Bosque_del_Lobo
Confianza hombre - 37 años, Coruña, España
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El escarabajo verde - Piel contra piel
El escarabajo verde- Piel contra piel (I)
22-03-2009 Lucir una prenda o cualquier artículo confeccionado con piel auténtica es una aberración y quienes lo hacen demuestran su total insensibilidad hacia el mundo animal. Usar la piel que proviene de mataderos es una forma de reciclar y vestirnos con pieles, aunque sea de animales criados sólo para tal fin, siempre será más sostenible que hacerlo con fibras artificiales o plásticos que muchas veces son derivados del petróleo ¿En qué lugar de la balanza estás?
http://www.rtve.es/mediateca/videos/20090322/e...
El escarabajo verde- Piel contra piel (II)
29-03-2009 En la segunda parte de este documental, nos introducimos en una granja española de visones para ver cómo se crían y conocer también la opinión de sus propietarios. La polémica creciente entre los defensores de la piel y los grupos animalistas contrarios al uso de animales desembocará en situaciones de gran tensión en las que los propios medios de comunicación son víctimas propiciatorias.
http://www.rtve.es/mediateca/videos/20090329/e... -
El toro de la Vega, por Arturo Pérez Reverte.
Lo cierto es que he leido unos cuantos artículos de Arturo Pérez Reverte y creo que es un autor peculiar. Simplemente me gustaría resarlar una opinión para invitar a la reflexión y es que es de esas personas que cuando estás de acuerdo con lo que dice te alegra que lo diga de esa manera, pero cuando no sólo no lo estás sino que estás en el lado contrario, te ofende. En este caso evidentemente no me ofende, por eso lo publico, pero reflexionemos.
Quiero aprovechar la ocasión también para agradecerle a Silvia Cebeira su colavoración anónima con mi perfil, que en multitud de ocasiones me sopla temas interesantes que copio vil mente
podeis visitar su espacio en http://laserpiente.miarroba.com/
Se me han cabreado unos vecinos de Tordesillas porque el otro día califiqué de chusma cobarde a la gente que se congrega cada septiembre para matar un toro a lanzazos mientras la junta de Castilla y León, pese a las protestas de las sociedades protectoras de animales, mira hacia otro lado y se lava las manos en sangre, con el argumento de que se trata de una tradición y un espectáculo turístico. No sé si es que los llamara chusma o los llamara cobardes, o las dos cosas, lo que pica el amor propio de mis comunicantes. El caso es que se dicen «lanceros de Tordesillas, y a mucha honra», y preguntan cómo yo, que alguna vez he escrito que me gusta asistir de vez en cuando a una corrida de toros, me atrevo a hablar así de lo que desconozco, o sea, de «un duelo atávico y mágico, un combate de la bravura contra la inteligencia, un ritual de valor y de bravura que se celebra desde tiempo inmemorial». Exactamente eso es lo que dicen y lo que preguntan. Así que, con el permiso de ustedes, se lo voy a explicar. Despacito, para que me entiendan.
Amo a los animales. Por no matarlos, ni pesco. Tengo un asunto personal con los que exterminan tortugas, delfies, ballenas o atún rojo. También prefiero una piara de cerdos a un consejo de ministros. Creo que no hay nada más conmovedor que la mirada de un perro: mataría con mis propias manos, sin pestañear, a quien tortura a un chucho. Sostengo que cuando muere un animal el mundo se hace más triste y oscuro, mientras que cuando desaparece un ser humano, lo que desaparece es un hijo de puta en potencia o en vigencia. Eso no quiere decir, naturalmente, que caiga en la idiotez de algunas sociedades protectoras de animales que dicen que cargarse a un bicho es un acto terrorista. Incluso, como apuntaban mis comunicantes, cada año voy un par de veces a los toros. Cada cual tiene sus contradicciones, y una de las mías es que me gustan el temple de los toreros valientes y el coraje de los animales nobles. Es una contradicción -tal vez la única, en lo que tiene que ver con los animales- que asumo sin complejos; y sólo diré, en descargo, que nunca me horroricé cuando un toro mató a un torero. Al torero nadie lo obliga a serlo; y a cambio de jugarse la vida, gana dinero. Si no murieran toreros, cualquier imbécil podría estar allí. Cualquier cobarde podría dárselas de matador de toros. Cualquier mierdecilla podría justificar por la cara, sin riesgo, su crueldad y su canallada.
