BarVeider
hombre - 30 años, Valencia, España
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Blog 116
Bienvenid@s a mi weblog, webblog, huev-lo, o como se diga.
Algun@s de vosotros tal vez me conozcáis por mis colaboraciones en revistas universitarias años ha, sobre todo en Biela, otros tal vez de tomar birras, o de ser el tipo que siempre va escribiendo cosas en el autobús, en el metro o en el bar.
Existe vida después del Opúsculo, y aquí está. Porque un trozo de papel y un boli en mis manos es la diferencia entre bajar a comprar el pan y la aventura más grande jamás contada. En este pequeño lugar podréis encontrar mis desvaríos y peripecias por este mundo lleno de Peligros (provincia de Granada), literatura urbana escupida sobre el papel (nunca directamente sobre el editor de textos) durante mis viajes en bus, acompañado por las notas más brutales del Rock de todos los tiempos. Sin aditivos, sin conservantes, pero con huevos.
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Viento Negro, Fuego y Acero (4/4)
En el episodio anterior... Llevábamos un buen rato esperando a que salieran los músicos a tocar.
Pasa media hora. La gente empieza a mosquearse, y con razón. Abucheos variados y maldiciones.
Pasa más tiempo. De repente, unos pavos empiezan a recoger el escenario, y aquí nadie dice qué coño está pasando. Nos estamos más que cabreando. Un gaditano -oriundo de Caï- que hay detrás nuestro se caga en todo el árbol genealógico de la organización, nombrando uno por uno los parentescos: tíos/as, hermanos/as, padres, madre, abuelos/as, etc., hasta llegar al homo sapiens. Lío otro leño, pero no nos calmamos.
El escenario está recogido del todo, no han dejado ni un cable, ni dan explicaciones de qué sucede. Caras de desánimo y caras de ira suprema. Gritos de " Hijos de puta " , " Manos arriba, esto es un atraco " , " Rafa, da la cara " , etc. Se observan en el escenario objetos con el logo de Saxon. ¿Qué coño pasa con Heaven and Hell?
Llevamos más de una hora esperando a que empiece el concierto. No sabemos por qué han cambiado el escenario. Llevamos 3 días tragando puto viento, soportando precios más que abusivos, y hemos pagado una pasta por el festival (el Wacken cuesta menos que el Metalway los dos findes y tiene muchos más grupos ). El 90% de los que estamos aquí estaríamos en casita si no hubieran puesto a H&H en el cartel. Muchos curran mañana y/o han pedido un día libre adrede. Se está mascando una rebelión popular. Se oye comentar por ahí que va a pasar como en el Mediatic del 2005: la gente se alzó en armas y les destrozaron el tinglao. Esta tarde habían puesto en la disco-jevi " Violent Revolution " de Kreator: Reason for the people to destroy!
Por fin sale Rafa Basa al escenario. Es recibido afectuosamente por el público, que nombra enfervorecido a su santa madre.
" Sí, yo también estoy cabreado... "
No sé por qué estás cabreado, pero al menos estabas en el backstage y tenías información, cosa que los que llevamos aquí más de una hora esperando, NO.
" Tenemos una mala noticia... no sé si habréis visto antes una ambulancia... "
Yastá: Dio la ha cascao.
" Pues bien... Tony Iommi, el guitarrista de Heaven and Hell... "
Yastá: sa pasao con las drogas y/o sa muerto.
" ... ha sufrido una lesión de espalda... "
Síííííí, claaaaroooo, igual que las sospechosas faringitis de Mick Jagger.
" ... y no va a poder actuar, de momento " .
Abucheos.
" Esto es verdad. Los médicos tienen que hacerle unas pruebas, y determinarán si puede tocar o no " .
Ahora podemos hacer un acto de fe, y creer que los médicos le van a chutar paracetamol (o morfina, que igual le mola más) para que pueda tocar. O asumir la verdad (o la versión más creíble para nosotros ) : Iommi va hasta las cejas y no va a tocar.
" De momento tocará Saxon, están montando su escenario "
(No me jodas, Rafa: de eso ya nos habíamos dado cuenta).
" Y vamos a ver si los médicos pueden obligar a Tony a tocar, aunque sea sentado en una silla " .
Ahí se te ha ido la flapa, Rafa. Tú no puedes dar órdenes a un médico, y mucho menos para que obligue a un tío con lumbago a pasarse el reposo por el forro. Esas palabras son las de un tío que está acojonado y/o que está mintiendo. Ah, y nada de pedir perdón por no informar cuando estaban recogiendo.
" Vamos a ver si podemos hacer que la banda salga al escenario para que veáis que están aquí " .
Claro, tras la " desaparición " de Fear Factory, más de uno ha pensado que Heaven and Hell no había venido. De entrada, yo no he venido aquí a ver a Saxon (los he visto unas mil veces), ni a Warcry (los he visto otras tantas, y me llaman menos ), ni mucho menos a Opeth (no está mal, pero sólo lo he oído una vez, en el coche de Javi). Al menos, no he pagado 40 € para ver a esos 3 grupos un domingo, lejos de mi casa. Para eso me quedo en mi casita y mañana me voy a currar descansado. Si a los de FF les van a devolver la pasa, yo también quiero.
La teoría que explicaba lo sucedido estaba clara: después de que el respetable hubiera celebrado que no tocaba FF, los 3 fans que habían venido exclusivamente a verlos se han infiltrado en el backstage, han pillado unas varas de avellano, y le han hecho a Tony Iommi: " Zas! En toda la chepa! Ahora os jodéis los demás " . Es bastante creíble.
Ahora bien, el desánimo había cundido entre nosotros, sobre todo en Ginés. Ya no tenía casi ni ganas de ver a Saxon. Al cabo de un rato salieron los restantes miembros de Heaven and Hell al escenario, y Dio habló. Tenía un inglés bastante claro, pero por desgracia pocos somos en este país los que chapurreamos su idioma, y esto no incluye al que hacía de intérprete.
" We are so sorry... (abucheos )... you know our friend is very very ill... but we promise you that we will try to play another day, maybe here or not very far away " . Hasta aquí, medio público (que no había pillado ni papa, obviamente ), no paró de pitar. Dio SE ARRODILLÓ. Los aplausos ahogaron a las reprobaciones. " Now, please, do this for me... oooh, oo-oh ooooh.... " Y todos tarareamos el estribillo de la canción " Heaven and Hell " .
Rafa Basa dijo que se estudiaría el tema de devolver la pasta. Obviamente, le devuelves la entrada a 4 pavos y te quedas igual. Pero con 4000 no es lo mismo. Esto daba pie a todo tipo de especulaciones: ¿no les pagaban suficiente al grupo? ¿Hay poca gente para su gusto? ¿Estaba todo previsto, después de lo de FF, y han hecho el paripé del escenario para evitar altercados? Pues casi los provocan ellos con su actitud. En fin...
Mientras empezaba Saxon, JK y yo nos pillamos un par de kebabs por 5 €/barba. Graso error: el rollo sólo contenía un puñado de lechuga dejado caer sin gracia ni ganas, y un número de trocitos de pollo fácil de contar. Ni tomate, ni salsa, ni picante, ni hostias. Me cago en su puta madre, aún tendré que volver a cenar. (Y eso hice, a lo hobbit; me pillé una porción de pizza chunga enrollada como un cono ).
Saxon no estuvo mal, pero tampoco estñabamos en condiciones de disfrutarlo, después del bajón de H&H. Hacía bastante frío, y cedí una capa de ropa a Irene, que sólo llevaba una camiseta finita. Agotamos los tickets de birra y volvimos al abrigo de la gente para terminar de ver el concierto, que cerró con " Princess of the Night " y " Crusader " .
