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NereaFerrez — Fri, 25 Apr 2008 15:43:53 UT

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XIX Fiestas de Peroblasco

NereaFerrez — Mon, 23 Jul 2007 10:18:31 UT

Este fin de semana tendrán lugar en Peroblasco las XIX Fiestas del Humo cuyo momento más conocido es el de los humos de colores que salen de las chimeneas, un instante mágico para todos.
Si os apetece pasar un rato en unas fiestas divertidas y diferentes a todo cuanto hayáis visto id a Peroblasco este fin de semana (28 y 29 de Julio).
Los carteles con las actividades están colgados tanto en Logroño como en Arnedo, Arnedillo y algunos pueblos más así como en Peroblasco.
En Logroño podéis encontrar algunos en la Biblioteca Pública, en la Biblioteca de la Universidad y en el edificio de Filologías
además de en otros muchos lugares.
Pasad un buen verano.
Besos.
Nerea Ferrez.

Peroblasco 2007

NereaFerrez — Fri, 16 Feb 2007 17:59:50 UT

Alma de río danzarina,
brillo de agua perlada que corretea entre las piedras,
cascabeleando, risueña,
por la tierra a la que da vida.
Susurro callado que recorre las montañas
como un silbido casi ausente,
imperceptible a todos los que cruzan la vida con prisa.
Pero aquí, sobre este suave terreno de hierba mullida
aún húmedo por el rocío de la mañana,
el Tiempo se detiene un segundo y observa tranquilo,
enamorado de esta dulce niña de mejillas de pizarra cobriza
y verdes ojos de valles abruptos.
Y desde la primera vez que la vio bailar al son del río
y tornar su pelo de azul cristalino al negro de la noche estrellada,
juró proteger a la dulce muchacha con nobre de niño
de la peste que invadía la zona poco a poco
destruyendo todo cuanto tomaba.
Por ello, la magia aún se siente en su aliento
de joven sonriente.
Todavía el viejo Tiempo cuida de su preciado tesoro
y la aldea sigue bailando libre para él
al son del río y el viento.

NOTICIAS LITERARIAS.

NereaFerrez — Fri, 09 Feb 2007 11:34:38 UT

Dentro de poco, habrá una presentación con motivo de la publicación del número 7 de la Revista Literaria Portales.
Además, en un espacio máximo de dos meses tendrán lugar una serie de recitales poéticos propuestos por diferentes asociaciones literarias en las que intervendrán poetas autóctonos.
En cuanto sepa fechas, localizaciones y horas lo publicaré en cualquiera de los dos blogs.
Espero que acudáis y os guste.
Besos y versos,
Nerea Ferrez.

Oda al mejor amigo del ser humano.

NereaFerrez — Thu, 01 Feb 2007 16:13:39 UT

Abro la puerta de mi alcoba alba
y me siento en mi trono,
que me aguarda con impaciencia.
Me coloco y contorsiono mi rostro.
L aluz entra por la ventana.
La puerta, cerrada.
Alguien llama con unos suaves golpes.
"¡Estoy yo!"
grito en un momento, casi sin aire.
Mis ojos, medio cerrados,
luchan por pasar mi fuerza a otros músculos.
"Venga..."
digo con esfuerzo
mientras algo comienza a asomar
y saluda al interior de mi real asiento.
Mi precioso,
mi amigo con quien tanto tiempo paso...
una oda deberían escribirte
¡oh amado trono mío!
Algo cae.
Un suave "¡plof!"
y una salpicadura.
Mi cara, relajada,
dibuja una sonrisa.
Querido trono donde expulso algunas desdichas.
Me levanto
y limpio lo que pueda estar sucio en mi cuerpo.
Miro con una sonrisa a mi preciado trono.
Tiro de la cadena
y el agua se lleva aquello
que hace poco yo tenía dentro.

Diarios de una poeta en Melancolía.

NereaFerrez — Thu, 01 Feb 2007 16:07:48 UT

INVISIBLE

Hoy me he mirado al espejo y he descubierto que

mi boca ha desaparecido.

Será, quizás, porque he perdido la sonrisa

al no verte conmigo reír.

Me he vuelto a mirar el rostro.

Faltan nariz y oídos.

Será, quizás, porque ya no huelo tu perfume

ni el sonido de tus pasos.

Estoy frente al espejo y, con sorpresa, admiro

que ya no tengo ojos ni brazos.