Yo he visto matar. Con perdón. Matar en serio. He visto hacerlo de lejos y de cerca, a solas y en grupo, y me he formado ciertas ideas al respecto. Una de ellas es que degollar y cascar tú mismo, cuando toca, forma parte de la condicion humana; y que son las circunstancias las que te lo endiñan, o no. También tengo una certeza probada: muy pocos son capaces de matar cara a cara, de tú a tú, jugándosela sólo con su inteligencia y su coraje, si alguien no les garantiza impunidad. Recuerdo a verdaderas ratas de cloaca, incapaces de defender a sus propios hijos, enardecerse en grupo y gallear, pidiendo sangre ajena, cuando se sentían respaldados y protegidos por la puerca manada. Conozco bien lo miserable, cruel y violento que puede ser un individuo que se sabe protegido por el tumulto. También leo libros, vivo en España, conozco a mis paisanos, y sé que para linchar y apuñalar por la espalda, aquí, somos unos artistas. Lo hacemos como nadie. Por eso, que media docena de tordesillanos, o más, se quejen porque a estas alturas de la feria me asquea lo del toro de la Vega y me cisco en los muertos de los lanceros bengalíes, me tiene sin cuidado. Lo dije, y lo sostengo. Llamar combate, torneo y espectáculo de épica bravura a miles de fulanos acosando a un animal solitario y asustado, y después tratar de héroes a una turba enloquecida por el olor de la sangre, que durante media hora acuchilla hasta la muerte al toro indefenso, refugiado en un pinar, y que luego salga la alcaldesa diciendo que «el combate fue rápido y ágil», y que el Aquiles de la jornada, o sea, el cenutrio que le metió el primer lanzazo, alardee, como el año pasado, de que «el toro estaba a la defensiva y se escondía en los arbustos, así que era difícil alancearlo», es un sarcasmo, una barbaridad y una canallada. Se pongan como se pongan. Al menos, en las plazas de toros el animal tiene una oportunidad: empitonar a su verdugo, de tú a tú. El consuelo, tal vez, de llevarse por delante al cabrón que lo atormenta.
Así que, por mi, todos los heroicos lanceros de la Vega pueden irse a hacer puñetas. -
Hermanos - Cantaré, cantarás - 1985
Hoy he recibido el correo de una amigo (Orixblue) que me enviaba una canción con fotografías que me resultó familiar en los primeros acordes. Lo cierto es que la debo conocer desde hace unos 20 años y desde entonces la estuve buscando, primero en disco y últimamente en youtube. Nunca la encontré porque la estaba buscando mal. Yo buscaba “Hermanos Latinos” y el nombre del grupo era simplemente “Hermanos”.
“Hermanos - Cantaré, cantarás - 1985” es una canción cantada por un conjunto de intérpretes latinos que se unieron para recaudar fondos para las campañas de UNICEF, el 90% para América Latina y un 10% para África. Contemporanea e inspirada en el famoso “We are the world - USA for Africa”, no consigo comprender como la versión latina la descubrí por casualidad en un reportaje sobre Roberto Carlos unos años después de que se grabara, al mencionar que él participara en el proyecto. En España nos bombardearon con la versión estadounidense durante meses llegando a ser lider de ventas y emisiones en televisión y radio. Siento profundamente que “Cantaré, cantarás” no se difundiera de forma adecuada en mi país y pasara absolutamente desapercibida. Deben ser cosas del imperialismo estadounidense y el marketing, que incluso en los temas de carácter benéfico también aplasta el resto de iniciativas.
Me gustaría invitarte a que veas los dos vídeos, porque los dos me parecen muy importantes y de gran valor humano. Sobre todo a las chicas os invito a que intentéis localizar a Ricky Martin en el primero
Si no lo habéis encontrado en la primera versión, quizás os sea más fácil identificarlo en esta segunda, aunque el mérito es verlo en la otra.
http://es.youtube.com/watch?v=gtLk2l8-9Bs
Para los que quieran dedicarle más tiempo, pueden conocer el proyecto de un modo más amplio en los siguientes enlaces. No sé exactamente lo que dura el total porque sólo encontré 4 partes que suman 40 minutos, pero la cuarta no contiene el final. Si alguien lo encuentra agradezco que me avise. También para las chicas, si os animáis a verlos, en uno de ellos podréis ver a Ricky Martin hablar a la cámara.
