del equipo están tan vivos como nosotros y tan aterrados como yo.
Cuando levanto la cabeza (quizá han pasado dos minutos, quizá treinta), varios de nosotros ya rebullen como yo y se miran con aire despistado. ¿Sofi? Continúa tras su silla, como muerta, aunque tiene ligeras convulsiones en una pierna. La parte de mi cerebro menos atontada suspira de alivio.
En mi pantalla los indicadores de dexo y de material V2 se acaban de estabilizar. Mierda de día... ¡Aquí querría ver yo a los gilipollas del equipo de baloncesto!

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Muchas gracias a ziannea por el empujón y a miriam por el balón de oxigeno para mi ego.

Int-fecciones

Agathos — Sun, 02 Sep 2007 08:30:56 UT

Ando escaso de motivación últimamente. No se me mueve el espíritu ni las letras en el vientre y voy a necesitar una cura de ciruelas en verso para volver a la regularidad anterior. Ese volcar "como un reloj" que yo tuve semanas antes y que , por la falta de escape, ahora me pesa y me agobia en mi interior.
Tampoco es que desee un acceso de producción liviana y constante, liquida y sin sustancia, como una gastroenteritis de la inspiración, en la que espete perífrasis o tópicos como un continuo fluir desgañitado y superficial. También he tenido de esas épocas; ganas de dejar dos o tres posts diarios aunque refritados y sin apenas digerir...

Pero ahora es al contrario. Las ideas se me agolpan y crean un bolo prieto y doloroso y no salen, se obstruyen, y a veces... duele.

No sé... ¿quizá sentándome a obrar con un libro en las manos y leyendo un poco? A veces funciona...

Haiku

Agathos — Tue, 14 Aug 2007 02:06:58 UT

Quiero recuperar
las flores del manzano
que han caído
aunque las manzanas estén maduras y permanecen.

Acojonao

Agathos — Fri, 03 Aug 2007 14:25:41 UT

Lo hago siempre, salto de un perfil a otro cuando miro los comentarios de un blog. Supongo que muchos lo hacemos así, ves un texto o una respuesta interesante y te pica la curiosidad de saber un poco más de la persona que lo hizo. En mi caso, cuando el perfil tiene mensajes en su blog, me paro a leerlos. Muchos de los que me leeis y me conoceis por aquí ya lo habeis experimentado: comienzo por el blog más antiguo y leo con tranquilidad el resto. Si el texto lo merece, dejo un comentario. De tal forma que al final hay personas que, sin conocerme de nada, amanecen con una sarta de mensajes, tantos como blogs interesantes haya visto. Es una forma práctica y completa de conocer a las personas...

Anoche fué lo que hice, entré en un perfil de un chaval de 24 años que tenía gustos curiosos (góticos y esas cosas) y un ansia por desentrañar secretos sobre las relaciones sociales que me llamó la atención. Es un tal Van Psyco, o algo así, estuve un buen rato mirando y leyendo su blog, comentando lo que pude, apostillando, dando mi punto de vista, completando, vamos lo de siempre.

El caso es que debí ser poco delicado o debió de asustase mucho el pobre porque esta mañana me había bloqueado el acceso a su cuenta. Quizá hubo algo que le molestó (no lo creo, sabéis que suelo ser bastante respetuoso) o quizá no estaba preparado para algunos conceptos. Pobrín.

Al principio me molestó, la verdad. No había hecho nada malo y la actitud me resultaba pueril e incomprensible. Luego he reflexionado y he llegado a la conclusión de que quien más pierde en este intercambio de información es él. Yo he sacado, aprendido, absorbido todo aquello que él ponía a disposición de todo el mundo, lo que podía enseñarme lo recibí de buen grado y con la mente abierta. El se pierde aquello que, por poco que sea, pueda aprender de mi. Cuando se le pase el miedo que vuelva...

Acojonao

El enemigo generoso

Agathos — Sun, 29 Jul 2007 01:51:29 UT

He visitado algunos blogs y he comprobado que suele ser común colocar textos literarios de autores conocidos. Aunque no suele ser habitual en mi, voy a acoplarme a esta moda y dejaros un texto que encontré un un libro de Borges que me impactó, aunque no es de él, sino es una referencia histórica que hizo otro autor (Gering).
Alla va.