Será, quizás, porque nunca más te veré a mi lado

ni sentiré tu cuerpo junto al mío.

Por última vez he ido al espejo

y me doy cuenta de que ya no soy materia visible.

Será, quizás, porque mi corazón ya no encuentra sentido

para no volverse invisible.

FUTURO

Futuro.

Palabra que aborrezco y amo,

que perdono y olvido,

que temo y admiro.

Palabra ingrata donde reposan mis esperanzas,

mis sueños, mis ganas de vivir, mi alma,...

Futuro.

Odiosa palabra que no permite equivocarse ni desandar el camino.

Palabra.

Eso es sólo.

Una palabra.

E inocencia también.

Y amor.

Y muerte...

Futuro.

Palabra de arco iris que varías de color según el momento y la persona.

Hoy eres gris perlado y mañana rojo oscuro.

Ayer fuiste amarillo y al día siguiente...

puede que oscuridad sin límite.

O blanco, o rosa, o naranja, o...

Futuro.

Palabra de mil significados.

Palabra variable.

Palabra eterna hasta el fin del mundo.

Tú, que naciste con la historia, dime qué me deparas.

¡O no! ¡No me lo digas! Permíteme vivirlo.

Y saborear mis errores, mis caídas,

mis vicios, mis frustraciones,...

Y vuélvete negro como la noche.

Pero también mis éxitos, mis placeres,

mis esperanzas, mis amores, mis sueños cumplidos,...

y sé de nuevo blanco y puro.

Futuro.

Palabra que forjamos,

con el paso del tiempo y nuestras acciones,

nosotros mismos.

CASTILLOS EN EL AIRE

La luz del sol entra por la ventana de mi cuarto

permitiendo que mi pesar se funda en palabras.

La melancolía ha mucho se apoderó de mí,

nada me consuela, ni permite que me abandone este sentimiento.

El sueño se apodera de mi mente,

mas no puedo dormir,

pues temo que la oscuridad traiga a los demonios de la soledad

que me persiguen.

Y lloro cada noche sin consuelo y,

sin embargo, ni una lágrima asoma por mis ojos.

Y mi dolor quiebra mi alma, quiebra mi corazón, quiebra mi vida,...

quiebra el mundo de fantasía que, un día,

tan alegre construí pero ahora sólo son

castillos en el aire.

PÉRDIDA

Mi cama llora en la oscuridad

del rincón más recóndito de mi habitación.

Asegura que la luz le molesta

y se esconde sola en la noche.

Mi cama te echa de menos,

mi cama lamenta tu partida,

mi cama se niega a dormir

y no me deja conciliar el sueño

pues me reprocha tu ausencia.

Y mi cama y yo lloramos en la oscuridad

del rincón más recóndito de mi habitación.

Y mi cama y yo,

las dos solas,

morimos en la noche lamentando tu pérdida.

EXTRAÑEZAS

Es extraño.

Sí, es extraño.

Es extraño cómo me enamoré de tus ojos

sin saber quién eras.

Es extraño.

Es extraño cómo juega el corazón

y hiere al alma

haciéndome querer un imposible y nublando mi mente.

Y no puedo decirte nada

porque a tu lado mi cuerpo no responde

y un abismo se abre bajo mis pies

mientras tú no notas que caigo al vacío.

O quizás sí lo notas.

Y yo sigo gritando mientras traspaso la oscuridad,

traspaso mi alma, traspaso el mundo,

traspaso...

y, de pronto, la calma.

"Será que me he muerto y me encuentro en el cielo"

pienso cuando me siento salvada.

"Será que me he dormido y estoy soñando contigo"

creo que comento en voz baja cuando noto que algo me agarra.

"Será lo que sea"

finalmente me oigo decir.

Y luego veo tus ojos que me miran con ternura

y tu sonrisa se abre paso a través de tus labios.

Es extraño.

Sí, es extraño.

SE HA IDO LA MUSA

Se ha ido la musa, se ha ido.

Sus suaves cabellos de plata han bajado por la escalera,

sus bellos ojos violetas me han mirado desde abajo.

Pero el brillo ya no estaba, sólo el color opaco de la muerte.

Y yo perezco, sentado en un viejo sillón

leyendo antiguos poemas de quienes, mejor que yo,

supieron comprender

la necesidad entre la musa y su poeta.

Y siento aún el suave cuerpo de ella,

mi musa.

Amado ser que me dio todo

y al que entregué mi alma.