Parte 1 de 6: http://es.youtube.com/watch?v=Ayud8l52E9I
Parte 2 de 6: http://es.youtube.com/watch?v=zJo8O7lI4PI
Parte 3 de 6: http://es.youtube.com/watch?v=Ss4yRf2sF-g
Parte 4 de 6: http://es.youtube.com/watch?v=YH2ti_H2ThM&...
Parte 5 de 6: http://www.youtube.com/watch?v=j6MYD-1Xjug&...
Parte 6 de 6: http://www.youtube.com/watch?v=bzTcc61PoM4&...
Espero que os guste al menos la mitad de lo que me gustó a mí, que ya sería bastante. -
Qué (Tengo miedo) - Locuras Transitorias de un Idiota. ©
Qué (Tengo miedo). Locuras transitorias de un Idiota © - www.selvalupi.com
El ambiente es húmedo, fresco y oscuro. Lo cierto es que no se qué soy, ni qué es esto.
Hoy es distinto. No soy igual. He crecido.
Parece como si fuésemos muchos y estuviésemos apretados, pero lo cierto es que cada vez hay menos sitio. La presión es más fuerte y me empuja.
No puedo más y exploto. Pero sigue estando oscuro. Se ha formado una pequeña endidura. No la veo pero la siento. La sigo, pero es muy larga.
Algo está pasando. Esto es nuevo, la oscuridad se muere y tengo miedo, pero no puedo parar. Yo no lo controlo y me siguen empujando. Me quieren echar fuera y afuera no hay nada. Quiero volver pero no me dejan. Ahora las cosas están más lejos que antes y no me aprietan. Bueno, sólo los pies. Me estiro corriendo y de repente me paro. Tengo un cabezón enorme, y se está abriendo. Esto es nuevo, la oscuridad se ha muerto y tengo miedo.
Hay cosas muy raras que no entiendo. ¿Por qué me miras? Tienes dos cosas de estas como las mías, pero las tuyas son más grandes, y están pegadas a ti por ese tronco, y, y arriba hay más. Eres un árbol. Pero para qué quieres tantas hojas. -- Pues yo no veo el sol. -- ¿Ahí arriba? -- Pues me lo estás tapando. Mi tronquito ya está duro pero sin la luz no puedo seguir creciendo. Lo cierto es que en el bosque, mientras un árbol grande no cae, no puede crecer otro. Y hasta cuándo. El viento te hace cosquillas y cuando caen tus hojas las mías se caen también. Así nunca creceré.
Sabes que estás un poco torcido. Bueno, bastante. Y el viento te mueve para los lados. Cuando yo crezca seré recto y fuerte, y el viento no ve moverá cuando quiera. Mira, aquel se ha roto y lo están cortando en cachitos. Parece como si estuviesen esperando que se cayera uno para convertirlo en leña. Y sus amigos corren para ocupar el hueco que ha dejado. ¿Por qué lo hacen? ¿Es que no le querían? Ellos se pelean por subir, mientras las termitas se comen los últimos trocitos que quedaban de él. Pero lo cierto es que no han podido crecer hasta que él se murió. ¿Hasta que tú te mueras yo no voy a poder crecer? Pero yo a ti te quiero, y si sabes que ocuparé tu lugar, por qué me enseñas.
¿Que hacen esos hombres? Pero si siguen cortándote el tronco te caerás.
Por qué lo han hecho. Eras el más grande del bosque y has dejado un vacío por el que ahora entra el sol, y esos, esos pretenden taparlo y borrar tu memoria. Míralos como crecen. Parece que van a perder el tren. Pero no puedo. No puedo permitir que lo hagan. Cuando estabas en pie, ni siquiera te miraban a la cara. Tengo que llegar antes. Quién ha puesto esta rama aquí. Menudo rodeo me estás haciendo dar, y mira mi tronco. Ahora está todo torcido. Tú aparta, él nunca querría que ocupases su lugar.
Lo he logrado. Mira ahí abajo, lleno de arbolitos esperando que yo caiga. Ahora se ve todo muy distinto. Cuando era pequeño, nunca creí que fuese a hacer esto. Ni tan rígido, ni tan recto como pensaba. He tenido que pisarlos a todos y ahí está. El sol. Y ahora qué.