Esperamos noticias de la organización. Sale Rafa Basa al escenario: se intentará que toquen H&H el finde que viene. Finde en el que, por cierto, tienen conciertos en Italia y Bélgica... si logran teletransportarse con todo el equipo, igual tocan. Nos mandan a taquilla para reclamar, como han hecho con los de FF. Daba la casualidad de que los God Forbid venían de tocar en el Kobetasonic, para ver a H&H; se colaron en el backstage y se ofrecieron a tocar. Mucha peña se quedó a verlos; a nosotros no nos quedaban ganas de oír un grupo de Thrash Metal que no conocíamos.
Fuimos a la taquilla. Cerrada. Había 3 lecheras en la puerta. Según los rumores:
1) La propia organización los había llamado por si se liaba. De p.m., no teníamos hachas ni espadas para arrasar el chiringo, pero con las porras nos apañamos, aunque no haya para todos.
2) Los propios monos habían denunciado a la organización por no tener hojas de reclamación reglamentarias. Que se jodan. Eso sí, me temo que con una hoja de reclamación no reglamentaria poco podemos hacer.
Se formó una cola del copón. Por lo visto, no había hojas para todos, y tuvieron que buscar una imprenta de emergencia. Un tipo con un chaleco fosfi en el que ponía " Organización " (léase: un mandao al que le van a caer flechas envenenadas ) nos explicó cómo rellenar las hojas. Los bolis circulaban por doquier, creo que me llevé un par que no eran míos. Nos apoyábamos donde podíamos a escribir: en una pared, en la chepa del vecino, en el coche de una segurata carente de simpatía... y las entregamos. Las risas de los organizadores cuando se lean mil folios escritos por borrachos, con tachones, faltas de ortografía y pulso tembloroso -por alcohol o por frío- van a ser memorables. Si es que se las leen, pues una hoja de reclamación es, por definición, papel higiénico.
Y con esto... volvimos a las tiendas. Irene partiría hacia la estación de tren o autobús en poco menos de 1 h, en dirección Barna. Así que pasamos el rato en el avance de mi tienda, fumando leños, cagándonos en la organización y desarrollando teorías conspiracionistas sobre lo sucedido. Finalmente, Ginés acompañó a Irene a pillar un taxi y me trajo de vuelta la camiseta y el porro folar... digoooo, el forro polar.
LUNES
Los lunes son, por definición, días bajoneros, haya curro o no. Hoy es día de recoger la tienda después de un festival y volver reventao a casa, lo cual es bajonero. Encima, anoche no vimos a Heaven and Hell. Vamos, que hoy es un día cojonudo.
El puto cierzo no ha parado desde que pisamos este lugar. Recoger la tienda es complicado y costoso. Al final no pudimos plegarla bien, así que hay que llevar los palos y las piquetas en la mano. Cargamos el coche y partimos.
Al rato me quedo frito. Sólo el Brave New World de Iron Maiden a todo volumen me despierta de mi letargo. Por cierto, los zumitos esos que llevan leche y vitaminas van de PM para la resaca, sólo les falta llevar B12.
Ginés y Noemí comen con los padres de ella en el Port de Sagunt, así que no les viene bien acercarnos a la ciudad (en ir y volver tardarían casi una hora). Así que JK y yo nos tomamos unos señores cafés en la estación de Sagunt y pillamos el cercanías a Valencia. El 60 me deja junto a casa.
Por cierto (y esto no consta en las memorias originales, me he acordado ahora): al salir de la estación de Renfe un pavo me tiende un panfleto y me suelta: " Are you looking for a hostel to sleep tonight in Valencia " . " No, I'm from this town! " " Ah, entonces nada " . LoL.
Carajillo en el bar de Paqui, para terminar de cascarme la voz. Subo, me ducho, como un plato de caliente, e intento aguantar despierto para coger el sueño con ganas esta noche. Aun así, mis quehaceres (instalar Linux en el portátil) me mantuvieron despierto hasta la 1.
Y por fin me logro dormir. La tradición manda dormir 10+ horas cuando vuelvo de un festival: ahí es cuando realmente termina el viaje, y al día siguiente soy persona. Pero esta vez no ha sido posible, así que podría decirse que este viaje está inconcluso... o que ya no he vuelto a ser persona
[Nota a posteriori: al día siguiente batí el récord del mes, durmiendo 8 horas; aun así, Morfeo me castigará algún día por esta herejía].
Y todo esto es lo que ha dado de sí el viaje. Otro festival a mis espaldas, y no sé cuántos más le seguirán. Me estoy haciendo viejo... así que debo aprovechar mientras mis maltrechos cuerpo y mente aguanten estos excesos climatológicos, etílicos y metaleros. Let there be Rock!!!
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09
P.D. Efectivamente, me he quemado la calva del sol
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Viento Negro, Fuego y Acero (3/4)
DOMINGO
De nuevo gracias a la refrigeración por convección natural del puto cierzo de los cojones, aguanté en la tienda hasta las 12 o así. La peña se empezó a pirar sobre las 13 h. Nos quedamos Ginés, Noemí, JK y yo.
JK y yo fuimos a ducharnos; no había cola ni nada, y las duchas no eran tan chungas como me esperaba -de hecho, cumplían su función satisfactoriamente-. Me puse crema para el sol en todo el cuerpo, incluyendo una generosa ración en la calva, y mi gorro de pescar truchas. Ayer al entrar en la tienda me escocía el roce de la cremallera con el cuero cabelludo, y eso sólo pueden ser dos cosas: o me he hecho un tajo con la cremallera (el primero en la historia de las cremalleras, que yo sepa)... o se me ha quemado la calva
Ginés y las chicas se fueron por su cuenta. JK y yo pillamos el bus que iba a la ciudad. Por cierto, la zona del festival está al lado de un barrio fantasma a medio construir, en el que todas las calles tienen nombres de pelis y que no cuenta con escuelas, centros médicos, farmacias, bancos, bares (esto sí que es constitutivo de delito), etc., y muy pocas de las fincas cuentan con bajos en los que poder instalar comercios. Vamos, que por muy sociata que sea el alcalde de aquí, sigue el modelo urbanístico de nuestra Rita. Malditos sean los políticos mamones que nos tocan los cojones, vendiendo un futuro que no vale ni un duro... (Ángeles del Infierno). Me cago en ellos, sin distinguir partido.
Desembarcamos por donde ayer. Callejeamos. Pero es domingo, son casi las 4 y no se ve un alma por la calle. En los únicos sitios abiertos que se ven salimos a unos 20 € / barba: SNO. Al menos, aquí estamos resguardados del cierzo y a la sombra.
Al fin descubrimos una avenida ancha en la que había una cafetería abierta y en la que poder al menos llenar el buche a buen precio. Nos zampamos unos bocatas llenos de cosas con su cervecita y su café. Como dentro no se podía fumar, y el aire acondicionado me estaba matando, nos sentamos en la parada de bus que había en la puerta. Aire fresco, sombra, café, cigarrito... ¿qué más se puede pedir? (Respuesta: un mamote mientras... pero bueno, tampoco es imprescindible). Mientras esperábamos allí tranquilamente, dejábamos pasar los buses uno tras otro. Por la Ley de Murphy, cuando queramos volver ya no habrá más autobuses
Al fin pillamos un bus. Iba bastante lleno. Por cierto, en Zaragoza los buses no tienen aire acondicionado, con el fresco que entra por las ventanillas es suficiente
Cuando el bus se acercaba a la zona deshabitada, petó a mitad de una cuesta, así que tuvimos que esperar a que nos recogiera el siguiente bus. Ya sabía yo que los Dioses nos castigarían por haber desaprovechado los autobuses anteriores.
Llegamos a la tienda. Algunas piquetas se habían levantado por el puto cierzo, así que las volvimos a clavar gracias a Mjolnir, mi nuevo martillo forjado por el doble de Rocho. A diferencia del genuino Mjolnir de Thor, el mío no tiene el mango demasiado corto, ya que Loki no distrajo al guerrero que lo forjó.