Mi musa, musa sincera, musa querida,

inocente, fiel, verdadera,...

verdaderamente te has ido.

Musa que yaces en la escalera.

¡No me mires con esos ojos repletos de belleza eterna

que un día me regalaste!

Musa de cuerpo de ninfa con canto de sirena.

Ya no escucharé de nuevo tu risa de cascabel,

ni danzarás más al son de las estrellas.

Tú que te fuiste enojada con mis poemas en tus lindas manos

mientras yo permanecía a la espera de tu regreso.

Y luego un grito,

yo corriendo,

el silencio al verte tendida en el suelo.

Tú, musa, mi musa,

producto de mi pena,

y causa, y problema,

y solución;

tú musa.

Aún sigues en la escalera

muerta sin saber que te amaba.

Y yo, aquí en mi sillón, con las lágrimas en el rostro,

muriendo poco a poco sin que nada me importe ya que,

ahora,

lo único que sé,

es que tú ya no serás mi musa,

ni yo,

tu poeta.

LIMBO

Luna blanca de fulgurante manto,

¿porqué ante mí te tiñes de sangre?

Noche eterna, noche clara,

dime la razón de tus amargas miradas.

Vida feliz que no alcanzo sino en breves momentos

atisbando el paraíso cuando salto, sobre

los humedales secos, sobre

las altas cercas de espinos, sobre

lo muerto...

Mas caigo de nuevo a tierra y siento las llagas

más profundas.

Y el dolor, el barro, el frío y el miedo

me vuelven a cubrir.

Miro al cielo, miro al suelo.

El suelo.

El suelo en el que vivo

y muero cada día,

el suelo que me marchita y engulle,

que me retiene y me limita.

Y el cielo.

Que desprende su aliento cándido

de la mañana,

de la tarde,

de la noche...

Y salto otra vez.

Salto con todas mis fuerzas por si,

quizás,

un día encontrase las puertas abiertas.

INSTRUCCIONES DE UN POEMA

Un poema

no se puede acortar.

Sería como tratar de acortar un beso.

Un poema

no se puede analizar verso por verso.

Tratarías en vano desentrañar la fórmula matemática

del porqué te quiero.

Un poema

no se puede leer por partes.

¿O quieres que te ame por fragmentos?

Un poema

no hay que leerlo con los ojos,

sino sentirlo con el alma.

Un poema

no hay que leerlo con la voz,

sino con el corazón.

Un poema

siempre ha de salir del niño que llevamos dentro.

Pues la inocencia es el mejor pegamento para unir versos.

Un poema

debe ser algo que florezca del ánima

la cual, con su callado lamento de lágrimas francas,

buscará la mejor forma de expresar los sentimientos.

Un poema

es el poeta.

Cada verso,

una lágrima.

Cada coma,

una mirada.

Cada palabra,

una sonrisa.

Y, si algo de esto no se cumple,

el poema se maltrata

y una parte del poeta muere.

Y con él,

un mundo,

un puente,

una vida,

un poco de esperanza,

algo de sabiduría

y la fantasía

libremente entregada.

TU BESO

Veo tu beso alejándose en el recuerdo,

volando,

perdido,

en mi horizonte de ensueño donde el sol anidaba

en tus brazos, y la luna

en mi pecho sobrecogido por el temor a que un día te fueras.

Y ahora veo tu beso.

El mío.

El nuestro.

Volando lejos, muy lejos.

Hacia playas desiertas.

Hacia corazones nuevos.

TÚ

Miro a la ventana

y veo tu sombra escaparse entre los abedules.

Suspiro,

y mi aliento mueve tus cabellos tiznados

haciéndote cosquillas en el rostro.

Y tú, ingenuo ángel que caíste del cielo

y ahora lo observas buscando una escalera y volver al hogar,

aún no te has dado cuenta que mi mano extendida aguarda por ti.

NADA

Ausencia.

Ausencia de dolor.

Ausencia de cariño.

Ausencia de calor.

Ausencia de frío.

Ausencia de sufrimiento.

Ausencia de placer.

Ausencia de alegría.

Ausencia.

Soy melancolía.

Ausencia.

Ausencia de ti y de mí.

Ausencia de los amigos.

Ausencia de aquel al que amaba.

Ausencia de quien me quería.

Ausencia de familia.

Ausencia de profesores.

Ausencia de la musa.

Ausencia.

GOTAS DE LLUVIA

Deseo llorar

y arrancar de mi garganta el dolor que se apodera de mí.