Eh, esos son los hombres de las hachas que tiraron a ... Pero qué estáis haciendooo.
Esto es nuevo, está oscuro y otra vez tengo miedo.
01.40 h. 21 de noviembre de 1995. -
Canciones de uno mismo.
Canciones que hablan de uno mismo y sobre las que quizás sería interesante reflexionar, porque ¿hasta qué punto uno (yo) no está en ellas?
CANCIÓN DE AMOR PROPIO - ISMAEL SERRANO.
MOLA MAZO - CAMILO SESTO.
VAFFANCULO - MARCO MASINI.
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CANCIÓN DE AMOR PROPIO - ISMAEL SERRANO.
A veces me desdoblo y me digo al oído:
"¡Qué bueno respirar, sentirte vivo!
¡Qué bueno que te cruces por mi camino!".
Rodeado de un espejo circular,
soy feliz con esta esquizofrenia tan particular.
¡Qué grato es encontrarme vaya donde vaya!
Por más que me cuento mis chistes
siempre me hacen gracia.
Si me voy, si me duermo, la vida se apaga.
¡Qué potra saber que siempre me seré fiel!
¡Qué suerte desde un principio caerme tan bién!
Y voy y me levanto cada mañana,
feliz y seguro.
Me hago el desayuno,
me lo sirvo en la cama,
y allá voy,
menudo soy,
me dedico un arrechucho:
sexo seguro,
sin riesgos, sin contemplaciones,
dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor,
menudo soy para el amor.
Y que le voy a hacer si la gente
me condenó al olvido, a ser autosuficiente,
si con eso sobrevivo, que no es poco,
mejor loco que mal acompañado.
¡Qué bonita, qué divertida es conmigo la convivencia!
¡Descojonarme de mi última ocurrencia!
Y esperarme despierto, vuelva a la hora que vuelva,
o cocinar para mí mi plato favorito,
no encontrar en el baño más pelos que los mios.
Sólo yo controlo, sólo yo determino,
mis hábitos de higiene.
Lloro en mi hombro cuando nadie me entiende.
Si me siento solo miro a la luna,
me juro amor eternamente.
Rodeado de un espejo circular,
soy feliz con esta esquizofrenia tan particular.
Y voy.
Y voy y me levanto cada mañana,
Feliz y seguro.
Me hago el desayuno,
me lo sirvo en la cama,
y allá voy,
menudo soy,
me dedico un arrechucho:
sexo seguro,
sin riesgos, sin contemplaciones,
dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor,
menudo soy para el amor.
Y que le voy a hacer si la gente
me condenó al olvido, a ser autosuficiente,
si con eso sobrevivo, que no es poco,
mejor loco que mal acompañado.
Y voy y me levanto cada mañana,
feliz y seguro.
Me hago el desayuno,
me lo sirvo en la cama,
y allá voy,
menudo soy,
me dedico un arrechucho:
sexo seguro,
sin riesgos, sin contemplaciones,
dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor,
menudo soy para el amor.
Y que le voy a hacer si la gente
me condenó al olvido, a ser autosuficiente,
si con eso sobrevivo, que no es poco,
mejor loco que mal acompañado.
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MOLA MAZO - CAMILO SESTO.
Dicen que no le pongo a nada interés
que lo hago todo al revés
pero mola mazo
ser tal como soy en cada paso que doy
Dicen que vivo en un mundo irreal
que el día de mañana me irá fatal
pero mola mazo
la música y yo volamos alto
No quiero ser
sombra ni reflejo del ayer
o huérfano de personalidad
no le temo al mañana de hoy
si me dejan ser quien soy
No quiero ser
la cara oculta y fría del placer
ni alguien que controle a los demás
sonrío a sus manías y al final
me salgo con la mía
que mola mazo.
Nadie se aplica los consejos que da
están rayados o será la edad
pero mola mazo
ser tal como soy mola mazo.
No quiero ser
sombra ni reflejo del ayer
o huérfano de personalidad
no le temo al mañana de hoy
si me dejan ser quien soy.
No quiero ser
la cara oculta y fría del placer
ni alguien que controle a los demás
sonrío a sus manías y al final
me salgo con la mía.
