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mujer - 45 años, Lima, Peru
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ESCOMBROS POR FANNY JEM WONG
“CÍRCULOS…. CÍRCULOS…. MILES DE ELLOS… SIN PRINCIPIO… SIN FINAL….”
JEM WONG
ESCOMBROS
Escondida tras las ruinas de los años idos,
bajo las piedras más oscuras del camino…
Batiéndome entre escombros,
mordiéndome los labios….
Asomo la cabeza, respiro….
Engendrando preguntas tras preguntas…
Apretando el sexo entre las piernas.
Arrancándome la piel en girones.
Más no consigo ver luz…. solo fuego,
no hay olas fabulosas, ni espuma…
Aquí estoy… como antes… como hoy…
con mis bestias y demonios,
enfrentada a mis espejos,
recogiendo mis horribles pedazos,
atravesada de recuerdos….
Detener el tic tac de los relojes…
Cómo se hace eso….cómo huyo de mí…
Cómo detengo está loca orgía de pulsiones
Cómo seco las humedades que brotan de mis letras
Cómo logro borrar esta secuencia de deseos impronunciables
Sobre sábanas blancas una y otra vez me suicido,
en cada espasmo, en cada contorción….
Golpe a golpe rompiendo el silencio….
Levanto la cabeza, respiro….
Y sigo haciendo el amor….
FANNY JEM WONG
24/08/2009
"MIRO MI REFLEJO EN EL ESPEJO, ME RECORRO UNA Y MIL VECES Y ME RECONOZCO”.....
MI POESÍA SOY YO
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TRISTEZAS POR FANNY JEM WONG
TRISTEZAS
I
En el instante mismo del no olvido,
cuando las horas muertas
golpean sobre mi cráneo,
asoman en silencio…. Lentamente…
Y sin llegar a caer se hacen piedra.
II
Llora, llora… ¡Tonta niña!
Pequeña escarabajo ¡A qué le temes!
Nadie te verá, las ventanas están tapiadas,
y los muros son demasiado altos.
III
El vacío por fin abre su aterradora boca,
un viento fuerte sopla sobre los bambúes del altar.
La linfa hierve en las entrañas, los huesos crujen…
Son cristales bajo las patas de un fiero corcel.
IV
Escribo ciega sumergida en mi locura
¡Ahora dime!
Por qué destrozas mis manos muertas.
Por qué la nieve se viste de linfa coagulada,
Por qué vivo pariendo palabras muertas,
alambres torcidos, ruinosos símbolos,
infernales memorias de círculos abiertos.
V
Retorna la imagen de una cigarra
colgada penosamente de una débil rama,
las visiones nocturnas, los cantos funestos,
los silencios que gritan, los vetustos tejados
horriblemente pintados de tristezas.
Amenazadores tiemblan, se desploman,
destrozan espejos, no dejan nada intacto
¿Dónde estás ingrato ángel negro?
Todo, todo se ha perdido,
no hay un jarrón de oro
solo una vieja y vacía botella azul
FANNY JEM WONG
LIMA- PERÚ
01-08-2009
"Jugar con el corazón es perverso,
Jugar con la mente diabólico"
JEM WONG
(Jemwong) -
MELANCOLÍA POR FANNY JEM WONG
MELANCOLÍA
(Melancholy)
No cuestionaréMELANCOLÍA
(Melancholy)
No cuestionaré el carácter del amor,
ni preguntaré lo que la razón aconseja.
Trato de encontrar mis estados más salvajes
para dejar fluir hasta sofocarme
ríos eternos de vino, lujuria y sangre.
Más no logro hallarme…No logro hallarme.
Tengo la cabeza colmada de millones imágenes,
se atropellan, me visten de negros mantos.
Son amorfas, huecas, frías, inservibles,
la improductividad es un demonio que acosa.
Entre los gentiles, el mono rojo observa.
Critica con la falsa moralidad de su cerebro,
con la objetividad ciega de sus congeladas emociones
e indiferente acicala la cola y acomoda la barriga.