Y quiero extirpar de mis entrañas

ese sabor amargo que siento aún sin saber porqué.

¿Porqué?

La eterna pregunta que rige mi existencia

de la que sólo escapo encontrando consuelo en mis poemas

que mi alma desbordada por la pena

escribe.

Las nubes de tormenta están ahí fuera,

y yo aquí escribiendo mis versos.

Versos incompletos...

como yo.

Que necesitan algo más.

Que aguardan encontrar un mañana.

Un lugar donde encontrar lo que busco.

¿Qué es?

No lo sé.

Busco sin comprender.

Quizás el amor.

Quizás mis sueños cumplidos.

Quizás una vida tranquila.

O quizás sólo la lluvia en mi rostro,

el suave olor de la hierba mojada,

una risa inocente,

una tarde tomando algo en un café,...

un sueño.

Y en este momento sólo quiero llorar y no puedo.

Todas las lágrimas han sido derramadas.

¿Y ahora qué?

Soñar.

Y continuar escribiendo

mis versos sin final.

APATÍA Estimada alma que te fuiste un día sin decir adiós

y dejaste un vacío que no puedo hacer desaparecer.

Vuelve y te prometo borrar el llanto de mis ojos

y dibujar de nuevo una sonrisa.

Mis lágrimas brotan y humedecen mis mejillas.

Y cae la última lágrima,

la última pena visible pues ya no puedo llorar.

Ahora se quiebra mi corazón

por el dolor del que un día intentó ocultarse.

El dolor que sufro a cada momento por mil razones y mil interrogantes.

El dolor que me hace preguntarme todo,

cuestionarme cada instante de mi amarga existencia.

El dolor del que huyó un día el alma.

El dolor que me devolvió a la musa muerta

oscura y diferente.

Y maldigo, lloro, muero, me lamento y marchito poco a poco.

y termina mi vida.

Y muero, muero, muero.

Lágrima que brota y desaparece entre mi cuerpo,

lágrima final del lamento eterno,

lágrima que me desbordaste

y por la que muero, muero, muero,...

OBSESIÓN

Ay, amor, amor.

Corazón de mi vida que traspasas mis entrañas

y mis pensamientos al descubierto dejas.

Para vanagloria tuya

y vergüenza mía.

Ay, amor, amor.

Tú que me desvelas,

tú que me haces aflorar

los versos que mi alma crea y derrama en el papel

como lágrimas que mis mejillas humedecen

porque no sabes,

ni sientes,

que te miro

cuando ríes

por saber si un día tu risa me empujará hacia ti.

Ay, amor, amor.

¿Te das cuenta de lo que me haces poner?

¿Que haga un borrón? ¿Que lo tache todo

y olvide tu existencia? Creo que me comentas

desde aquel recuerdo que el olvido ha perdonado.

No puedo. No.

O quizás no quiera por regodear mi sufrimiento

en aquel eterno lamento que es mi vida sin ti.

Pero cómo no serlo si nunca te he dicho nada.

¿Es esto amor?

¿Es engaño de la mente que con el tiempo se equivoca

o me quiere jugar una mala pasada

haciéndome creer que te amo

y no es sino deseo de sentir un escalofrío en mi piel al roce con la tuya?

Ay, amor, amor.

Siento que quiero

besarte,

abrazarte,

poseer tu cuerpo y tu alma,

nublar tu mente,

hacerme con tus entrañas,

conocer tus pensamientos,

absorber tu esencia,...

y dejarte vacío.

Para que sientas la soledad,

la tristeza,

la desesperanza que siento yo

al saber que no eres mío

y que nunca lo serás.

Mi cajita de zapatos.

NereaFerrez — Thu, 01 Feb 2007 15:48:09 UT

Vagas vanaliades de un ayer olvidado
que jamás recordaremos
cuando la tierra cubra nuestros rostros podridos.
Sueños que se esfuman
como el humo que expulsan las chimeneas
por sus enormes bocas infernales
que, sin embargo, nada pueden
pues incluso la más dulce brisa
cambia el curso de las nubes que forman.