No quiero ser
sombra ni reflejo del ayer
o huérfano de personalidad
no le temo al mañana de hoy
si me dejan ser quien soy.
No quiero ser
la cara oculta y fría del placer
ni alguien que controlen los demás
sonrío a sus manías y al final
me salgo con la mía
que mola mazo.
No quiero ser
sombra ni reflejo del ayer
o huérfano de personalidad
no le temo al mañana de hoy
si me dejan ser quien soy.
No quiero ser
no quiero ser
alguien que controle los demás
sonrío a sus manías y al final
me salgo con la mía.
Mola mazo.
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VAFFANCULO - MARCO MASINI.
Si me miro en el espejo
Con el tiempo que ha pasado
Sólo soy algo más viejo
Menos pobre, más cansado
Estas son las confesiones
De un cantante conocido
Con muy pocas ocasiones
De tratar de ser yo mismo
Me alejé de los estudios
A vivir mis ilusiones
Sin pensar que era el disgusto
Y la cruz de mis mayores
Yo era uno de esos hijos
Soñadores, indolentes
Que desoyen los consejos
Y responden entre dientes
Vaffanculo, vaffanculo
Mas la música es perversa
Es un nido de serpientes
Pocos llegan a la meta
Muchos son los que se pierden
Luego están esos que saben
De negocios de canciones
Los que dicen tu no vales
Tu no tienes condición, Masini
Vaffanculo, vaffanculo
No te importe saber si he sufrido
Si la vida no da más de sí
Sin la música estoy tan jodido
Que no sale el amor que hay en ti
Nadie sabe lo que es cierto
En un mundo de mentira
Si lo veo todo negro
No hay canción que lo resista
Somos todos conformistas
Travestidos de rebeldes
Somos locos de entrevistas
Contra pobres inocentes
Qué te cuentan tus amores
En sus cartas imprudentes
Porque sueñan en colores
Porque creen en los cantantes
Pero un día se despiertan
Y al mirar una revista
Con tu foto en la portada
Piensan este es un cuentista
Mira...
Vaffanculo, vaffanculo
Yo dimito de falso poeta
Ese profeta de mil clubs de fans
Yo no soy ni salida ni meta
Cada uno la suya tendrá
Ya ni escucho el rumor de sus gritos
Trataré de librarles de mí
De este loco que canta en sus discos
El deseo de amor que hay en mí
Pero basta, estoy harto, no soy justo
Vaffanculo
Esta tarde he descubierto
Al mirarme en el espejo
Que soy mucho más sincero
Que la máscara que llevo
Y al final desesperado
Cara a cara me repito
Mi enemigo disfrazado
¿Dónde has estado escondido?
Vaffanculo, vaffanculo -
Desconozco el título - www.selvalupi.com
No es un texto mío pero quizás por eso sea el más breve de mi blog
- www.selvalupi.com
Primero se llevaron a los judíos, pero como yo no era judío, no me importó. Después se llevaron a los comunistas, pero como yo no era comunista, tampoco me importó. Luego se llevaron a los obreros, pero como yo no era obrero tampoco me importó.
Más tarde se llevaron a los intelectuales, pero como yo no era intelectual, tampoco me importó. Después siguieron con los curas, pero como yo no era cura, tampoco me importó. Ahora vienen a por mí, pero ya es demasiado tarde.
Bertolt Brecht -
"Un ángel se fue..." dice la canción.
"Un ángel se fue..." dice la canción. - www.selvalupi.com
El día 22 de diciembre de 1988 asesinaron a Chico Mendes. Desde aquí mi humilde pero reivindicativo homenaje a él, a su familia y a todos los que como él lucharon y luchan por la justicia y por nuestro pequeño pero asombroso planeta.
Homenaje a Chico Mendes (Foto en el partado de fotos del Bosque del Lobo):
Francisco Alves Mendes Filho, más conocido como Chico Mendes, nació en Xapuri, el 15 de Diciembre de 1944 y fue asesinado el 22 de Diciembre de 1988. Padre (de Sandino y Elenira), trabajador, sindicalista comprometido y activista ecologista. Luchó contra la extracción de madera y la expansión de los pastizales sobre la Selva Amazónica.
