lumiavnu
hombre - 25 años, Villa prosperidad, Uruguay
Blog 18
hola gente....he aqui algunos poemas de autores conocidos por la mayoria de nosotros.... No se porque pero me incline basicamente por poemas con un trasfondo de tristeza, tal vez porque son los que mas me llegan o quiza simplemente por azar, el caso es que a mi me gustan y espero que tambien a ustedes..... estaria bueno que dejen sus comentarios.... gracias!!!
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Sombra - V. Huidobro
La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas
En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas
HASTA CUANDO SANGRARAN LA VIDA
La misma luna herida
No tiene sino una ala
El corazon hizo su nido
En medio del vacio
Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y LA PRIMAVERA VIENE SOBRE LAS GOLONDRINAS -
Evocacion - Liber Falco
Es triste por una calle, a solas,
es muy triste pensarte lejos
y que en verdad estes lejos.
Si pudiera, si pudiese
si hubiera podido en la vida
encontrarle un sentido a las cosas,
y estar tranquilo y ser humilde y pobre y bueno
porque alguien alla arriba me lo pide
y porque es bueno al fin, y necesario
estar asido a algo o a alguien
que como tu acaso nos comprende. -
Milonga del fusilado (anonimo cantado por Los Olimareños)
No me pregunten quien soy,
ni si me habian conocido,
los sueños que habia querido
creceran aunque no estoy.
Ya no vivo, pero voy
en lo que andaba soñando
y otros que siguen peleando
haran nacer otras rosas,
en el nombre de esas cosas
todos me estaran nombrando.
No me recuerden la cara,
que fue mi cara de guerra,
mientras hubiera en mi tierra
necesidad de que odiara.
En el cielo que ya aclara,
sabran como era mi frente,
me oyo reir poca gente,
pero mi risa ignorada
la hallaran en la alborada
del dia que se presiente.
No me pregunten la edad,
tengo los años de todos,
yo elegi entre muchos modos
ser mas viejo que mi edad.
Y los años de verdad,
son los tiros que he tirado,
nazco en cada fusilado
y aunque el cuerpo se me muera
tendre la edad verdadera
del niño que he liberado.
Mi tumba no anden buscando
porque no la encontraran,
mis manos son las que van
en otras manos tirando.
Mi voz, la que esta gritando,
mi sueño el que sigue entero,
y sepan que solo muero
si ustedes van aflojando,
porque el que murio peleando
vive en cada compañero. -
Los justos - Borges
Un hombre que cultiva un jardin, como queria Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya musica.
El que descubre con placer una etimologia.
Dos empleados que en un cafe del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipografo que compone bien esta pagina, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan la razon.
Esas personas, que se ignoran, estan salvando el mundo. -
Callejuela -Lucio Muniz-
Callejuela
desnuda como un tajo
en la noche, dolida y mortecina.
Con la ventana vieja
y muro en ruinas
que el tiempo natural
hasta el hoy trajo.
Callejuela romantico destajo....
Angostura, vereda que se afina.
Ingenua tu llevando al que camina
a la esperanza dura del trabajo.
Te duele la ciudad, la lluvia lenta
que gotea en la noche intermitente
y un farol te descubre la creciente
soledad y la sombra te violenta....
Cosas de ayer,
latiendo en el presente....
Callejuela...
Rochense....
Tu voz cuenta.... -
La lluvia - Borges
Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayo. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le revelo una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.
Esta lluvia que ciega los cristales
alegrara en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto
patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto. -
Inventario galante - A. Machado
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano
negras noches sin luna,
orilla al mar salado,
y el chispear de estrellas
del cielo negro y bajo.
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Y tu morena carne,
los trigos requemados,
y el suspirar de fuego
de los maduros campos.
Tu hermana es clara y debil
como los juncos languidos,
como los sauces tristes,
como los linos glaucos.
Tu hermana es un lucero
en el azul lejano...
Y es alba y aura fria
sobre los pobres alamos
que en las orillas tiemblan
del rio humilde y manso.
Tu hermana es un lucero
en el azul lejano.
De tu morena gracia,
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.
Me embriagare una noche
de cielo negro y bajo,
para cantar contigo,
orilla al mar salado,
una cancion que deje
cenizas en los labios...
De tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.
Para tu linda hermana
arrancare los ramos
de florecillas nuevas
a los almendros blancos,
en un tranquilo y triste
alborear de marzo.
Los regare con agua
de los arroyos claros,
los atare con verdes
junquillos del remanso...
Para tu linda hermana
yo hare un ramito blanco. -
El crimen - A. Machado
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frio,
aun con estrellas, de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El peloton de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayo Federico
- sangre en la frente y plomo en las entrañas -
...Que fue en Granada el crimen
sabed - ¡pobre Granada! - en su Granada... -
Tarde - Garcia Lorca
Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar.
Los arboles marchitos.
Mi cuarto, solitario.
Y los retratos viejos
y el libro sin cortar...
Chorrea la tristeza por los muebles
y por mi alma.
Quiza
no tenga para mi Naturaleza
el pecho de cristal.
Y me duele la carne del corazon
y la carne del alma.
Y al hablar,
se quedan mis palabras en el aire
como corchos sobre agua.
Solo por tus ojos
sufro yo este mal,
tristezas de antaño
y las que vendran.
Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar. -
La noche - Neruda
Quiero no saber ni soñar.
Quien puede enseñarme a no ser,
a vivir sin seguir viviendo?
Como continua el agua?
Cual es el cielo de las piedras?
Inmovil hasta que detengan
las migraciones su destino
y luego viajen en el viento
de los archipielagos frios.
Inmovil con secreta vida
como una ciudad subterranea
que se fatigo de sus calles,
que se escondio bajo la tierra
y ya nadie sabe que existe,
no tiene manos ni almacenes,
se alimenta de su silencio.
Alguna vez ser invisible,
hablar sin palabras, oir
solo ciertas gotas de lluvia,
solo el vuelo de cierta sombra.