Y yo, humilde mortal malerida
de una enfermedad que nadie nota ni conoce,
trato de guardar en mi pequeña cajita de zapatos,
raída y descolorida por el paso de los años,
aquellos dulces momentos,
una pluma,
un mechón de cabello
que no sé bien por qué guardé,
un poema que no verá la luz del día,
una sonrisa,
...
en suma,
todas aquellas cosas que,
quizás,
pueda llevarme al otro lado
cuando me marche para no volver,
el día que cruce estos muros,
sin mirar de nuevo atrás,
y, con alas nuevas,
sobrevuele la tierra que un día me vio nacer,
sobrevuele el cuerpo en el que sentí y viví,
...
y esconderé mi pequeña caja de zapatos,
una simple caja de cartón igual a tantas otras,
bajo mis recién estrenadas alas de terciopelo blanco
y así, cuando añore todo aquello que abandoné en busca de la dicha,
podré sentor de nuevo todas las pequeñas cosas
que hicieron que mi pena
fuera más ligera.

La triste historia de la muñeca de trapo.

NereaFerrez — Thu, 01 Feb 2007 15:38:27 UT

Llora y llora la muñeca de trapo
cuando encuentra su corazón de tela tirado en el suelo
cubierto de manchas y hecho jirones.
La muñequita de dulce cara de tarta
con pelo de la na negra
mira tras sus ojos bordados
la triste figura de su corazón roto
semioculto en su cajita de alfileres.
Y recuerda que un día logró amar
y entregar su corazón inocente y puro
que le fue devuelto destrozado.
Y a su mente vuelven los días
en que creyó amar de nuevo como el primero
volando de una flor a otra y cayendo al vacío
aún blanca y cándida.
Y cayó, cayó y cayó
hasta que no pudo levantarse más
y perdió su corazón entre las espinas de las rosas.
Y ahora, aún en la primavera de su vida,
llora y llora la frágil muñequita
cuyo corazón es incapaz de amar otra vez
pues no podría con un rechazo más.
Y llora y llora la muñeca de trapo
condenada a sonreír por siempre,
ya se aleja por un sendero
del que jamás se vuelve.

A place in the world

NereaFerrez — Thu, 01 Feb 2007 15:24:29 UT

Just I want...
A place where i could get older.
Somewhere that bring me rest.
Maybe I've found it yet.
Maybe it was your heart.

El último día

NereaFerrez — Fri, 26 Jan 2007 11:56:48 UT

Mis recuerdos, mis pasiones
aplastadas por un río.
Mis sueños y esperanzas destruidas por un álgido descuido.
Heladora desconfianza impuesta a mis ojos de niño,
a mi alma de poeta,...
esperando otra vida
me confío en esta cárcel
de barrotes invisibles y barreras infranqueables
aguardando en la oscuridad
que alguien mire más allá
de esta soledad que me detiene y embarga mis latidos.
Sobrecogedores labios que nunca me han besado
profieren hirientes palabras
y colocan su simiente
en la pobre vida de quien estos versos escribe...
Éste es mi último día.
Pues la vida maldita
que navega por los ríos de las tinieblas infinitas
de aquellos amores perdidos
hace que mi ánima llore sola,
perdida en el camino.
Y la mente vaga sola,
presa de la locura
llevando en su pensamiento
una rima del momento que dice algo de un cuervo
y de la muerte de la amada que un hombre lamenta en un sillón.
Mente, alma, corazón,...
fenecen con mi cuerpo y mi vida
dejando un triste recuerdo de lo que un día fui
patente en mis obras y poemas.
Las lágrimas resbalan por mi rostro,
el último aliento por mi boca escapa,
la mente busca un rostro querido,
la imagen final,
la póstuma memoria,...
se nubla la vista,
la sangre se calma,
y, dentro de mi pecho,
mi corazón
se para.

Pensamiento: 1.

NereaFerrez — Mon, 15 Jan 2007 17:23:04 UT

Suena el acordeón al compás de unos dulces acordes de guittarra, mientras un tambor va marcando el ritmo; y la melodía me guía a aquel lugar donde la gente bailaba en la plaza del pueblo en aquellas fiestas.
Y la música me lleva al hogar que nunca tuve y que aún busco.

Frases: 1, 2, 3 y 4.

NereaFerrez — Mon, 15 Jan 2007 17:17:17 UT

La curiosidad es la búsqueda inconsciente de conocimiento.

Descubro y siento que no soy la única que, bajo la fría capa de cemento, desea ver la luz de las estrellas en su rostro.

Dejé atrás mi inocencia cuando me di cuenta que mis padres no me echarían en falta el día que me fuera.

Nunca dejaré de sorprenderme al descubrir que, después de todo, sigo siendo la misma niña de siempre.

Sorrows and remembers.