Hoy puedo decir que conozco el infierno
Soy la novia de sus funestos vacios,
la que pare versos muertos en la plaza pública.
La vagabunda de sus paisajes ruinosos,
tras seis estaciones de espera, áridos tableros.
No hay castillos, ni espejos, ni jarrones dorados,
solo colosales puertas y ventanas tapiadas,
inmundas escaleras y sordos corredores.
Soy la que vaga entre circunferencias abiertas,
la condenada a morar en sus reinos sombríos.
El resultado de sus falsas divagaciones espirituales.
Un sueño estacionado en un tiempo sin tiempo.
Un experimento de sus debilidades y flaquezas.
Una reina rota vestida de harapos clavada a su silla.
La miserable que comió de su pan y danzo en sus fiestas.
El perfume prohibido de sus falsos templos.
La antítesis de sus discursos, la dueña de sus egoísmos.
La emperatriz de sus pasiones desbocadas.
La espesa brea que corre por sus venas.
FANNY JEM WONG
01/06/09
La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.
Goethe -
MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ REMEMBRANZAS
MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ REMEMBRANZAS
Remembranzas
Es mucho más, amada mía
Es entrar en el cuarto y percibir la palabra
de tu voz que no habla, de tu voz que no dice
Es mirar al espejo y observar tus cabellos,
anudando en tus trenzas los pedazos del tiempo.
Es entrar en un libro y leer en tus ojos
la pestaña del beso parpadeando en la ausencia.
Y es perder el origen en las manchas de hollines
que rellenan de humo el mural de tu vida..
Y es buscar sin distancias en tus senos de agua
Y es bucear en el vientre de tu húmedo olvido.
Es crear en las sombras tu luz y cadencia
Y es morir en tu nombre, y es vivir en tu grito.
Es mucho más, amada mía
Mas que tu imagen tallada
en retazos de ébano y peñascos de auroras
Mas que el mausoleo de lívidas estrellas
en que guardas celosa tu rastro y tu memoria.
Es mas que esta escoria de un manojo de letras
en que oculto la sombra de tu tímida gloria,
cuando al hablarte trazo éstos versos de angustias
y mi ebria tristeza cojea sin rumbo
ante los ojos llorosos de la pálida luna.-
Walter Faila
Remembranzas Contritas
Es un niño viejo que camina en la infancia
Descolando barriletes en el tiempo
Cazando mariposas en su barba.
Es un cuerpo etéreo en la tormenta
Con olor a heno, a barro y bosta de relojes.
Con perfume a fresas verdes
a pólvora, a cobre y a cuchillo
A besos de amantes, a burdel y prostitutas.
Es la fragua ciñéndose a mi pecho,
por tu boca celeste y tu mirada negra
Por tu ebria aventura, por tu noche sucia.
Es la pierna aserrada de la nube
Un dios vegetal con su sexo de abeja.
Es algo más que el orfanato de mi alma.
Es buscar la mañana y encontrarla dormida
Es hurgar en la tarde con los ojos cerrados
Es mancharse los dedos con las sombras del sol.
Es hablarte y decirte, aunque sé que no escuchas,
que en mis letras se rompen tus vocales sin verbos
que conjugo tus años en paredes mugrientas
que tu mármol me ofrenda epitafios de luna.
Es algo más, amada mía.
Es exceso y quebranto, es cincel y martillo.
Es mirarte sin ojos y es beberte sin prisa
Es tallar la memoria con las manos vacías
Es quedarse analizando cada huella
cuando el camino está lleno de malezas
y el paso se hizo rastro al otro lado de la vida.
Walter Faila -
Blanca Señora (A la memoria de Blanca Varela)
Por FANNY JEM WONG - 13 de Marzo, 2009, 8:28, Categoría: HOMENAJES Y ESPECIALES
Thursday, March 12, 2009
Blanca Señora (A la memoria de Blanca Varela)
Blanca Señora
El cordón se ha roto
otro poeta abandona el vestido…
Rebelde, sin ataduras, ni frenos
bate las alas Blanca Señora
conquista el centro de rueda
y mientras escuchas
los nobles cantos
de las apacibles hierbas
colma de letras
el tazón celeste
y escribe el poema
sin pestañear.
