herodoto_007
hombre - 25 años, Guadalajara, Mexico
Blog 76
¿Por qué escogí el mote de Heródoto? Porque se le adjudica según Cicerón ser el padre de la Historia o Porque es el autor privilegiado del personaje del PACIENTE INGLÉS y no terminaría de preguntarme y quizás la única respuesta válida sería está: la verdadera historia pasa a través de lo único que dá sentido al cósmos: LA MUJER, y como complementaría Kazantzakis: "La mujer es una eterna historia". Es una historia que continuamente hay que estar narrando...
Why did I choose the nickname of Herodoto? because, according to Cicero, he is the father of History or Because he is the privileged author of a character in the English Patient and I wouldn't be able to stop asking myself and maybe the only acceptable answer would be this: true history passes through the only thing that lets the cosmos make sense: Woman, and as Kazantzakis would add: "woman is history made eternal". It's a story that has to be told constantly...
Translated by Hèctor Ledesma R. 
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ESTO ES UNA DESPEDIDA
Estimados amigos les indico que abando esta hoja, para establecerme en otra: http://enletrado.blogspot.com .Ahí como siempre serán bienvenidos. SALUDOS HERÓDOTO.
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Casi ya no nos vemos...
El regreso no existe, regresar es una palabra ambigûa, fue utilizada por los marinos hasta hace poco de los cuáles no sé supo jamás su paradero, es también cliché, alquimia, fórmula, rezo, poema, por ello, está palabra nunca la usó Úlises sino fue idea de Hómero, regresar a Ítaca, pero no era la Ítaca que dejó, sino otra a la cuál tendrá que sujetarse, es más se dió cuenta que no era el mismo, sino que era otro, volver es una maldición de un chamán que adoró a dioses que también se fuerón y no sabe si regresarán o no regresan por que se encuentran muertos, y yo como el chamán pronunció nombres de personas, a los cuatros vientos: que volveré, pero ellos, no sé si no me escuchán por que saben que de mí sólo se se acuerdan del tipo que abandono su casa y su parentela y nunca más volvió y que lleva todo tipos maldiciones sólo por creer en el significado de la palabra volver, regresar, que nunca fueron más imprecisas cuando te encuentras en un lugar en el cuál te llamán no como tu nombre, sino por el mote que le dan a los que abandondan su tierra: emigrante...
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Límitrofe
<<LIMITROFE>> ESTA PALABRA ME ENCANTA, COMO ME GUSTARÍA DECIRLA A ALGUIEN QUE SE ESTA ACERCANDO A MI <<LIMITROPERIMETRO>> ENTONCES TENGO QUE DARLE UNA GUÍA SUI GENERIS DE LOS ACONTECIMIENTOS QUE SE VAN A DAR SI SIGUE CONMIGO, EN ESTE LADO IZQUIERDO SE ENCUENTRAN LAS EXPRESIONES AMBIGUAS DE MI SER PARA INDICAR LO QUE NO QUIERO HACER, DICHAS DE UN MODO QUE EL OTRO ENTIENDA QUE ME SIENTO INDISPUESTO, ESTA PARTE QUE VE ALLÁ A LO LEJOS ES MI PERSONALIDAD RECREADORA ESTÁ SIEMPRE EN EBULLICIÓN, DE HECHO HAY UN LETRERO DE AVISO: ¡POR FAVOR, NO TOCAR! EN ESTE OTRO LADO SE ENCUENTRA LO QUE TE ESTA ESPERANDO: LO INESPERADO ASÍ QUE TE ENCUENTRAS DENTRO DE UNA CAJA QUE NO SABES PRECISAR SI ES ANGOSTA O INMENSA, LE LLAMO MEMORIA: ES UN DESFILE DE PALABRAS, GESTOS, COLORES, OLORES, FRASES, VERSOS. LIBROS, NOMBRES DEL ETERNO FEMENINO, NOMBRE DE CALLES, DE CIUDADES, HASTA ABARCAR LA PALABRA GEOGRAFÍA, ANATOMÍA Y TRES PUNTOS SUSPENSIVOS, NECESARIOS PARA CONTINUAR CON LA NARRACCIÓN PERO EN OTRO MOMENTO YA QUE ESTA INSTALANDOSE EN MI LA PALABRA: <<LIMÍTROFE>
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ESTATUA
Ayer que cruce la calle me acordé que yo no pertenecía a esta ciudad, cada paso que daba, me aseguraban la instalación en mi vida de ser un emigrante, pasajero, exiliado, etc., pero no puedo detenerme, pense, lo más apropiado es observar con detenimiento este nuevo mundo, así, que me senté en una banca del parque morelos, a meditar como hacían los filosofos de la antigua usanza y creo que lo unico que logre es parecerme a un desempleado; entonces llegarón las ideas nunca en orden sino como si fuera una orda de bandidos y como bandido tuve que pelear arduamente con cada uno de ellos, en sí, que de tanto revuelto pude sacar algo en claro, primero que lo extrajero lo tenemos todos, segundo que sentir cierta nostalgia por la tierra que nos vió nacer, era justa pero no necesaria, tercero, que debía de tener más tiempo para pensar con mis ideas, así, que tu amigo se levantó de aquella banca y tuve la sensación de ser la estatua que labró Auguste Rodín en la que él le llamo "el pensador"; así que si me ves ensimismado no es tanto por los pensamientos sino por las capas de bronce que aún no he podido quitarme... hasta la otra idea...