Nos reencontramos con los demás. Por lo visto, nos vieron al pasar cerca de la parada de bus donde hemos tomado los cafés. Llega el momento crítico: desmontar la tienda de Irene y plegarla. Las quechua se montan en un pedo y todo lo que quieras, pero desmontarlas y plegarlas es otro tema. Creo que en el Poli van a hacer un master de plegado de tiendas Quechua. Gracias a nuestro equipo multidisciplinar formado por un diseñador gráfico, una geógrafa, una farmacéutica, un administrativo y un ingeniero, logramos interpretar las instrucciones y ejecutarlas exitosamente. Nos congratulamos por ello, y hubo gran regocijo.
Fuimos a la carpa del bar del camping. Unos asturianos se pusieron finos escanciando sidra. En la barra ponían música de la buena, a destacar Extremoduro (el CD estaba rayado, ya es hora de que se graben otro), y el Ballbreaker de AC/DC. Agotamos el (poco) ron que quedaba. A falta de más ron, llevábamos también una botella de licor de caramelo, con el que pillamos una melopea muy dulce y muy fácil. Para complementar la tertulia, conté algunas batallitas del Wacken.
Inciso: Ginés recomienda encarecidamente el Guitar Hero 80: Dio, Maiden, Kiss, Judas...
Inciso II: ayer antes de juntarnos todos para hacer cubatas, estuvimos un rato de palique con unos tíos que había en el coche de al lado, todos ellos adornados con un colgante de Mjolnir y bebiendo kalimotxo. Pusieron en el coche "Amamos la birra" y "Camino Moria" (de El Reno Renardo).
Cuando nos quedamos sin más licor de caramelo, fuimos a ver a Opeth, que moló bastante. Tocaron unas 5 canciones cortitas (es decir, una hora de concierto). Volvimos a la carpa del camping a cenar. La puta pulisia chapa los puestos de comida que había fuera del recinto de los conciertos. Malditos sean, ya me han jodido el bocata de esta noche, que iba a ser más barato que los de dentro y con más chicha. De hecho, había fichado un puesto que vendía "bocatas kilométricos". Sólo se me ocurre una canción de Sepultura para expresar lo que siento ahora:
Dizem que tu deves... obedezer
dizem que tu deves... cooperar
dizem que tu deves... toma no cú!
dizem que tu deves... filha de puta!
Polizia, para quem prezissa?
Creo que no hace falta traducirla. O bien:
Mucha mucha policía en las calles todo el día, buscando delincuentes que no están entre la gente, entre la gente, entre la gente... ("A cara o cruz", como casi todas las veces anteriores).
Y ya en la carpa, cenamos como manda la saludable dieta mediterránea (palabras de Ginés): papas, longaniza de pascua, paté y birras. Ginés expuso un proyecto de coleccionable que tiene pensado sacar adelante para la próxima temporada de coleccionables, que será en septiembre: "Multas de España". La más difícil de conseguir, según él, es la de Ceuta. Si la colección triunfa, al año siguiente sacará "Multas del Mundo" XD
Volvimos a la zona de conciertos, a ver acabar Warcry; si mal no recuerdo, llegamos a "Luz del Norte" (bueno, ésta la oímos de lejos), "Tú mismo", "Capitán Lawrence" y "Hoy gano yo". Vamos, las canciones del subidón
Al poco de acabar, salió Rafa Basa al escenario y habló:
"Tenemos una mala noticia... bueno, no tan mala... El concierto de Fear Factory se suspende, y no hemos tenido tiempo de encontrarles sustitutos".
El público ovacionó la noticia, aplaudió y lo festejó.
"Qué cabrones sois"
(Risas)
"La banda ahora mismo está desaparecida, y ha cancelado toda su gira europea".
La hipótesis más probable era que se los hubiese llevado el viento. Días después indagué por el Google y la Wikipedia. Parece ser que FF se disolvió en 2003, y dos del grupo lo han retomado este mismo año. Por movidas legales, el grupo "Fear Factory" debe constar de los cuatro miembros originales, así que los dos excluidos les han montado el pollo y ahora no pueden actuar, deberán cambiar de nombre.
"Por tanto, Heaven and Hell tocará antes, y Saxon cerrará el festival"
Más aclamaciones del público. En teoría cerraba John Oliva's Pain, pero hace días que intercambiaron su hora con Saxon. Además, téngase en cuenta que hoy es domingo y hay peña que curra mañana... y no necesariamente cerca de aquí.
"A todos ellos que hayan venido exclusivamente a ver a FF, que pasen por taquilla durante la próxima hora y se les devolverá el importe de la entrada".
Entonces, todo el público gritó:
"Fear! Fear! Fear! Fear!"
Imagino que, siendo que FF no se parece a ningún otro grupo del festival, y viendo la reacción del público -incluido yo-, serán pocos los afectados. Tomamos posiciones cerca del escenario y nos disponemos a disfrutar de Heaven and Hell.
Ginés: "Tenemos una noticia peor... sí hemos encontrado un sustituto de FF: Limp Bizkit". "Tenemos una noticia peor aún: no tocará Limp Bizkit, en su lugar actuará Slipknot". "Tenemos una noticia aún más chunga: en vez de Slipknot actuará Mago de Oz" XDDD
El escenario está montado, y los instrumentos afinados, pero parece que se retrasa el concierto. Aprovecho para agacharme y, resguardado del cierzo por miles de almas, liarme uno.
INCISO. Ginés se lió un porro durante Opeth. Increíble pero cierto, ya se ha liao todos los que tenía que liarse este año.
To be continued...
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09 -
Viento Negro, Fuego y Acero (2/4)
SÁBADO
Como en todo festival que se tercie, la tienda empieza a ser un horno a eso de las 11. El cierzo no ha dejado de soplar en toda la mañana. Tengo una resaca importante, pero aún así puedo pensar: si abro las cremalleras de la tienda, circulará el aire. Mucho aire, de hecho, y se podrá estar aquí un rato más. De tal modo obré, y pude dormir una hora y pico más
En vista de que todos habían desayunado, salí e hice lo propio. Batido de chocolate y cruasáns asados al sol, lo estándar en un festival. Después, el desayuno de los campeones (cervezas y porros). Víctor iba a dormir hoy en un hotel, y nos ofreció la posibilidad de ducharnos en su habitación. Allá fuimos. [De hecho, oír la palabra "ducha" fue lo que hizo que me despertara... no sabía qué habría allí para ducharse, y ya puestos, me ducho como un señor]. Me pillé la mochila con la toalla y ropa de recambio.
El hotel estaba próximo a la Romareda y al hospital Miguel Servet. Nos vamos duchando por turnos, mientras uno se ducha, los demás nos atrapamos viendo cómo el loco de la colina que va por ahí en plan Rambo (es decir, "el último superviviente" ) despelleja un yac y se come varias vísceras crudas. Muy bucólico, oiga. Eso sí, me recosté sobre la cama, y ésta era tan cómoda que desprendía un aura de somnolencia. Jodeeeeerrr!!! Aún quedan dos noches de acampada y ya echo de menos mi cama
Víctor se quedó a hacer una siesta de esas que hacen historia, y los demás (JK, Kike y yo) nos fuimos en busca de un bareto. Lo poco que se veía por ahí no tenía buena pinta. Tras callejear un rato bien largo, hallamos un bar con platos de caliente. "El tuno". En la terraza había mucha gente (=bueno) y joven (=barato). Pedimos unos platos combinados cojonudos: la cantidad justa para saciar sin reventar (una patata más y ya habría sido gula), acompañada por un tanke de birra. Además, nos atendieron bastante rápido.
El lugar era agradable y estaba decorado con dibujos de motivos medievales y legendarios: armaduras, hachas variadas, dragones, reyes y princesas, hadas, kobolds, gnomos... muy chulo. Aparte, nos tomamos 3 carajillos por barba (fiestaaaaa!!! cafeína + alcohol). Esto es jevi y lo demás son tonterías. El camarero ya se sabía de memoria los carajillos de cada uno. Tuvimos que salir para no morir apalancaos allí, ya que la cafeína luchaba contra nuestro cansancio.