¡Así sea!
Fanny Jem Wong
12/03/2009
A la memoria de Blanca Varela
Blanca Varela
1926-2009
Poeta, traductora, periodista eventual.
Nacida en el seno de una familia de escritores y artistas . En 1943, ingresa a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación. Allí conoce a Sebastián Salazar Bondy, Javier Sologuren, Jorge Eduardo Eielson, Francisco Bendezú y de quien sería su esposo, el pintor Fernando de Szyszlo, al tiempo que comienza a asistir a la tertulia de Peña Pancho Fierro, dirigido por Alicia y Celia Bustamante. En 1949, los esposos parten rumbo a Francia. . Una vez en París conocen a Octavio Paz. En 1954, viajan a Florencia, para volver al Perú un año más tarde. Entre 1957 y 1960 se instalan en Washington, D.C., donde Varela vivirá de hacer traducciones y eventuales trabajos de periodismo. Es también en 1957 cuando Salazar Bondy y Alejandro Romualdo la incluyen en su Antología general de la poesía peruana. De 1977 a 1979 Varela es secretaria general del Centro Peruano del PEN Club Internacional, y en calidad de tal acude a los congresos de Hamburgo (1977), Estocolmo (1978) y Río de Janeiro (1979). De 1974 a 1997 representó en el Perú a la editorial mexicana Fondo de Cultura Económica. Además ha colaborado en numerosas revistas del Perú y el extranjero.
Publicó: Ese puerto existe (1959), Luz de día (1963), Valses y otras falsas confesiones (1972), Canto villano (1978), Camino a Babel – Antología (1986), Canto villano – Poesía reunida (1986), Poesía escogida 1949-1991 (1993), Del orden de las cosas (1993), Ejercicios materiales (1993), El libro de barro (1993), Canto villano (Poesía reunida, 1949-1994) (1986), Como Dios en la nada (Antología 1949-1998) (1999), Concierto animal (1999).
Octavio Paz:
“Blanca Varela es una poetisa que no se complace en sus hallazgos ni se embriaga con su canto. Con el instinto del verdadero poeta sabe callarse a tiempo. Su poesía no explica ni razona. Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjuro frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el tiempo, la soledad. Y, también, una exploración de la propia conciencia. En sus primeros poemas, demasiado orgullosa (demasiado tímida) para hablar en nombre propio, el yo del poeta es un yo masculino, abstracto. A medida que se interna en sí misma –y, asimismo, a medida que penetra en el mundo exterior- la mujer se revela y se apodera de su ser. Cierto, nada menos "femenino" que la poesía de Blanca Varela; al mismo tiempo, nada más valeroso y mujeril: "Hay algo que nos obliga a llamar mi casa al cubil y mis hijos a los piojos". Poesía contenida pero explosiva, poesía de rebelión: "Los números arden. Cada cifra tiene un penacho de humo, cada número chilla como una rata envenenada…". Y en otro pasaje: "El pueblo está contento porque se le ha prometido que el día durará 25 horas. Esto es la inmortalidad." La pasión arde y se afila una frase que es, a un tiempo, un cuchillo y una herida: "Amo esta flor roja sin inocencia".
FUENTE :http://sisbib.unmsm.edu.pe/Exposiciones/Litera...
A LO MEJOR ERES TÚ MISMO
A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.
A MEDIA VOZ
la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada
sola casi
en la muerte
casi en el fuego
A ROSE IS A ROSE
inmóvil devora luz
se abre obscenamente roja
es la detestable perfección
de lo efímero
infesta la poesía
con su arcaico perfume
AQUELLA TORTURADA NUBE...
V
Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.
Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.
Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia.
ASÍ SEA
El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.
El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.
No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.
Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.
Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.
AUVERS-SUR -OISE
Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando.
Insiste.
Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del teléfono.
Te equivocas.
Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos, latigazos.
No. Es música.
No. Alguien llora muy despacio.
No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que lame el cielo pálido y vacío.