NereaFerrez — Mon, 15 Jan 2007 17:09:36 UT

A sorrow.
A sorrow burns my soul.
A sorrow falls into the abism
of our forgotten love.

And now, in this earlymorning
in which i can't sleep,
I cry
when I remember that
"GOODBYE"
(that) you told me
the night when I died
last time.

I remember that kiss
that you gave me,
the last.

And your eyes, nearly crying
when you where saying
that you wouldn't be by my side anymore.

And your hand, so soft,
which I held strong.

"Don't leave me, I love you!"
I begged.
"Don't leave me, I need you!"
I shrieked.

But you were no longer there.
But you're not here either.

And now, in this earlymorning,
I beg you again:

Don't leave me, I miss you.
Don't leave me.
Come back.

Sin título.

NereaFerrez — Mon, 15 Jan 2007 16:56:53 UT

Podía escribir los versos más tristes esta noche,
podrí llorar amargas mis desdichas, podría hacer que mi corazón cesara de latir
y así no volver a escuchar su ritmo maldito en mis oídos.

Y, sin embargo, no sé si por cobarde o valiente,
sigo escuchando tu nombre con cada latido, aún veo tu rostro en las hojas
y creo que eres tú cuando me acaricia la brisa.

¿Por qué me siento herida
si aún no sé si te quiero?
¿Por qué a ti mis versos escribo
si aún no me conoces?
¿Por qué,
yo me repito cada minuto,
no dejo de pensar en ti?
¿Por qué, de nuevo,
siento este dolor tan grande?

Y ahora clamo a la melancolía que vuelva
para expulsar de mi corazón este sentimiento atroz
que, algunos dicen, se llama amor,
y que me está matando poco a poco.

Sin nombre.

NereaFerrez — Mon, 15 Jan 2007 16:37:39 UT

Te amé aún sin conocerte,
cuando ni siquiera te había soñado,
incluso antes de percatarme de mi propia
existencia.
Fuiste una idea que,
poco a poco,
se fue formando en mi cabeza.
Te di una personalidad que fue variando
con el tiempo,
madurando, quizás.
Te pinté unos ojos misteriosos, atrayentes,
fuiste creciendo en mi memoria.
Incluso hice un pequeños esbozo en un papel
de lo que eras.
"Mon merte blanc"
escribí junto a tu rostro.
Pero, antes de aquello, ya había buscado,
en vano,
tu hipnótica mirada en miles de ojos
que no fueron lo que esperaba.
Ahora creo haberte por fin hallado
y no sé si estallar de alegría
o llorar mis penas.
Quizás por que el final de mi búsqueda
he alcanzado,
o por que puede que se me olvidarse darte
el rasgo más importante:
que tú me amases.

Por ti.

NereaFerrez — Mon, 15 Jan 2007 16:24:21 UT

Por ti abre los ojos cada día
y mira al mundo con una sonrisa.
Por ti aún guarda la esperanza
de un mañana.
Por ti riega cada dí es planta casi marchita
aguardando que un día vuelva florecer.
Por ti es y vive,
y a ti regala sus miradas
esperando que un día te des cuenta
que a sus ojos tan sólo tú existes.

Desesperanza.

NereaFerrez — Sun, 14 Jan 2007 11:17:03 UT

Hay algo peor que un corazón roto:
la desesperanza.
Caminar por caminar en el sendero de la vida, sin ningún propósito ni meta,
siguiendo lo que los pies dictan sin una razón
aparente,
aguardar el descanso en la tumba,
implorando a un dios en el que se va
perdiendo la fe,
que ése día llegue pronto y al fin poder
recuperar la dicha,
regresar al hogar que quizás una vez tuvimos,
soñar con un mañana que nunca llega,...
eso es la muerte en vida,
es un corazón roto,
un cuerpo sin alma,
una vida sin sentido,...
eso es perder la esperanza.

Nadie.

NereaFerrez — Sun, 14 Jan 2007 10:56:34 UT

Se levanta cada mañana
con la tristeza en la mirada.
Camina por la calle
sin rumbo ni esperanza, aguardando
la muerte sobre los pasos de cebra.
La lluvia cae sobre ella,
las lágrimas recorren raudas sus mejillas.
No hay música de fondo que acompañe
su desdicha,
como banda sonora de su existencia,
sus sollozos.
Cruza la vía sin que nadie la mire
y un camión se abalanza sobre ella.
Se desparraman sus sesos sobre la acera,
y los viandantes cercanos se empapan de
sangre y vísceras.
Nadie supo quién era aquel conjunto de carne
que murió sin jamás haber existido.
Como único recuerdo de su tragedia,
una tumba anónima cubierta por el musgo
y un rosa grabada en el pavimento gris
que, con el tiempo, fue olvidada.