El enemigo generoso

Magnus Barfod, en el año 1102, emprendió la conquista general de los reinos de Irlanda; se dice que la víspera de su muerte recibió este saludo de Muirchertach, rey de Dublin:

Que en tus ejércitos militen el oro y la tempestad, Magnus Barfod.
Que mañana, en los campos de mi reino, sea feliz tu batalla.
Que tus manos de rey tejan terribles la tela de la espada.
Que sean alimento del cisne rojo los que se oponen a tu espada.
Que te sacien de gloria tus muchos dioses, que te sacien de sangre.
Que seas victorioso en la aurora, rey que pisas a Irlanda.
Que de tus muchos días ninguno brille como el día de mañana.
Porque ese día será el último. Te lo juro, rey Magnus.
Porque antes que se borre su luz, te venceré y te borraré, Magnus Barfod.

Es brutal, colegas

Esta canción dice mucho

Agathos — Sat, 28 Jul 2007 10:08:28 UT

La descubrí anoche y me dejó patidifuso, impresionado. la mezcla entre la realidad más cotidiana, la familia comiendo juntos y los comentarios intrascendentes y la intensa tragedia que se esconde y que va haciéndose patente estrofa tras estrofa...
Me quedó un nudo en la garganta. Os dejo la letra y el enlace a youtube y os recomendaría que os tomarais un tiempo y un diccionario para traducirla, merece la pena.

Ode to Billy Joe - Bobby Gentry

It was the third of June, another sleepy, dusty Delta day
I was out choppin' cotton and my brother was balin' hay
And at dinner time we stopped and walked back to the house to eat
And Mama hollered out the back door "y'all remember to wipe your feet"
And then she said "I got some news this mornin' from Choctaw Ridge"
"Today Billy Joe MacAllister jumped off the Tallahatchie Bridge"

And Papa said to Mama as he passed around the blackeyed peas
"Well, Billy Joe never had a lick of sense, pass the biscuits, please"
"There's five more acres in the lower forty I've got to plow"
And Mama said it was shame about Billy Joe, anyhow
Seems like nothin' ever comes to no good up on Choctaw Ridge
And now Billy Joe MacAllister's jumped off the Tallahatchie Bridge

And Brother said he recollected when he and Tom and Billie Joe
Put a frog down my back at the Carroll County picture show
And wasn't I talkin' to him after church last Sunday night?
"I'll have another piece of apple pie, you know it don't seem right"
"I saw him at the sawmill yesterday on Choctaw Ridge"
"And now you tell me Billie Joe's jumped off the Tallahatchie Bridge"

And Mama said to me "Child, what's happened to your appetite?"
"I've been cookin' all morning and you haven't touched a single bite"
"That nice young preacher, Brother Taylor, dropped by today"
"Said he'd be pleased to have dinner on Sunday, oh, by the way"
"He said he saw a girl that looked a lot like you up on Choctaw Ridge"
"And she and Billy Joe was throwing somethin' off the Tallahatchie Bridge"

A year has come 'n' gone since we heard the news 'bout Billy Joe
And Brother married Becky Thompson, they bought a store in Tupelo
There was a virus going 'round, Papa caught it and he died last Spring
And now Mama doesn't seem to wanna do much of anything
And me, I spend a lot of time pickin' flowers up on Choctaw Ridge

And drop them into the muddy water off the Tallahatchie Bridge

http://www.youtube.com/watch?v=CZt5Q-u4crc

Joder con el puente Tallahatchie....

Destrozo

Agathos — Thu, 26 Jul 2007 09:35:51 UT

¿Cuándo me atrapaste
puta vieja, escollo de mil noches,
repugnante escuela de suicidios vanos,
enemiga del dinero ganado honradamente,
y prima hermana de la mierda, de esa mierda
que embadurna el interior de las paredes
de la imaginación de los incautos
y de la última esperanza de los mediocres, zorra
que copula con viejos libertinos, con fatuos
millonarios mientras sonríe con arrebatado
amor y virginal expresión a jóvenes
dispuestos a quitarse la vida
en el primer desengaño que la vida les arranque?
¿Cuándo inoculaste los huevos de parásito
entre mis neuronas, entre los descorazonados
rincones de mi personalidad, ocultos para que solamente
eclosionaran en aquellos momentos
que que bajo la guardia, en que el orden, limpio
claro, diáfano y puro, virgen bella que ataviada en gasas, amenaza con
colocar cada pedazo de mi vida
en su sitio en la estantería, y encontrarle estanterías
a cada uno de ellos, se distrae mirando una mariposa,
o leyendo un pasaje de la guía
telefónica?
¿Porqué insistes en joderme los oídos con tus cánticos
de sirena, con tus slogans cuidadosos y desenfrenados? ¿Porqué
continúas golpeando con tus riñones, aferrada a mi cabeza, culeando repetidamente mi pabellón auditivo y tratando de alcanzar
con tu verga de palabras, con tus huevos de miseria, ese apetitoso orgasmo de
llanto, de congoja y de
inseguridad?