No. Es un incendio.
Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,
todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.
T ú estás solo, al otro lado.
No te quieren dejar entrar.
Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.
Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.
Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide
con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable redondez.
Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y de la vida.
No puedes entrar.
Dicen.
BODAS
Perdidos en la niebla
el colibrí y su amante.
Dos piedras lanzadas por el deseo
se encuentran en el aire.
La retama está viva,
arde en la niebla,
habitada.
( dedicatoria)
CANTO VILLANO
y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato
observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla
hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío
rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas
tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente
emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato
este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo
es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne
mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea
no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos
CASA DE CUERVOS
porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío
no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie
aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme -nada infinita-
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver
CURRICULUM VITAE
digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.
DESEOS, PIEDRAS, CIELO A JIRONES
IV
Deseos, piedras, cielo a jirones,
ni un ave.
Estoy huyendo.
Una nueva montaña,
un río joven, sin ira.
Éste es el mundo que amo.
Quiero un cielo veloz,
la mañana distinta, sin colores,
para poner mis ángeles,
mis calles donde siempre hay humo y sorpresa.
DESPIERTO
VIII
Despierto.
Primera isla de la conciencia:
un árbol.
El temor inventa el vuelo.
El desierto familiar me acoge.
Alguien me observa con indiferencia.
DESTIEMPO
I
Se fue el día,
las escamas del sueño giran.
Todo desciende,
la noche es el tedio.
En el desierto, a oscuras,
temerosa del amor
la ostra llora a solas.
Caen las lívidas hojas de tu frente,
Te alejas, negra burbuja sin destino.
Se abren súbitamente mil calles,
arrecifes en llamas
retienen tu cuerpo helado como una lágrima,
nada te hiere,
el coral clava su garra en tu sombra,
tu sangre se desliza, inunda praderas,
salta de las ventanas como un rojo sonido
y todo esto no es sino el otoño.
EJERCICIOS
I
Un poema
como una gran batalla
me arroja en esta arena
sin más enemigo que yo
yo
y el gran aire de las palabras
II
miente la nube
la luz miente
los ojos
los engañados de siempre
no se cansan de tanta fábula
III
terco azul
ignorancia de estar en la ajena pupila
como dios en la nada
IV
pienso en alas de fuego en música
pero no
no es eso lo que temo
sino el torvo juicio de la luz
EL AMOR ES COMO LA MÚSICA
IX
El amor es como la música,
me devuelve con las manos vacías,
con el tiempo que se enciende de golpe
fuera del paraíso.
Conozco una isla,
mis recuerdos,
y una música futura,
la promesa.
Y voy hacia la muerte que no existe,
que se llama horizonte en mi pecho.
Siempre la eternidad a destiempo.
EL MAR PLIEGA LAS ALAS AL ATARDECER
VI
El mar pliega las alas al atardecer,
tú no eres sino una pálida burbuja
navegando al golpe del aliento,
un negro trino,
el sol que sale en el centro del pecho
en mitad de la calle,
un silencio en la música dura
de la ciudad sin límites.
Para atravesar ese océano,
ese golpe de luz en la siesta,
no bastaría la eternidad.
EL RAYO HA PERFUMADO FEROZMENTE NUESTRA CASA
II
El rayo ha perfumado ferozmente nuestra casa.
Tenemos sed, tenemos prisa por golpear
con el hueso de una flor en la tiniebla.
Hay un árbol talado en esta historia.
Contemplamos el cielo. No hay señales.
¿Es de día? ¿Es de noche?
Murió la araña que medía el tiempo,
sólo hay un viejo muro y una nueva familia de sombras.
EN LO MÁS NEGRO DEL VERANO
El agua de tu rostro
en un rincón del jardín,
el más oscuro del verano,
canta como la luna.
Fantasma.
Terrible a mediodía.
A la altura de los lirios
la muerte sonríe.
Sobre una pequeñísima charca,
ojo de dios,
un insecto flota bocarriba.
La miel silba en su vientre
abierto al dedo del estío.