Fundó un sindicato de recolectores de caucho en un intento de preservar sus trabajos y la selva tropical. Tuvo un papel importante en la fundación del Consejo Nacional de los Recolectores de Caucho y la creación de la propuesta de Reservas Extractivas para los recolectores. Fue el primer presidente de la CENTRAL ÚNICA DOS TRABALHADORES - ACRE (CUT de ACRE), fundado en 1984.
Días antes de ser asesinado escribió una carta dirigida a los políticos y la policía explicando su drámática situación personal, porque sabía que lo iban a matar "... lo sabía Color de Melo y también la policía...". Nadie le hizo caso. Nadie le ayudó. Fue asesinado, convirtiéndose tristemente en uno de los mártires ambientales más famosos del fin del siglo XX. El grupo mejicano Maná le compuso una canción que nunca dejará de provocarme escalofríos al escucharla y "La temporada de quema - The Burning Season (1994)" una película sobre su historia y la historia de la Selva Amazónica. El gran pulmón del planeta, aunque cada día menos grande. Pero tenez muy en cuenta ésto y cada uno que saque sus propias conclusiones: No somos ni los primeros, ni seremos los últimos y el planeta nos sobrevivirá.
Un dato interesante...
En 2003, el presidente de Brasil Luiz Inácio Lula da Silva eligió a Marina Silva, compañera de lucha de Chico, como Ministra del Medio Ambiente. Marina Osmarina Marina Silva de Lima (Acre, 8 de Febrero de 1958) es una política Brasileña , ambientalista y pedagoga, afiliada al Partido de los Trabajadores .(PT). Nació en una aldea de seringueiros llamada Breu Velho, en el Seringal (plantación donde hay árboles de caucho) Bagaco, a 70 kilómetros de Río Branco, en Acre. Sus padres, Pedro Augusto y Maria Augusta, tuvieron 11 hijos, dos que sobrevivieron apenas ocho años. Trabajaba en la roza y la siembra junto con sus hermanas, y luego cortaba árboles de caucho. Cazaba, pescaba, y por fin ayudó a su padre a quitar as deudas con el dueño del seringal. A los catorce años, aprendió las cuatros operaciones básicas de matemática, pues donde vivía, no había escuelas.
Fue compañera de lucha de Chico Mendes, y con él, fundó el CUT de Acre en 1985. También en este año se hizo miembro del Partido de los Trabajadores (PT). El año siguiente, en 1986, se hizo candidata a diputada federal, pero no logró ganar la elección.
"Cuando los ángeles lloran
Es por cada árbol que muere
Cada estrella que se apaga"
Cuando los ángeles lloran - Maná.
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Sir David Attenborough se retira.
Nota anticipada. Falsa alarma, ha terminado la serie "La vida a sangre fría" y últimamente un documental conmemorativo sobre el bicentenario del nacimiento de Darwin.
David Attenborough se retira. Al leer estas cosas no puedo evitar que el frío recorra mi espalda. Si Dios existe se llama David Attenborough. La Naturaleza es mi vida y el Planeta somos todos. He sido un niño criado frente al televisor y la muerte de Félix me pilló muy pequeño, pero sólo el Hombre y la Tierra pudo hacer frente a los dibujos animados de mi infancia. David Attenborough me acompañó en mi adolescencia y me sorprendió al hacerme adulto con imágenes e historias sencillamente increíbles. Lo convertí en mito unos años antes de enterarme que se retiraba. Después de lo de Félix… David nos deja huérfanos en vida. Sólo su edad me impide guardarle rencor por ello. Es cierto que el hombre está mayor y sólo un trabajo vocacional como éste puede hacer que se retire pasados los 80 siendo el recordman mundial de calidad en su trabajo. Solo puedo decir que siento su retirada como el viaje de un amigo del que no me gustaría despedirme nunca, pero siempre le estaré agradecido por haberme ayudado a ser como soy como persona y como habitante de un planeta que agoniza por una enfermedad llamada hombre.
Sir David Attenborough. GRACIAS.
Ramiro J. Freire - 18-4-07 - www.selvalupi.com
Nota anticipada. Falsa alarma, ha terminado una "La vida a sangre fría".
Como mi amigo Carlos me animó a colgarlo en una web inglesa, que no encontré, por cierto, y encima se pasó el trabajo de traducírmelo al inglés que yo no sé, pues lo aprovecho por si salta en el google. Gracias Carlos.