Por cierto, miré en el diario la hora del Sudáfrica-Aspaña. "El Mundo". Había dos sudokus resueltos correctamente. ¿? Alguien que lee "El Mundo" no puede tener inteligencia suficiente para resolver un sudoku.
Pasamos por un supermercado próximo y pillamos agua (que llevábamos un día sin probar) y unas birras para luego. Regresamos en un autobús cargado de jevis, ideal para el anuncio de la ONCE (por jevis... o por ciegos? )
Pasamos al lado de los puestos de comida que había fuera del recinto de conciertos. Olorcito a cebolla frita. Hmmm, me haría un Almussafes! [Bocata consistente en sobrasada, queso y cebolla, que toma su nombre de un pueblo valenciano]. JK fue a llevar las birras a la tienda, Kike a pillar hielo, y yo, cola para los cubatas. Los muy mamones me sablaron 4 €; eso sí, ahorraremos en cubatas.
Volviendo a las tiendas, me llegó la inspiración, el momento Wacken, y eso sin ir ciego... bueno, iba encafeinado hasta las cejas. El viento me daba de cara. Era el momento ideal para llevar las greñas al viento, aunque no me arrepiento de haberme afeitado la cabeza. El Metal sonaba a mi alrededor, y circulaba por mis venas como lava de un volcán. Viento negro, fuego y Acero. Estoy en mi campo de batalla, con mi gente y con mi música. Esto me da vida, y no necesito más. Éste es el momento en que me gustaría gritar "WACKEEEEEN!", y todo el mundo me seguiría. Joderr, por Thor, qué ansias tengo del Wacken!!!
Una vez en las tiendas, nos encontramos con Ginés, Irene y Noemí. Y hubo gran regocijo. Bebimos y fumamos para celebrar nuestro reencuentro (lo habríamos hecho de todas formas) y nos fuimos a ver a Europe.
El concierto de Europe no me terminó de convencer. Tocaron muchas canciones nuevas -no sonaban mal, pero son más oscurillas-, y de las realmente conocidas, es decir: de las que el público canta el estribillo, sólo 3: Cherokee, Rock the Night y The Final Countdown, para cerrar. A descatar el hecho de que yo me sé la letra original de The Final Countdown (la canté en el concierto que dio Europe en el Lorca-Rock de 2004) pero al empezar con "We're leaving together" me salió "Ven conmigo, nena"... y juro que por más que lo intenté, no pude reengancharme a la letra original, así que acabé cantando el "The peto el cacas" de Gigatrón.
Por ahí había un tipo con un cartel que decía: "Me caso. Para superarlo dame 1 besito o 1 chupito". Nos lo encontramos a la salida, pero no aceptó que le invitara a un besito
Fuimos a las tiendas. La de Kike Rizos había sucumbido al viento, así que le avisamos. La desmontamos y en su lugar pusimos una quechua, de ésas que se montan solas y se desmontan entre 20 (15 para interpretar las instrucciones, y 5 para ejecutarlas). Ginés empezó a comernos la piña: que si son más cómodas, que si se montan en nada, que si su estructura aguanta mejor el viento... transcurrido el estrés de montar [de nuevo] una tienda, nos guarecimos del viento en el avance de mi tienda y nos hicimos unos cubatillas y unos leños. Nos perdimos a W.A.S.P. (a esta gente se la pela; a mí, no). Eso sí, aquel momento de colegueo no lo cambio por W.A.S.P. Mi tienda no es una quechua, pero es la única del grupo que tiene avance. De hecho, me pillé esa tienda precisamente por el avance, que hace las veces de almacén y salón social.
En un momento dado, nos pidió un martillo un tipo de Viver (Castellón); el pavo era el doble de Rocho, sólo le faltaba llevar "Roig" de apellido. Le dejé el mío, y no sé qué hizo el hombre, que se cargó el mango. Vamos, que el martillo ha tenido una vida útil inferior a las 24 horas. "Espera, que te lo voy a arreglar", dijo el doble de Rocho. Lo que no vi es cómo medio trepaba a un arbolito enclenque y, al ceder la rama, se pegaba un guarrazo de campeonato. Al rato se asomó al avance y me pasó mi nuevo martillo. Juas! Este martillo es Mjolnir, el de Thor! Y va de puta madre!!! +1.
Pillamos ropas de abrigo, pues pronto anochecería. Entré a la tienda a cambiarme de pantalones mientras Ginés, Noemí e Irene estaban en el avance. "Si no queréis, no miréis". Ginés miró y me vio en gallumbos. "Aaaaagh, tío! Por qué ha tenido que quedar esa imagen en mis retinas???" Respuesta: "Yo ya te lo dije, que si no querías, no miraras..."
Partimos hacia Blind Guardian. Apareció Víctor, tras una siesta de 4-5 horas, aprox. El concierto se retrasó levemente, y no comenzó con la clásica intro de War of Wrath / Into the Storm, sino con canciones nuevas. Había unos altavoces colgantes a ambos lados del escenario, y gracias al puto cierzo de los cojones, el sonido fue muy malo. La voz aguda de Hansi Kusch se perdía en el aire (y nunca mejor dicho). A destacar los temazos "Another holy war", "Nightfall" (me encanta!), "Script for my Requiem" (con los pelos como escarpias), "Punishment divine", y cómo no, cerraron con "Mirror Mirror".
Después de Blind Guardian volvimos a las tiendas. Me costó arrastrarlos de vuelta para ver a Children of Bodom, aunque fuera sólo un trozo. Aún llegamos a tiempo de ver "Hatecrew deathroll" y un par más.
Y, por fin, el momento más esperado del día: la reunión, tras 20 años de odio acérrimo, de Sherpa y Hermes con los Hermanos de Castro -a golpe de talonario, imagino-. Empezaron con "Concierto para ellos", nada menos. Si ésa es la primera canción, aquí va a haber mucha tralla. En efecto, sólo tocaron temazos: Volumen Brutal, las Flores del Mal, Herencia letal (no me la esperaba, y esta canción se sale mucho), los Rockeros van al Infierno, Son como Hormigas, Larga Vida al Rock'n'Roll, Siempre estás aquí (me cayeron un par de lagrimones), Malo... no podría enumerarlas todas, pero fueron 3 horitas (tres) de concierto. Aunque habría molado un Highway to Hell entre medias, todos salimos contentos. Ha sido una pasta bien invertida. Eso sí, Sherpa sigue sin tener gracia cuando habla al público.
Todavía eufóricos del concierto... y de la cerveza, y de los leños, nos fuimos a la carpa de la discoteca jevi. Allí descubrí que los cubatas los ponen muy muy cargados -con lo que cobran, ya podrán-, y tal vez por eso anoche pillé paranoias con el pavo del cubata... aunque rarillo era un rato...
Kike Rizos - Barbate, no me explico cómo puedes aguantar hasta las tantas sin drogas.
Barbate - El Metal me da fuerzas [e hice el Símbolo del Martillo de Manowar]
Kike Rizos - Ya, pero hoy te veo más apagado, ayer no parabas.
Barbate - Es que ayer no tenía resaca.
Y dicho esto, y vociferadas unas cuantas canciones más, nos retiramos a las 6:20 h, con las primeras luces del alba.
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09 -
No Remorse
En breve parto para Granada. Ha sido un viaje anunciado con el tiempo justo: si me lo dicen con más días de antelación, no voy. A mis años es (casi) una insensatez, pero como dirían los hermanos Young: We're just living for the day (For those about to Rock, we salute you).
Hago balance: con este viaje pierdo un día y medio de curro, y en estos momentos no conviene. También pierdo dos clases de autoescuela. Siempre que salgo por una puerta, tengo la sensación de que me dejo algo importante por hacer o por coger. Esta vez va a ser así seguro. En el sentido de mis obligaciones, me voy a arrepentir de ir. Allí expiaré mis culpas a golpe de quinto y tapa.