Todo canta a la altura de tu rostro
suspendido como una luz eterna
entre la noche y la noche.
Canta el pantano,
arden los árboles,
no hay distancia,
no hay tiempo.
El verano trae lo perdido,
el mundo es esta calle de fuego
donde todas las rosas caen y vuelven a nacer,
donde los cuerpos se consumen
enlazados para siempre
en lo más negro del verano.
En un rincón del jardín
bajo una piedra canta el verano.
En lo más negro,
en lo más ciego y blanco,
donde todas las rosas caen,
allí flota tu rostro,
fantasma,
terrible a mediodía.
ESA FRÍA LUZ DE LA MEMORIA
Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia
tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel
endurecido por el tiempo
así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto
crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento
sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo
ESCENA FINAL
he dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir
a eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne
soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida
o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros
desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra
hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.
ESTRÉCHAME LAS MANOS
II
Estréchame las manos,
la única luz que nos queda,
no me dejes olvidada
en la cima de una ola.
Aléjate
Aparten ese frío paisaje de cipreses,
escombren esos náufragos que ocultan el horizonte.
La vida es una noticia conmovedora.
Atravieso el desierto,
la terrible fiesta en el centro de un cielo derribado.
Estoy casi olvidando.
FUENTE
Junto al pozo llegué,
mi ojo pequeño y triste
se hizo hondo, interior.
Estuve junto a mí,
llena de mí, ascendente y profunda,
mi alma contra mí,
golpeando mi piel,
hundiéndola en el aire,
hasta el fin.
La oscura charca abierta por la luz.
Éramos una sola criatura,
perfecta, ilimitada,
sin extremos para que el amor pudiera asirse.
Sin nidos y sin tierra para el mando
HISTORIA
puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que al aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama
HOGUERA DE SILENCIOS...
hoguera de silencios
crepitar de lamentos
por el camino de la carne
sangre en vilo
se llega al mundo
así alumbra su blanco la tiniebla
así nace la interminable coda
así la mosca desova en el hilo de luz
la tierra gira
el ojo de dios no se detiene
qué haríamos pregunto
sin esta enorme oscuridad
Posted by FANNY JEM WONG
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http://criaturasimaginarias.wordpress.com/2007... -
BRUMOSAS MEMORIAS
BRUMOSAS MEMORIAS
BRUMOSAS MEMORIAS
Sumergida en el más obstinado silencio
mirando letras que giran y se evaporan.
Símbolos tenebrosos, cambiantes,
mudas manchas, inservibles e indescifrables.
Nadando estoy entre mis sesos
desconectando brumosas memorias,
rompiendo esquemas , arrancando recuerdos,
destrozando imágenes de lienzos muertos
La mano estiro por debajo de mis vísceras
Nada…. nada…..No dejaré nada…
Sombras que se expanden, letras agónicas,
tortuosos caracoles secos, harapientos versos.
Por fin comprendí que existe un borrador
para el ayer… para el mañana…
Catastrófico es el despertar cuando andas perdido
entre ruinosas callejuelas de indiferencia
y angostas avenidas de olvidos
He aquí lo que queda de tu fantasmal reino
He aquí lo que inspira la ausencia de tus rezos
Escucha por fin el grito de una boca ausente
Dígnate mirar mi ejercito de insectos,
fosilizados despojos bajo las patas de tus bestias,
tira con fuerza de sus riendas
¡Aplástalos!
FANNY JEM WONG
20/02/2009
“Otra estación corre de prisa y pienso
–Que lejos esta Roma…que lejos…“
JEM
Sumergida en el más obstinado silencio
mirando letras que giran y se evaporan.
Símbolos tenebrosos, cambiantes,
mudas manchas, inservibles e indescifrables.
Nadando estoy entre mis sesos
desconectando brumosas memorias,
rompiendo esquemas , arrancando recuerdos,
destrozando imágenes de lienzos muertos
La mano estiro por debajo de mis vísceras
Nada…. nada…..No dejaré nada…
Sombras que se expanden, letras agónicas,
tortuosos caracoles secos, harapientos versos.