Caperucita feroz.

NereaFerrez — Sun, 14 Jan 2007 10:28:43 UT

Me dispongo a contar un cuento
que pondrá patas arriba
todos los anteriormente escuchados.
Abrid las orejas pues empiezo.
Era una mañana cálida
y el sol brillaba en lo alto.
Caperucita, salía con su cesta llena de tarros.
Miel, azúcar,
ojos de sapo, condimentos miles
y un fusil de asalto.
Caminaba que te camina
al encuentro le salió el Lobo.
Ella, medio sorda,
no le oyó, pues llevaba puestos los cascos
del mp3 a todo trapo.
Y cantaba a viva voz
algo similar a uno de esos éxitos del verano.
-¡Buenos días!- gritó el Lobo,
y en esto se le saltó un empaste.
Caperucita detuvo la música y lo miró desafiante.
-¿Qué quieres Lobo pedorro?-
preguntó con su voz chillona a la pobre fiera.
-Saludarte, vecina mía- contestó el inocente.
-Y preguntarte- añadió- qué llevas en tu cestita.
Caperucita respondió:
“Mil tarros y baratijas para mi abuela
y un fusil de asalto para cuando alguien me molesta”.
-Bueno, pues, ya no te retraso más
-dijo el Lobo medio huyendo.
Caperucita, en un arranque de locura,
le disparó al trasero a la pobre criatura.
El Lobo escapó con un balazo en el culo,
pero peor suerte corrieron los que se encontraron después con Caperu.
La niña siguió andando maldiciendo las flores
pues les tenía mucha alergia y odiaba sus colores vivos.
Caperucita había cambiado su roja capa
por pantalones y camisetas negros.
Y, en lugar de ir andando,
se había comprado una motocicleta,
pues era vaga como la que más y le gustaba la velocidad.
Pero aquel día no pudo coger su moto
pues no tenía gasolina...
ni faros, ni ruedas
ya que se había dado un porrazo
contra la casa de los siete enanitos
que salieron mascullando improperios, palabrotas y castigos
contra la puñetera niña que les había juntado jardín, salón y cocina.
En esto iba Caperu caminando por el sendero del bosque
cuando vio una casa hecha de paja.
“¡Vaya birria de casa” pensó
“esto lo derribo yo de un soplido!”.
Y dicho y hecho.
La niña, cabezota como ella sola,
y más bestia que ninguna, se dispuso,
entre soplidos, escupitajos y alguna que otra patada,
echar abajo la preciosa casita que un cerdito, algo anticuado,
había construido con cariño.
En estas, el Cerdo apareció en escena,
vestido con traje, corbata, zapatos y sombrero
pues, por mucho que uno sea un animal,
hay que ir vestido como un ser racional si se quiere ser respetado y tenido en cuenta.
-¡Animal!- gritó el Cerdo
viendo su casa ya en el suelo.
-¡Gamberro!- siguió exclamando
mientras agitaba su puño e iba corriendo
hacia la vandálica niña que ahora le pisoteaba el huerto.
La niña corrió como alma que lleva el diablo
hacia algún lugar seguro
y se encontró con una casa hecha de madera.
“¡Aquí a todo el mundo le ha dado por la construcción!”
se dijo pensativa y, en seguida,
se le ocurrió una idea llena de malicia.
Sacó su mechero del cartón de tabaco,
pues había tomado el hábito de fumar a escondidas seis o siete paquetes diarios
que les robaba a su familia.
Con una rama se hizo una antorcha y la tiró por la ventana
y, en unos minutos, la casa incendiada se redujo a polvo y cenizas.
-¡Maldita, mi casa!- gritó el Cerdo propietario de la vivienda
pero la niña volvió a salir por piernas
y dio al fin con la casa del tercer Cerdo.
De los tres hermanos, el más inteligente, avanzado y previsor,
pues no se sabe nunca con qué salvaje se puede encontrar uno,
que se había hecho una casa de ladrillo.
La vandálica niña se dispuso a cargárselo todo
y, como con soplidos, patadas y fuego nada pudo,
decidió hacerse pasar por niña buena y llevar a cabo sus maldades dentro.
“Toc, toc, toc”, llamó a la puerta,
y, poniendo su mejor cara de ángel,
engañó al pobre Cerdo, que le abrió la puerta.
Ella, mientras el inocente Cerdo estaba de espaldas
preparando una suculenta merienda,
le atizó en la cabeza con un jarrón chino.
El Cerdo, medio lelo por el golpe,
cayó con un sordo “plof” en el suelo.
Y, cuando despertó al fin,
en su casa no quedaba nada, ni joyas, ni muebles ni dinero
y de Caperu ni rastro, pues había huido con todo lo robado a un lugar seguro.
La malvada niña había guardado todo en una cueva cercana
para seguir así su paseo de fechorías.
Al fin, encontró lo que le pareció un sueño:
una casa en el bosque hecha de chocolate y golosinas
y, como educación tenía poca,
e higiene mucho menos,
con las manos llenas de tierra,
comenzó a engullir con celeridad.
En poco tiempo, la mitad de la casa se hubo comido,
lo que le produjo un enorme empacho
y, tirada en el suelo con la barriga llena,
pidió auxilio a grandes voces.
Los habitantes del bosque y de los cuentos cercanos corrieron a la llamada
sin saber de quién se trataba.
Pero, cuando vieron a la malvada niña, gorda y en apuros,
sin dudarlo un momento se marcharon de allí.
-¡Volved, volved!- rogaba ella tratando de levantarse,
pero todo fue en vano.
Y, al final, después de tantos gritos y esfuerzos,
acudió la bruja, dueña de la casa, que,
furiosa al ver que se le habían comido media vivienda,
dijo con voz grave y enfadada:
“¡Tú, niña cochina, desobediente y malvada, te daré tu merecido en seguida!”.
Caperucita, le miró horrorizada.
Primero deberás terminar lo que has empezado
y, dicho esto,
le obligó a comerse el resto de la casa.
Caperucita, rendida,
cayó al suelo con la barriga a punto de explotar.
-Y ahora, niña maleducada, recibirás lo que te mereces-
y con unos pases mágicos,
la convirtió en escarabajo pelotero.
Y Caperucita ahora vive por siempre recogiendo estiércol
con sus diminutas patitas de escarabajo negro.
Nadie echó de menos a Caperucita,
marrullera y mala niña,
destructora de lo ajeno, ladrona y agresiva.
Y en los bosques de los cuentos se respira de nuevo la paz
mientras Caperu,
sin que nadie lo sepa,
camina por el bosque como pequeño escarabajo
que ya ningún mal puede hacer.