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Autobiográfico
Sucede que estoy triste y en mi tristeza todo recuerdo se convierte en palabras, y no te escribo una carta para que te enteres que tu ausencia es más que una simple separación de nuestros cuerpos, lloro y no deja de ser un acto perdidamente humano que le interesa nada más al que se le escurren las lágrimas como se le escurre el tiempo y la memoria, por ello, estoy aquí frente al mar imaginandome que estoy en el malecón de Cuba, charlando con Xeler que no tiene ni idea de como soy, sólo sabe que me domine el segundo a bordo, pero como él y como yo no le damos valor a los títulos, seguro estará sonriendo que estas palabras mías surgan de un sentimiento que ha dejado de ser pasajaro para ser un estado de vida, estoy triste y no quiero repetir los versos de Neruda: "Puedo escribir los versos más tristes esta noche..." quizás por que me falte el arte de Neruda, quizás sea porque es a mediodía y vagabundeo en esta interminable ciudad y tengo hambre y no cuento con dinero para comprarla ni amigos que me espere en su casa y quizas sea esto lo más fundamental: no tener a nadie a quién esperar o que me espere, asi que cierro esta narración como cierro una vez más mi cuarto de soltero...
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te acaricio ...
Te acaricio con las puntas de mis dedos desde la arena de la calle y la huella que dejo la borra continuamente el viento, te acaricio con la memoria y siempre tu rostro es eterno, repito las mismas palabras pero tu oído ya no las alcanza a oír, las recuerdo lentamente y las guardo en las hendiduras de las paredes de mi cuarto; te acaricio en mi piel y mis dedos se van guiando por tus huellas y leo tus palabras guardadas en el silencio y mi cuerpo tiene un nuevo lenguaje que sólo es leído como se leen las estelas antiguas, te acaricio y al paso de mi mano se van sembrando bosques, surgen de pronto flores, brota el canto de distintas aves, gamas de colores y sonidos, hasta que mi mano llena de tu vacío se cierra, cómo se cierra aquella puerta que llamamos por llamar: memoria...
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Te he estado buscando...
Te he estado buscando y hasta el día de hoy, en realidad no sé sí te he encontrado, me pareció haberte visto en ojos de otra mujer, se parece a tu modo de decir las cosas, también habla de los silencios que guardan las letras, también cómo a tí le fascina las estrellas, y esta duda mía parte de que ella no entiende mis miradas se consterna y me pregunta pero yo no puedo hablarle de tí, porque eres un secreto compartido sólo de nosotros, y cómo te has dado cuenta he escrito "nosotros" sí lo admito te extraño tanto, la que tengo a mi lado no eres tú, y parece que me caigo en un conformismo, al permaner a su lado abrazados toda la noche, juntos y tan distantes, y las caricias son tatuajes sin sentido pistas para que aterrize un sueño llamado "tú", pero al leer estas letras mías, te darás cuenta lo lejos que estamos el uno del otro, y que mis intentos por hallarte es el andar de un ciego que da bastanazos al aire, y sólo por qué a tí te llamé mi musa...
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Diccionario...
<<Ójala tuviera alas>>.-
Expresión común usada por aquellas personas que se encuentran privadas de su libertad y sobre todo por aquellos que por motivos desconocidos llegan siempre tarde a una cita o reunión; es muletilla permanente de los enamorados cuando la amada se encuentra distante; en fin, es sinónimo, adjetivo, pronombre personal que define lo inalcanzable, el modo específico de alcanzar la inmortalidad y sobre todo determina que la permanencia sobre pasa el aspecto físico y geográfico. -
Las cartas que no te envié...
amor mío:
Observo a través de mi ventana una iglesia gótica que como torre de babel post-moderna se quedó sin terminar y alrededor de esta construcción un barrio decadente: con sus casas de alquiler y sus ventanas clausuradas para los sueños, fantasías y esperanzas, estos edificios con sus guiños ciegos entremados en calles desiertas pero ¡oh maravilla! llenas de basuras y vastas en soledades.
Me encuentro en la esquina y no atizbo a verlas entonces enciendo un cigarrillo para iluminar estas sombras que se yerguen a pesar de la luz que las traspasa.
No me preguntes cómo le hago para no perder la ubicación de las calles, de antemano te menciono que no llevo ningún instrumento de navegación, simplemente escribo tu nombre en una esquina o en un borde o en una pared derruída, con esta señal graffiteada y con la luz que desprende el cigarro que voy consumiendo, el pensamiento se instala en la memoria y a pesar que algún día pierda la vista, tengo la certeza que llegaré al lugar en donde el tiempo no es nada o la nada es tiempo o en donde no exista ni la nada ni el tiempo , en donde sólo veamos, toquemos, olemos, gustemos o escuchémos cosas por recordar cómo un clásico alumno de Platón propondría si leyerá mi escrito o si estuviera como yo a punto de cruzar esta calle que sorda escucha mi andar lento. -
Leer a Ana María Shua es un gran privilegio¡¡¡
"A los seis años alguien me puso en las manos un libro con un caballo en la tapa. Esa misma noche yo fui ese caballo. Al día siguiente ninguna otra cosa me interesaba. Quería mi pienso, preferiblemente con avena y un establo con heno limpio y seco. Nunca antes había escuchado las palabras pienso, avena, heno, pero sabía que como caballo necesitaba entenderlas. Durante una semana pude haber sido Black Beauty pero fui Azabache, en una traducción inteligente y libre. Fui caballo de tiro y caballo de alquiler, recibí latigazos, estuve a punto de morir, fui rescatado... y llegué a la última página. Entonces, con terrible dolor, volví a mi cuerpo y levanté la cabeza: el resto del mundo todavía estaba allí. 'Deja eso que te va a hacer mal', decía mi madre. 'No se lee en la mesa', decía mi padre. Entonces descubrí que podía volver a empezar. Y otra vez fui Azabache y otra vez y otra vez.