Por fin comprendí que existe un borrador
para el ayer… para el mañana…
Catastrófico es el despertar cuando andas perdido
entre ruinosas callejuelas de indiferencia
y angostas avenidas de olvidos
He aquí lo que queda de tu fantasmal reino
He aquí lo que inspira la ausencia de tus rezos
Escucha por fin el grito de una boca ausente
Dígnate mirar mi ejercito de insectos,
fosilizados despojos bajo las patas de tus bestias,
tira con fuerza de sus riendas
¡Aplástalos!
FANNY JEM WONG
20/02/2009
“Otra estación corre de prisa y pienso
–Que lejos esta Roma…que lejos…“
JEM -
FLORES DE CENIZAS
FLORES DE CENIZAS
I
Hoy leí sobre el amor
que se esconde tras las lechugas,
en verdad que son grandes
los frutos de aquel huerto.
II
Me iré como llegué
sin que nadie lo sepa.
Extraños son los versos
que no se pueden escribir
cuando las letras huyen asustadas
hacia las profundidades
de los bosques de bambú
III
La montaña creció
socavé y socavé,
estación tras estación
y no logré vencerla…
Yandang es demasiado hermosa
para olvidarla,
volveré el próximo invierno.
IV
Mi pensamiento divaga
perdido entre los pies
de un ejército
de hormigas rojas,
en vano intento
contar sus zapatos.
V
Un ojo que no mira,
una mano que no toca,
un reloj siempre de prisa,
una esfera que no gira,
se transformó en un rompecabezas,
estos nunca me gustaron.
VI
Solo veo ríos negros
sobre papeles de arroz
y ocho dragones
señalando el camino.
Nada importante
que deba recordar…
VII
Cigarrillo tras cigarrillo,
la habitación revienta de humo,
un cangrejo se ríe a carcajadas
cuando el Dragón terrestre
de un solo golpe
destruye el preciado jarrón.
VIII
La pluma duerme
dentro de la caparazón
de una pesada tortuga
que se aleja y se aleja
Estoy agotada…
IX
Se declaro día de duelo
nadie lloró, nadie entendía
el por qué de tanto aspaviento
Solo era un ave más
viajando hacia el oriente.
X
Contempló durante años como caían
bolitas de oro dentro de la boca de la rana,
estas anunciaban funestos acontecimientos
Le ofrendo entonces sus manos
las recibió complacido
alimentaron su enorme “ego”
XI
En vano intenta despertarla
un lúgubre manto cubre su calva cabeza
por fin se liberó de ella…
Cuando un hambriento perro
se trago de un solo bocado a la luna.
XII
La veleta siempre giraba
hacia la misma dirección,
lamentablemente el camino
era oscuro y pantanoso
tropecé, perdí mis gafas,
cuando casi me dí por vencida
las encontraron las plantas de mis pies
XIII
¿Uno más uno?
Depende,
es verdad…
Y no de la pluma del faisán
Ni de los ábacos de perlas.
XIV
La arrogancia es mérito
de quienes poseen mentes pequeñas,
quizás en invierno cuando las ramas caídas
solo sirvan para alimentar el fuego de la vieja estufa
añores los vientos de otoño.
XV
De la boca del Rey Dragón
se alimento desde siempre el Lago Yanhu
algún día lograré bañarme
en sus aguas inmortales.
XVI
Cuando la luna cubra de plata mis cabellos
Y mis manos pierdan la blancura del marfil,
Odiosos pájaros me traerán dentro de sus picos
flores secas cubiertas de estiércol y cenizas
Eso no será trascendente,
lo bello no siempre es verdadero
y lo verdadero a veces resulta no ser bello.
FANNY JEM WONG
04.02.2009
6.35 PM. -
Walter Faila: Dedalos Nocturnos II (En Busca de la felicidad
Walter Faila: Dedalos Nocturnos II (En Busca de la felicidad)#links#links
MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ
Dedalos Nocturnos II (En Busca de la felicidad)
Embriagado de lloviznas en rústicos figones
busqué por tus vocablos la erosión de la otra vida.