Pero a efectos personales no habrá remordimientos. Es un retiro espiritual. Las veces anteriores lo fue. La primera, de puntazo después de un Leyendas del Rock, me sirvió para desconectar del banco y de la extrema oscuridad que reinaba en mis días. Aún recuerdo cómo flipaba con las tapas del Porras, y cómo mis problemas se diluían en la cerveza y la música del Rainbow.
La segunda, pocos meses después, para poner fin a la época más aciaga de mi vida, cerrando así muchas heridas y celebrándolo como corresponde (eso sí, volví con gastroenteritis). Y a la tercera, ya sin movidas y huyendo de las fallas; allí me reencontré con algunos amigos, conocí nuevos bares y protegí mi estómago bebiendo agua de vez en cuando.
Y esta vez... también será un retiro espiritual. Serán 3 días que no estaré entre las mismas cuatro paredes, viendo la misma pantalla con cálculos y letras sin sentido que ocultan realidades físicas que pocos están llamados a comprender. Aunque mi curro no es especialmente estresante, necesito desconectar por completo, apartarme momentáneamente de la rutina y verlo todo desde otra perspectiva, desarrollar esas facetas mías que quedan ocultas bajo la bata del científico y la piel del subvítreo y gélido guerrero. (Vamos, que me voy a poner hasta las cejas y más allá).
Granada tiene algo mágico. ¿Serán sus tapas, sus birras baratas, sus gentes, esa aura mística heredada de su época árabe...? No lo sé (y tal vez regrese sin saberlo, lo cual justificará sucesivas visitas). Por eso, cuando Neo me propuso el viaje, hace apenas 8 días, lo acepté sin dudar. No sé cómo comenzará el viaje, ni cómo concluirá, ni cómo se desarrollará. Sólo sé que estos días mi lugar está allí. Con Neo, Eli, Calabria... y la ciudad de Granada. Hoy no habrá remordimientos: No Remorse.
Y, dicho esto, me cargo la mochila y parto al encuentro de Neo. Y lo que se quede por hacer cuando cruce la puerta que hay frente a mí... que le den. Alea iacta est.
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09 -
Viento Negro, Fuego y Acero (1/4)
VIERNES
Las 15:-10 h del viernes 19 de junio de 2009. Voy al despacho de mi jefe a despedirme. Está hablando por teléfono. Mientras, me pasa un libro de Mecánica Estadística; es una rama de la Física que trata sobre moléculas y cómo se relaciona su movimiento con las propiedades macroscópicas de la materia. ¿Lo habéis entendido? Pues ahora me lo explicáis, porque yo nunca he pasado de la página 10 de los libros de Mecánica Estadística.
"¿Te acuerdas de lo que comentábamos en el almuerzo? Está en la página 367, es un efecto magnético." Me leo la dichosa página 367 (ahora mismo debería estar llegando a casa). En ella aparecen mil ecuaciones; al final pone "Y por tanto, un objeto con temperatura negativa estaría más caliente que con temperatura infinita". Shit on yourself, little parrot (cágate, lorito). Esto acaba de tirar por los suelos lo poco que sabía de Física. Como no he tomado suficientes drogas, ni me voy a esforzar en entenderlo. Me piro.
Las 15:10. Llega el tranvía. Vamos contrarreloj. Este trasto va a dar mucha vuelta de camino a mi casa, así que paso al bus. Desembarco junto a mi casa: 15:30. En media hora debo aparecer por casa de Kike comido, encafetado, cambiado de ropa, y con la mochila revisada. Con dos cojones.
Empiezo a hacer las cosas mientras devoro una manzana a bocaos. Acabo a las 16:-5. La casa de Kike queda a unos 10 minutos andando con carga, pero hoy no voy a ser persona sin un carajillo. Aviso a Kike de que me retrasaré. Me paso por el bar de Paqui a tomar el café. Les conté a los que allí había que me iba a un festival, y hablé un poco con uno de ellos, viejo rockero, acerca de Barón Rojo y Sherpa. Hay que pillar chicles. En el Consum no tienen de los míos. En el locutorio de al lado, tampoco. Bien empezamos. Acabo pillando unos de menta, no letales. Por fin me encuentro con Kike: mi sms le ha venido de lujo porque aún estaba acabando de comer. Cargamos el coche y partimos a recoger a JK. Comienza el viaje.
A unos 100 km de Valencia pasamos cerca de Manzanera (Teruel), donde he veraneado la mitad de mis años, incluso algunos más. Buenos recuerdos me vienen a la memoria: sus gentes, sus fiestas, sus paisajes... (léase: sus mozas, las cogorzas veraniegas y una montaña en la que casi me mato hace 12 años por estas fechas). Blind Guardian ameniza el camino.
El cielo amenaza tormenta. Más adelante se ven las siluetas de los radares, son unas cajas negras con panel solar. Advierto a Kike. Empieza a llover. Paradojas de la vida, al cruzar la rambla del Río Seco nos cae la del pulpo. Lo comentamos. Viene un radar. Kike reduce la velocidad. Al poco de pasarlo cae un rayo. Kike casi se caga. "¿Qué ha sido eso? ¿El límite no eran 120? ¡¡¡Si iba a 110!!!" Le tranquilizo diciéndole que era un rayo, no el flash de la cámara del radar. "Joder, pues ma dejao flasheao".
La tormenta se recrudece por momentos. Apenas se ven 10 metros de carretera. Rayos por doquier. ¡Oh, Thor, muéstranos tu poder! ¡Pero no nos fulmines con él! Esta tormenta es más jevi que una tormenta de hachas!!!
Más adelante pasamos por el "Barranco de Aguatón". Si en la "Rambla del río Seco" nos caía la del pulpo...
Pero al fin amaina, el sol vuelve a asomar, y hacemos una parada técnica para tomar unos cafés (quien dice unos cafés, dice unos carajillos). Llama Kike Rizos, el otro Kike del grupo. Nos comenta que hace un viento de cojones y que está muy jodido montar las tiendas. Ya me dijo mi tío que si soplaba el cierzo nos íbamos a cagar, y así es. Se convoca un gabinete de crisis (carajillos +1; voy a la barra a pillarlos y aprovecho para leer un artículo del periódico sobre el Metalway). Trazamos el plan: a media hora de llegar les llamamos; si no se pueden plantar las tiendas, llamo a mi tío y que nos mire hoteles por la zona. Reanudamos el camino.
Y procedimos con el plan. Kike Rizos me dijo que la cosa seguía igual, pero habían levantado su tienda. Por tanto, descartamos el plan hostal.
Llegamos a Zárágózá, y al recinto ferial. Control policial: Kike se acerca al mono bajando la ventanilla, y le pregunta dónde se puede aparcar. Eso nos libra del registro, que se comerá el coche de atrás ("teorema de la transferencia del marrón " ) . Malditos sean, ¿es que no saben que en todos los festivales de Rock se mueve droja, o qué? En cualquier caso, premio a Kike por su sagacidad al librarnos de la movida.
Aparcamos. Hace un viento muy vil. Miro alrededor: 20 grúas nos saludan, todo el barrio está a medio hacer. Mientras esperamos a que Kike o Belén oigan el teléfono, hacemos leños en el coche. Un tío que pasaba se lamenta de que, al ir a mear, se ha girado el viento y se ha meado la cara. Cuando por fin salimos de nuestro asombro:
Yo - Joder, se ha hecho una lluvia dorada a sí mismo.
Kike - No, eso se llama "paja dorada".
Me estoy meando muy amargamente. Tengo miedo Al final le eché valor y pude mear sin problemas, pero perdí una chinilla que llevaba en los gallumbos.
Nos llama Kike. Toda una odisea para encontrarnos, hubo un malentendido con el punto de encuentro. Dijo "Veréis una carpa de 3 picos, pasad de ella". Pues "pasad de ella" no lo oí (Kike lo achaca al viento y a mi mala salud auditiva).