David Attenborough retires. When I read this I can feel shivers in my back. If God exists, his name is David Attenborough. Nature is my life, and all of us are this Planet. I grew in front of a TV set, and I was very small when Felix [Rodriguez de la Fuente] was dead, but only “El Hombre y la Tierra” could fight the cartoons when I was a child. David Attenborough staid with me in my adolesence, and surprised me when I was an adult with amazing stories. I made him a myth a few years before I knew he was withdrawing form active life. After Felix’s death, David leaves us orphan. It’s only because his age that I bear him no malice. It’s true that he is old and only his vocation can make him retire when he is 80, being the world recordman of quality in his work. I can only say that I suffer his retirement as he was a friend who I wouldn’t like to say goodbye, but I will always be grateful for helping me to be as I am, as a person and as a resident of a planet that is dieing of a disease called human being.
Sir David Attenborough, THANK YOU.
Ramiro J. Freire -18-4-07 - www.selvalupi.com -
La Mesa - Locuras Transitorias de un idiota. ©
La Mesa. Locuras transitorias de un Idiota © - www.selvalupi.com
José Pérez era un joven de un pequeño pueblo de montaña. Huérfano de padre, desde muy niño, vivía con su madre y hermanos en una casa cercana al río cultivando la tierra y criando pequeños animales. Desde pequeño estaba acostumbrado a oír de los vecinos, "que niño más rico, es el vivo retrato de su padre". A lo que su madre contestaba, "sí, y tiene los mismos detalles que él". Entonces José Pérez cogía aire hinchado el pecho, mientras el frío invadía sus hombros y su espalda. La verdad es que sentía un gran cariño por un pequeño rincón de la casa en el que su padre hacía los pequeños trabajos de carpintería de la granja. Allí se encerraba horas y horas, repasando y recordando lo poco que recordaba de las enseñanzas de su padre.
Un buen día llegó al pueblo un extranjero. Adecentó una vieja casa y montó en ella una carpintería. Cuando José Pérez se enteró, acudió enseguida y tímidamente empezó a hablar con él. Grababa en su mente todo lo que Pablo, el carpintero, decía y hacía. Se marchaba a su casa y cortaba una tabla tras otra intentando hacer lo que había aprendido.
Con el paso del tiempo José Pérez decidió aplicar lo que había aprendido, en construir una mesa, a la que pensaba invitar a comer a familiares y amigos en la fiesta de la recogida del trigo. Se encerró en el pequeño cuarto y empezó a trabajar con unos viejos tablones de maderas nobles que su padre le había dejado y a los que parecía no haber afectado el paso del tiempo. Pensó mucho cómo hacerla, pensó mucho en todos los detalles; el tamaño, la forma, el número de patas,... Pensó en todo lo que consideró que podía ser importante y la hizo. Una mesa estable, amplia, cómoda, perfecta. Aunque se parecía poco a lo que la gente estaba acostumbrada a ver en una mesa.
Orgulloso de su trabajo, la puso en el comedor de su casa y llegado el día, invitó a comer a las personas más cercanas a la familia. Hubo comentarios para todos los gustos. Desde el que estaba de acuerdo con todo, hasta el que protestaba por todo, porque estando acostumbrado a comer solo, todo le molestaba. Cuando se terminó la comida, José Pérez no estaba feliz. Se sentó frente a la mesa, la observó y analizó todas las críticas y halagos recibidos. Pasadas unas horas, se puso de pie, cogió una lija y empezó a pulir todos los fallos encontrados, todas las esquinas. Cuando terminó, la miró de nuevo y sonrió satisfecho.