En la mágica silueta donde habitan los recuerdos,
en los piélagos silvestres de galeones sin banderas.
Por un noviembre agónico me dijeron que te vieron
caminando distraída por las líneas del invierno.
Que la ropa de algodones que vestías esa noche
oscilaba besando el contorno perverso de tu cuerpo.
Me contaron que tus ojos no miraban
mas allá de los hospicios de tu tiempo.
Que en un bar bebías dos vasos de nostalgias
con la estrechez impenetrable de tu frágil pensamiento.
Envuelto en olas de polvo te busqué por los caminos,
enfermo en el tedio de mi herida de infortunios.
En el templo de Diana descansé con las neblinas,
mientras jugaba a borrar las hojas de la luna.
Me dijeron que pasaste una tarde de pinturas
cuando el sol estampaba estrellas en tu rostro,
y tu vientre se henchía con la fronda de un naranjo.
Me contaron que te fuiste desgranando los rosarios,
detrás de un Dios de palo y la cruz de un ebanista.
Que era en vano buscarte en mis anhelos
que en el hijo de una rosa, rostro abajo frente al pétalo,
te moriste una mañana
aplastada por las piedras del milenio.
Walter Faila
Posted by FANNY JEM WONG -
Mi amigo Walter Faila escribió Dédalos Nocturnos
Sunday, December 07, 2008
Walter Faila: Dédalos Nocturnos#links#links
Mi amigo Walter Faila escribió
Dédalos Nocturnos
Me dijeron que te fuiste caminando por el tiempo.
Que relojes herbívoros tragaron tu paso de amapola.
Que por morder el sol te quedaste sin aliento
con el rostro arañado de pálidas estrellas.
Me dijeron que arrullando los labios de los verbos
te vieron besar la piel de la nostalgia,
y rompieron los mágicos potrillos del recuerdo
en una estampida de sangre el redil de la memoria.
Entre aspas de mármol y siluetas de quebracho
me dijeron que te vieron pasar por los refugios,
amarrada a los líquidos verdosos de la lluvia
con dos coplas suicidas de amor y de intemperie.
Que sentada en el idioma irascible de los versos
sin respaldos de esperanzas en tu marcha irreversible,
te observaron con signos enquistados en ausencias
en los puentes anversos a la edad contemporánea.
Desdoblando campanas en dédalos nocturnos
con tu néctar decantado de derrota y de combate.
Recostada en tálamos de otoños ambarinos,
me dijeron que te vieron
en el hospicio celestial de los poetas,
zurciendo las guerrillas de tu alma
con las hebras del enigma adornando tu cabeza.
Walter Faila
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MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ Boca de abismo
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MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ
Boca de abismo
Es la noche oscura alevosa guarida de mis sueños rotos,
camino azabache de huellas disipadas en la niebla.
Un arroyo mineral inunda mis contornos de fábulas,
en la hora en que las sombras justifican mis tristezas.
¿Por qué no me demandas el beso prometido?
¿Por qué no indagas a los jueces que juzgan tu conciencia?
Es la noche,
de las bocas del abismo brotan piedras con tu nombre.
y desde el musgo lechoso de la aurora
un yo pequeño, estremecido de hastío y de cansancio
sobre un estrado de incorruptibles horizontes me interroga.
¿Acaso parpadean tus silencios de luciérnaga
en las plantas clandestinas donde habitan tus deseos?
¿Por qué no reclamas mi ebrio cadáver al destino?
¿Por qué no emerges como rosa fecunda
con pétalos de vida por mis manos de greda?
¿Acaso te perdiste entre las grutas de la vida
recostada en los perímetros de todas las ideas?
¿o solo esperas que la astucia del zorro
rompa el cerco donde guardas las miserias?
Entre las gibas del orgullo te quedas como un mármol
errante como el mundo detrás de un simétrico universo.
Y es tu tolva un silo que amontona contingencias
en el granero abstracto
donde siembra la aurora su vulgar encantamiento.
Walter Faila
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