En fin... nos costó 2 HORAS plantar la tienda. Numerosas piquetas murieron en el intento. La maza de goma, recién estrenada, empezó a soltar cachitos de caucho. Le auguro una vida muy corta. Al final no ha resultado fácil, ni está perfecta, pero confío en que la iglú aguante. Celebramos la erección de la tienda convenientemente.
Y fuimos a los conciertos. Por desgracia, nos perdimos a Obús, y llegamos a mitad de Ángeles del Infierno. Estuvo wapo, y una vez más pudimos establecer parecidos razonables entre el cantante de Ángeles del Infierno (Juan Gallardo, creo que se llama) y Cálico Electrónico. Cuando terminaron, fuimos a pillar bocatas y birra. Entonces nos llevamos dos desagradables sorpresas:
1) Aún quedaban dos bises, y uno de ellos era "Maldito sea tu Nombre". AAAAAAARGH!!!
2) Nos cobraron 5 € por un bocata roñoso y 8 € (OCHO EUROS) por un cubo de birra, por si la entrada del festival no era bastante cara. AAAAAAARGH!!!
En fin... Cenamos tranquilamente en una carpa con banquitos, rollo la Biergarten de Wacken. Allí conocimos a dos colegas de Kike Rizos: Aitor (que me enseñó un par de palabras más de euskera, que con el alcohol después olvidé, obviamente), y Víctor, compañero de curro i valencià de pura cepa. Además, posteriormente comprobé que Víctor se sabía todas las canciones de todos los grupos.
Después tocó la Highway to Hell Band, que toca canciones de AC/DC de la época de Bon Scott (no iba a hacer tributos a Elvis, no te jode!!) Empezaron con Whole Lotta Rosie, casi ná, y dieron un buen repaso por la discografía del quinteto australiano: Dirty Deeds, High Voltage, TNT, You shook me all night long (excepción, ya que ésta es de Brian Johnson, pero también mola mucho), y terminaron con Highway to Hell (con cuál si no??
No era como tener a los auténticos AC/DC delante, pero casi. Además, el guitarrista imitaba muy bien los gestos y las caras de Angus Young. Hasta se le parecía la cara (con 30 kg menos, habría sido clavao). El concierto se salió por tós los laos.
Después fuimos a una carpa en la que montaron la discoteca jevi. Aproveché la coyuntura para ir a mear y a pillar un cubo. Entonces se puso a hablar conmigo un tipo. Él no me reconoció al principio, pero yo a él sí: Alfredo Espada, al que conocí en el primer Wacken. Como se habían perdido sus colegas, se vino con nosotros.
La disco-jevi estaba de puta madre. Ponían temazos de grupos variados (no como la del Wacken, que lleva varios años poniendo el mismo CD una y otra vez cada noche). Allí seguimos hablando, berreando, haciendo air guitar, bebiendo como cosacos y fumando como carreteros (o como rastafaris).
En un momento dado me fui a cambiar el agua al canario. Cuando volvía, vino un tipo, hablamos un poco, y me ofreció el cubata. Lo probé. Whisky. Puagh! Pero este whisky sabía raro. El pavo me pregunta si iba con amigos, y le dije que sí, que estaban ahí al lado. Se piró. Era un tío bastante raro, la verdad. Volví con la peña.
Al poco rato me empecé a encontrar mareado. No sabía dónde estaba, ni qué hacía allí. Todo me daba vueltas. Empecé a pillar rollos... un tío raro... whisky con sabor raro... (no me gusta nada el whisky, pero éste sabía raro)... algo me dice que el cubata llevaba algo, y que el pavo quería enviolinarme; eso explicaría que se fuera corriendo cuando le dije que iba con amigos. Kike intentó convencerme de que estaba montándome películas. En 3 ó 4 minutos volví a la normalidad, es decir, borracho como una cuba pero consciente de quién era y dónde estaba.
Fui a pillar otro cubo. Me encontré con los de la Highway to Hell Band, les felicité por el concierto y estuvimos un rato de charreta. Volví con el grupo; detrás de nosotros estaban los Obús. Kike Rizos "secuestró" momentáneamente a Fortu. Otro del grupo me preguntó dónde estaba su colega; le dije que estaba en buenas manos.
Hubo mil fotos de grupo (esto a duras penas lo recuerdo), y unos cuantos nos hicimos fotos con Fortu, gracias a la cámara de Víctor. Por lo visto, los Obús son campechanos y les gusta mezclarse con sus fans, a cambio de lo cual se ahorran una pasta en birras
Estuvimos en la discoteca hasta las 5:20. Volvimos a la tienda con las primeras luces del alba. Estuvimos un ratillo hablando con los vecinos, a saber: un japonés de madriz que hablaba espanyol mejor que yo, y un polaco que se echó dos mantas encima y durmió al raso. Y nos hicimos el leño de buenas noches, y nos fuimos a dormir.
INCISO. No había pillado saco de dormir pensando que no haría frío. Iluso...
INCISO II. Al cargar las mochilas para ir a montar la tienda... descubrí que también me había dejado la esterilla en casa. Soy un empanao de la vida
INCISO III. Puto cierzo, se está fumando los porros de todos (arden más rápído), y se está esnifando la farla de la gente (eso me da igual). Eso sí, la tienda aguanta, aunque haya que clavar de nuevo 2 ó 3 piquetas a la que te descuidas...
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09 -
Quieres identificarme, tienes un problema
Por primera (o segunda) vez, y sin que sirva de precedente, voy a escribir un blog sin pasar antes por papel y boli. Eso sí, con los cojones bien hinchados y a punto de estallar.
Básicamente, me acaba de llegar un sms de Naranje, recordándome que si no doy mis datos (nombre y DNI) a la empresa, me quitarán la línea. Esto es en aplicación de la nueva directiva europea que nos obliga a identificarnos como usuarios de un móvil por la supuesta seguridad del resto de ciudadanos.
Lo que más me joroba no es que pisoteen las libertades a favor de la seguridad (por ejemplo, lo de llevar líquidos en un avión... como si los libros de química general no explicaran cómo se fabrican explosivos sólidos). Sino que para recordarme que en un principio no estoy identificado (tengo este número desde hace 5 años, no recuerdo si les di mis datos o no), me mandan un sms/correo electrónico que me ha costado 1 euro leer. Es decir, en cumplimiento de una ley me han quitado un puto euro porque sí.
Ah, y la mitad del sms era publicidad: "si te pasas a contrato con un samsung entras en el sorteo de un coche". Esto es, me han cobrado 50 céntimos por recordarme que "posiblemente" no estoy cumpliendo la ley (ya les pasaré una lista de leyes que he transgredido, si el problema es ése) y otros 50 céntimos por enviarme publicidad no deseada. Ganas me están entrando de devolver el monitor TFT samsung que iba a recoger esta tarde...
Si quieren comunicarme una obligación o propaganda (ambas cosas me las paso por el forro), que lo hagan gratis. Mira que ya llevaba un tiempo estando hasta la minga de Naranje, así que como se me pongan chulos, me piro a que me estafen otros.
Salud y Anarkía,
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH.
P.D. Podrán quitarnos la guita, pero jamás podrán quitarnos LA LIBERTAAAAAAAD!!! (William Wallace) -
Al Riiicooo chuuteee dee gadooliniioooooo
Martes. 18 h. Estoy hecho unas bragas. Anoche me crují el Güindous de casa -hice una estupidez de tal calibre que no nombraré aquí porque me da vergüenza- y me pasé hasta las tantas intentando resucitarlo. No lo logré. Por si esto fuera poco, Linux se me colgó (no es algo habitual, excepto en mi caso) y le saqué la tarjeta amarilla. Un día de éstos me quito la Fedora y me pongo otra distro, tal vez Mandriva. [Para los profanos: como si estás harto del Vista y te pasas al XP]
El programita que escribí para que me hiciera los cálculos mientras me toco las pelotas "parece" que ya funciona. Un breve pitido me saca de mi empanamiento. Se abre una ventanita: "En 45 minutos tienes una resonancia". El complemento de agenda-calendario para el Thunderbird (programa que uso para leer el correo del curro) va de PM y ocupa muy poquito disco. Pues eso, que apago el PC y me piro en dirección a la Fe, para hacerme una resonancia, a ver qué tal tengo el oído.