Agonía

NereaFerrez — Sat, 13 Jan 2007 17:35:09 UT

Maldito dolor que de mí se apodera
y cubre mi alma con su oscuro velo
aguardando el anhelo
de vivir en la esperanza
de aquellos felices días muertos.
Deseo vivir sola, lejos de todo ser y sentimiento
y, mientras, en este momento,
siento el peso de la melancolía...
Muero por la noche y renazco por el día y,
sin quererlo, yo convivo,
en extraña compañía de quienes,
un día,
me amaron,
y ahora son sombras y no más.
Las lágrimas amargas no calman mi desdicha
y mis ojos brillan bajo un cielo sin luz...
el mismo firmamento que,
no ha mucho tiempo, miraba extasiada
y que ahora me mata con su temprana noche
oscura.
Grito, pido ayuda,
mas nadie acude en mi auxilio.
Mi garganta enmudece
y ya no produce sonido alguno.
Siento mi cuerpo fenecer a merced de la
Inmortal de la Guadaña
y mi alma, presa de la tristeza y el pánico,
ya no sabe si reza, gime o cae en el olvido
en el que tantos ya se han ido
y en el que no quiero permanecer.
Sueños que susurran en lo imperturbable,
niños muertos,
mujeres que jamás fueron ni serán madres,
deseos espantosos y vidas inconclusas,...
me llevan, me guían,
secuestran mi alma.
Reclusa en mi propia muerte.
Que ya no es Libertad,
que ya no es eterna,
que ya no es sombra,
que ya no es Sol, ni Luna, ni estrella,
que no es fea ni bella.
Nada siento,
nada veo,
nada hay y nada existe.
Ni el Tiempo ni el Espacio,
ni la Vida ni la Muerte,
ni aquel dios benevolente,
ni ese Infierno de hiel y clamor.
Nada, simplemente.
Nada.