José Pérez seguía visitando a Pablo, el carpintero, con el que hablaba y del que aprendía todo lo que podía, preguntándole dudas y comentándole todo lo que hacía. Un día, después de dejar a Pablo, de camino a casa, José Pérez encontró un vagabundo que estaba de paso en el pueblo y sin saber por qué, se dirigió a él y le invitó a cenar en su casa. El invitado no dijo nada en toda la cena, pero José Pérez, mientras comía, le vio quitar una pequeña astilla de una de las esquinas de la mesa. Se sintió ofendido y acabada la cena, educadamente lo acompañó a la puerta. El vagabundo, agradecido por la comida, se despidió y siguió su camino. José Pérez se preguntaba quién se creía ese para criticar su mesa. Una mesa a la que había dedicado tanto tiempo y trabajo. Pero después de los humos del momento, se sentó en el lugar del vagabundo, pasó la mano por donde había sacado la astilla y comenzó a sangrar después de clavarse una todavía mayor. Salió entonces corriendo a buscarlo, alcanzándolo en las afueras del pueblo. Se disculpó y le pidió que pasara la noche en su casa. Pedro, el vagabundo, aceptó. José Pérez no durmió en toda la noche. Estuvo puliendo la mesa y se dio cuenta de que había empezado algo muy difícil de terminar. Por la mañana, durante el desayuno, Pedro sacó otra astilla de la mesa y cuando José Pérez le vio, le pidió que se quedara y le ayudase a terminarla. Pedro inclinó la cabeza, cerró los ojos y tras un largo silencio, aceptó. Durante años trabajaron juntos en la granja, durante años Pedro quitó astillas de la mesa y durante años José Pérez estuvo puliéndola.
Con el paso del tiempo, José Pérez se casó y tuvo tres hijos a los que les enseñó todo lo que sabía. Fue un camino muy largo y un día le alcanzó el invierno, recibiendo la visita de alguien muy especial, que le encargó un trabajo, ofreciéndole como ayudante al mejor carpintero que había conocido; a lo que no se pudo negar. Pedro, reunió a los hijos de José Pérez y según las indicaciones de su amigo, dividió sus bienes. Entre los dos mayores repartió la casa y las tierras, y al menor de los hermanos le dejó la mesa. Observados por Pedro, los dos mayores se felicitaron y se fueron. El pequeño, miró la mesa, la llevó a su casa colocándola en el centro del comedor, se sentó frente a ella durante horas, se puso en pie, cogió una lija, pulió una de sus patas y mirando al cielo sonrió.
10 de enero de 1993. -
El Río y La Semilla - Locuras Transitorias de un Idiota. ©
El Río y La Semilla - Locuras Transitorias de un Idiota. ©
He observado al río
corriendo por la vida,
me ha enseñado lo que ha visto
escuchando su sonrisa.
He visto las gotas
que corren por su cara
y comprendí tantas cosas,
me di cuenta que lloraba.
¿Cómo es posible que llores,
si siento tus caricias
cuando me dices a voces
lo hermosa que es la vida?
¿Por qué lloras en tu viaje
si regalas alegría?
Lloras porque sabes,
que no es de verdad tu sonrisa.
Camino por mis cauces
viendo la despedida
y arrastro a la semilla
que confió en mi sonrisa.
Estoy llegando al mar
y he perdido las fuerzas,
aquí espero que te bajes
para que hables con la tierra,
que te explique las verdades,
que te dé todas las fuerzas,
para que veas la luz
de la que te mantuve ciega
y que gracias a ella alcances
La Belleza.
6 de enero de 1993.
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El Río y El Árbol - Locuras Transitorias de un Idiota. ©
Ha pasado mucho tiempo
desde que besaste la tierra,
tu tronco ha crecido
y tocó las estrellas.
Cada día que pasa
subes escaleras
y desde lo alto
nos miras con careta.
Con la altura
todo es distinto,
las cosas pequeñas
no son las mismas,
los detalles no existes
y todo son prisas.
Había una vez
en un país encantado
el sueño de un niño
que soñó con ser pájaro.
Con los años el viento
sus alas secó
y con las raíces
enterró el corazón.
El curso de un río
renunció a tu alegría,
que escribieras en prosa
las palabras de la vida,
limpio del agua
que a veces muy fría
arrastraba egoísta
aquella semilla.
Hoy, savia te crece,
como el agua me da vida,
la misma esencia
las crea y las mima,
la tuya del suelo
elevas al sol,
del cielo la tomo,
la mimo y la lloro,
trabajo y si a caso
mientras la arrastro
escribo canción.
Las dos muy iguales,
limpia o fluida,
la savia que crece,
el agua marchita,
las dos muy reales
caminaban unidas
intentando hacer algo
que crease sonrisas.
El otoño ha llegado,
de nuevo los fríos,
las personas no existen,
sólo importa uno mismo.
Tu savia y el agua
caminaron fundidas,
lloraron, rieron,
lucharon unidas
por una Belleza
que ya no es la misma.
22 h. 11 de febrero de 1996.
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