Pillo el tranvía hasta Primado Reig. Se acerca un bus 21, que va de mi barrio a la playa. Ése me deja cerca, lo pillaré. Le hago señas. Me giro para ver el poste y asegurarme de que para aquí. Así es. Vuelvo a hacerle señas. Maldito hijo de puta, ha pasado de largo! Mala diarrea li agarre! Por suerte, al poco llega un 89 (que, además, me deja más cerca). El tipo no abre. Me fijo en su jeta: es Jose, otro habitual del bar donde me tomo los carajillos. Nos reímos. Abre. Here we go!
Llego a la Fe, aún con 5 minutos de ventaja. He de ir detrás del pabellón central. Me guío por la intuición; pese a que cada vez hay menos señales de vida, voy por buen camino. Esto último sólo lo supe al final; la otra pared del recinto hospitalario da a un barrio de yonkis y travelos, mal rollo me da estar yendo hacia una emboscada.
El aire acondicionado, cómo no, está muy fuerte. Odio a los que ponen el aire acondicionado a temperaturas criogénicas. Hallo un rincón donde no pega mucho, y allí me quedo.
Finalmente me llaman. Me atiende una enfermera muy maja. Me lleva a una cabina. "Quédate en calzoncillos y ponte esta bata y estos peúcos. Todo el metal, fuera". Jur, yo el Metal lo llevo en las venas... ¿tengo que desangrarme aquí delante?
Me deja solo y procedo. Si lo llego a saber me pongo unos gallumbos más molones. La bata parece la camisa del judogi de Goku, pero en azul. Hago posturitas rollo super-guerrer ante el espejo. Entonces caigo en la cuenta de que la pulsera del Wacken lleva una chapita metálica. Un metal en movimiento, dentro de un campo magnético, genera electricidad. Bad little roll (mal rollito). Le pregunto a la tipa si poniéndome cinta aislante puedo pasar. NO. Me recorta la pulsera.
Me sientan en una silla. Voy casi en pelotas y el aire está más fuerte aún. Le pido algo para taparme, me trae una sábana. Hace un frío gélido. Me aburro. Echo un vistazo a un armarito que había por ahí: adrenalina, efedrina, valium... menudas fiestas se deben de pegar aquí.
Al rato vuelve la tipa con una aguja. Había leído en la hoja de consentimiento que igual me tenían que chutar un contraste de gadolinio (elemento químico de símbolo Gd y número atómico 66; además, por ser un contraste, será un isótopo radiactivo del gadolinio. De puta madre). Y así es. Pero lo que lleva la chica es un catéter. Me recuerda a la operación del oído. Veo dolor. En fin, peor sería una sonda anal... o no... (oigh!)
Al rato entro en la sala. Me meten en el cacharro en cuestión. Poco después oigo un ruidito, me recuerda al sonido de arranque de Linux Ubuntu. Pasan unos segundos... y empieza una sucesión de ruidos rítmicos pero taquicárdicos que harían las delicias de cualquier makinol. Por Odín, esto es un puto infierno!!!
La tortura duró un tiempo incalculable, pero por el reloj de la salida diría que media hora. A ratos sonaba como un campo de batalla de Warhammer 40.000, con sus bolters disparando ráfagas contra los orkos, y a ratos como la ¿música? que escuchaba mi hermana con 15 años. De pronto, noté un dolor sobrehumano desde la mano derecha hasta el codo: me estaban chutando el contraste, y estaba frío de cojones. Aguanté estoicamente: de peores he salido.
Por fin me sacan. Me llevan a la cabina, hay que esperar 3/4 de hora a que el gadolinio se reparta por todo el cuerpo. Por suerte tengo cosas para leer (otro tema es que sean interesantes o no). Al fin me vuelven a llamar. Esta vez sólo serán 5 minutos de ruidos demenciales; desde luego, a los médicos les das tecnología y te idean experimentos que harían las delicias de Torquemada.
Salgo, me visto, lloro de nuevo la caída de la pulsera del Wacken de 2008, y me piro. Las 21:15 horas. Con razón tenía tantas ganas de fumar, llevo aquí más de 2 horas, y sufriendo. Eso sí, liarse un cigarrito mientras te presionas con el algodón para que el pinchazo del catéter no haga hematoma, tiene su arte. Hago cálculos: debería aprovechar que el carreful está "cerca" (15 minutos a pata) para comprar piquetas y una maza nueva, no sea que este finde nos toque dormir al raso en el Metalway.
Por el camino me encuentro con unos amigos de mi padre que hacía mil años que no veía. Todo esto porque he ido por una calle que nunca antes había pisado. Lo que son las casualidades de la vida.
Pillo las piquetas y la maza. Al final decido volver a pata a casa, apenas es poquito más de media hora. Una cañita me ayuda a olvidar del todo la tortura clínica a la que he sido sometido. Esta semana apenas ha comenzado, y va a ser vil. Muy vil. Que los Dioses me asistan.
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09
P.D. Ahora caigo en que la aguja del catéter es metálica, y entré con ella en el aparato de RMN... AAAAAGH!!! -
Dos cosas viles en un momento
Por primera (bueno, segunda) vez y sin que sirva de precedente, voy a escribir directamente en el ordenador, sin pasar por el boli y el papel de toda la vida.
Como de costumbre, he bajado esta tarde de sábado a tomar un carajillo a un bar próximo a mi casa. En una cadena de la tele hacían Godzilla, más o menos conocida por tod@s. Y en otra cadena, una peli de un tiburón de grandes dimensiones que se come a la gente casi sin masticar.
Primero hemos iniciado un debate sobre un hecho irreal común a estas dos películas, y a todas las de acción en general. Pongamos el caso de que el protagonista lleva 3 horas corriendo delante de un monstruito (real, verosímil o ficticio) con los güitos en la garganta. Y que, en más de una ocasión, se ha visto cara a cara con el bicho en cuestión, sintiendo su fétido aliento directamente sobre la nariz -peor sería sobre la nuca, según de qué monstruo se trate-.
En esas situaciones, cualquier mortal se cagaría y mearía encima. O, al menos, le entraría tal apretón que, una vez haya dado esquinazo al monstruo, lo primero que haría -suponiendo que su vida esté a salvo durante al menos un par de minutos- es buscar un lugar discreto y seguro para hacer sus necesidades. ¿Qué pasa, que los protagonistas de las películas no mean ni comen? ¿Es que son tan valientes que ni se les ve la gotita de sudor cuando tienen al bicho delante?
Después hemos tenido un debate sobre el posible hermafroditismo de Godzilla, y sobre especies animales reales que tienen este mismo rasgo.
La segunda parte ha sido realmente vil. Mi madre me había mandado a comprar, así que he entrado en un supermercado próximo al bar anterior una vez concluidos los debates y el carajillo. Llego a la cola. De pronto se oyen en el hilo musical unos violines acompañados de guitarras eléctricas. "No puede ser... No puede ser... no pueden haber caído tan bajo estos capullos".
Pues sí: pronto se oye la voz del cantante del grupo. Mago de Coz. Así que de "No nos hemos vendido y somos jevis" han pasado a música ambiental de supermercado. La madre que los parió. ¿Quién es el gañán que les ha dicho que vayan al Wacken? ¿Es ésta la imagen que queremos dar del jevi español al resto de Europa? Cuando empiecen a dar saltitos por el escenario los van a apedrear. Kike me sugirió que llevásemos pancartas gigantes en las que pusiera "Mago de pop". En fin... con un poco de suerte, los linchará una panda de vikingos borrachos (conmigo infiltrado entre ellos, of course) y nos libraremos de ellos. Eso sí sera gracioso de ver.
Aún con la sangre caliente, llego a casa y me pongo a escribir estas cosas. Por si no hubiera tenido bastantes shocks esta semana, sólo me faltaba esto. Que la Vileza te acompañe.
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09 -
Mystical Old Bard
12 - V - 09. Hoy es un día raro. No es de los días que llamo "viles", más intensos que cualquier aventura del Dr. Indiana Jones... pero es especial.
Despierto sobre las 8.30. Media hora más tarde de lo que quería. Inexplicablemente, llego al Poli antes de lo que me esperaba. Ayer me volvieron a operar del oído, pero no me duele mucho (eso sí, menudo bocata paracetamoles me cené anoche). En mi mesa, mil esquemas en papel. Tengo que escribir un mega-programa que me haga todos los cálculos de la tesis doctoral y los haga mejor que la Excel de los cojones, el Matlab (también de los cojones, pero un poco menos), o cualquier otro programa comercial. La trama es que este programa es específico para mis ecuaciones, nadie lo habrá hecho aún.
Las horas pasan. He dormido poco, pero el curro es ameno y no necesito demasiado café. Aunque esto me llevará toda la semana (en el mejor de los casos), el programita va cogiendo forma. Ya puestos, lo haré que quede bonito, que me diga si falla algo por qué es, que se pueda ampliar, etc. Vamos, más que un programa va a parecer una almáciga para los Caballeros que hasta ahora decían Ni. (y, a veces, Mi). Lo mejor de todo es que puedo adaptarlo para que rule también en Linux, así que podré currar con el portátil (también llamado Barbátil) cuando haga falta.
Otra cosa interesante es que Neo ha resuelto ya sus malabares económicos: podemos comprar las entradas de Jesús y María, e ir al WACKEEEEEEEN!!! Por si fuera poco, Neo me hace una proposición muy indecente: después del Wacken... un par de días en Amsterdam. Cojonudo. A la vuelta que no nos recoja del aeropuerto su hermano, sino la UVI-móvil.
El trabajo por ahora va de p.m., pero he de partir. En Patraix, la otra punta de la ciudad, me espera mi primo para recibir clases de Mates (de las del instituto, no mates de baloncesto ni de ajedrez). En el metro, cerca del Mestalla, dicen por el altavoz que los del Bilbao se queden en la parada de Aragón, y los del Barça, en la de Facultats. Jur, ¿es que prevén violentos enfrentamientos entre la hinchada? ¿Y dónde nos quedamos los del Sankt Pauli? También se oye por ahí una flautita, pero no veo ningún punkiperroflauta
Por cierto, por el camino he visto que la semana que viene [inciso a posteriori: es esta semana y yo soy un empanao] hay un torneo de Warhammer en el Poli... si logro compatibilizarlo con mi resaca, igual presento a mis aguerridos Enanos de Karak-Jillo.
Llego a casa de mis tíos. "A ver, Borja, esto es la unión de dos conjuntos, y esto, la intersección... brau, brau, brau... lo pillas?" Dice que sí. Cinco minutos después: "Hazme la intersección de {2, 4, 6} con {4, 5, 6}". Se lía. Al instante comprendo por qué le han caído unas cuantas. No son errores de concepto, sino de método: no asimila las cosas. Las entiende, pero ahí se quedan. Se lo cuento después a mi tía, a ver si pueden buscarle alguien que le enseñe técnicas de estudio.
Camino al bus, surge mi lapso deductivo-empático. Empiezo a elucidar piezas que dan sentido a los miles de rompecabezas que alberga mi coco. No he tomado drogas, pero me viene un momento místico, en el que estoy en comunión con el Universo y la Fuerza, y puedo comprender todas las cosas. Esta semana acabaré el programa, ya tengo las ideas que me faltaban
No creía que fuera a escribir hoy en esta agenda, terminando sus páginas -por suerte, en la contraportada se puede escribir -. Y heme aquí, acabando este relato en la barra de un bar, con un tercio y dos cigarros de liar. Por unos momentos ha vuelto a fluir mi vena mística. Como dice la canción de Blind Guardian... "Mystical old bard, in my journey through the Dark".
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09 -
Let there be Rock (5/5)
Esperamos a que fuese saliendo la peña, para evitar aglomeraciones. Conforme se iba despejando el recinto, acudimos al encuentro de Neo y Andy. Neo y yo nos fundimos en un abrazo: ¡¡¡HEMOS VISTO A AC/DC!!!
Salimos del BEC. Efectivamente, había una parada de metro al lado; no obstante, es posible que esté petada de gente, así que vamos a la de esta tarde. Por ahí se ven más restos digestivos: algunos se han perdido el concierto. Pa colgarse de un árbol.
Pillamos el metro. No había tanta peña como cabía esperar. Llegamos al casco antiguo de Bilbao. Ahora tocan unas birras. pero Neo dice: "For those about to sleep..." Mañana saldremos pronto para Valencia. Jooo... ya sé que las vascas tienen fama de estrechas, pero aunque sea echar un par de birras... que hay que celebrar que hemos visto a AC/DC!!!
Pasamos por delante de un kebab. Tengo AMBRE, una porción de pizza hace 6 horas no convalida por la cena. Ya en el hotel, JK se anima: kebab, y una birra aunque sea.
El Askao está cerrado a cal y canto, así que vamos al kebab. Allí había mil personas en la cola, y cada uno quería 5 ó 6 kebabs. El rollo de carne se iba agotando, mis esperanzas se desvanecían por momentos. Pero al fin lo logramos: 2 kebabs con picante (y vaya que picaban, los jodíos) y un par de Voll-damm's.
Regresamos a la habitación, petilla de buenas noches, revisamos las fotos y vídeos del concierto... y a sobar!
5 - IV - 09
Pues por extraño que parezca, nos levantamos, nos duchamos, hacemos la maleta, desayunamos, y puerta.
Apenas salir a la carretera me quedo sopa hasta pasado Logroño. Me he perdido paisajes nevados. Después, me pasaron una PSP y me puse a matar seguidores del Caos en el Squad Command. Por el Emperador!
Llegamos a Cariñena, cuna de grandes vinos. El menú del bar que vimos tenía muy buena pinta... lástima que la cocina había cerrado diez segundos atrás Así que nos hicimos platos combinados al gusto, a base de tortilla de patatas, embutidos variados y croquetas de jamón.
Las longanizas tenían buena pinta. A base de veranear años y años en Manzanera (Teruel), y de visitar a mi tío en Zaragoza, había aprendido que por aquí se suele llamar "salchicha fresca" a la longaniza, y "longaniza" a la longaniza de Aragón. Así que le pedí unas "salchichas frescas" a la chica. "Con salchichas frescas, te refieres a las longanizas?" Lol
Toma corte.
De beber, pedí un vino de la casa. "¿En vaso?" "Por supuesto". Fui a coger el chato de vino... y era un TUBO. Juas. Así me gusta, que no falte el vinito.
Retomamos el camino. Seguí matando caóticos para mayor gloria del Emperador y regocijo de los Marines Espaciales. Mas el Seat de Andy devoraba kilómetros que daba gusto, y nos plantamos en Valencia antes de pasarme el juego. Ya verás como Neo lo borra de la tarjeta de memoria y me toca empezar de cero otra vez.
Me despedí cuando me dejaron cerca de mi casa: ha sido un placer haber estado allí con ustedes. Ya en casa, eché a lavar todo lo que había en la mochila, jugué un rato con mi sobrino (ya ha aprendido a decir que "el tío taba en Bilbao" ), y dormí lo que pude, que al día siguiente tocaba currar. Pero aquél no sería un lunes más. Ya nada sería igual. Porque ya podía decir que YO HE VISTO A AC/DC. Vale.
ALEJANDRO IV DE BARBATE PEICH '09
* P.D. Olvidé narrar que la primera vez que tomamos carajillos en el Askao, el camarero se equivocó y puso Terry en uno que ya llevaba Ballantines. "Éste pa mí!!!", dijo Andy. "Y está bueno!".
* P.D.2: Por si aún no se lo he dicho a alguien... HE VISTO A AC/DC
